29 noviembre 2011

El hombre-poema

Cualquier intento de representar una forma
imposible, es de por sí una clase muerta
Tadeusz Kantor


Camino el mundo como víctima de un harakiri inconcluso
Cabeza cortada por error en la cosmogonía de un beso y una cachetada

Voy por el mundo buscando corregir este cercenamiento
Los fantasmas de mis miembros muertos duelen
Incluso en el espectro de un alma que nunca tuve

Como protagonista de una novela mexicana
Me pregunto al ver cada rostro que recorro:

¿De qué río se nos habla en ese extraño exilio
que es la escritura?

Lo que sucede es que Yukio Mishima
Tuvo una muerte salpicada de honor
Y lo mío acaso no es más que un sueño
Dentro de otro sueño: el acto de morir cada día
Como síntoma de una historia infinita,
Como sentencia inacabada de este personaje
Violento y suave entre los hombros:

Te confieso que yo soy el verdadero hombre-poema.

16 noviembre 2011

2 > 4

En un mundo de ruinas grasientas
Lo único sensatamente posible
De hacer
Es pedalear sobre ellas

El sabor del caos

La ciudad es una impresión difícil
Deja de tener su gracia por las noches
Contra mí - Nicole Cecilia Delgado

1. El asfalto es una pista de patinaje del infierno. La jalea negra y pestilente sube oliendo a sudor y cigarrillos viejos. Descendiendo por la vía el señor de cabeza colorada piensa que va por la Auto-bahn.
2. La universidad caótica acoge en su panza a medio parque automotor de la ciudad. No sé hasta qué punto las máquinas van a la escuela a ser mejores. O peores.
3. Guayaquil sabe a anacronismos y a residuos de modernidad gastada. No, su corazón de abuela no transpira entropía. La ciudad del río y el estero está más allá de todo orden y desorden.
4. Bajando la 9 de octubre como se baja por la espalda de un cuerpo deseado es la única manera de bajar. Con el caminar africano y la mirada en los balcones desgastados que reposan sobre vitrinas empañadas.
5. Bajo la lluvia, los adoquines; y bajo estos, no la playa, sino el mangle eterno. Árbol mágico que fuiste casa del real Don Goyo. Ya no existes. Por eso te queremos. Te extrañamos. Te queremos de vuelta en las páginas de una guía de turismo. Mangle de todos nuestros lamentos.
6. En la ciudad hay un cuadrante de libertad no invadido por las fuerzas de quien nos gobierna por obligación consentida. En la plaza de los fotógrafos jubilados se respira el comercio libre y sudoroso, como le gusta al pueblo. No hay burros ni sus ladrones.
7. El espacio público es la utopía del siglo veintiuno. En el siglo veinticuatro será el tiempo público. Pero eso ahora no importa. Nos importa el helado viendo al agua. La cabeza de cualquier macho anciano recubierta con una capa de bronce y chispas de chocolate.
8. Guayaquil entra y sale por la boca. Son sabores nunca saberes.
9. La ciudad de la furia es una canción triste. Guayaquil es alegre como solamente lo pueden ser quienes bailan en la desdicha.

12 noviembre 2011

Esto apenas comienza

Don’t know what I want,
But I know how to get it.
Sex Pistols, Anarchy in the UK

Hablamos de una Guerra totalmente
En latencia. Que tiene el tiempo.
De una guerra de posición.
Que se libra ahí donde estamos.
En el nombre de nadie.
En el nombre de la existencia misma,
Que no tiene nombre.
Tiqqun, ¿Cómo hacer?

Hartos de los machos ancianos de barbas infinitas
Como su virilidad clásica
Medios
Espejismos
Cualquier cosa
Solo representan lo que no pueden representar:
Una nueva ética amatoria del deseo

Debemos construir nuevos antepasados
Que nos hagan más libres

Bienaventurados los huérfanos, el caos del mundo les pertenece

Los machos ancianos y sus barbas teóricas
Nunca practicarán la anomancia
Nunca verán el futuro a través del ojo inexpugnable
Espectros
Repeticiones
Siempre la primera y última vez
Nunca la felicidad, nunca la revolución, nunca el desastre: la gran crisis

Somos los niños perdidos de Nunca Jamás
Ulises frente al Cíclope nombrando nuestra inmortalidad
Delincuentes y príncipes libres, todo a la vez

Bienaventurados los niños perdidos, de ellos es el reino de los cielos

A los ecologistas de última hora les decimos:
No nos interesa la presencia del abismo
El abismo es la presencia
Devenir indiscernibles y volver a degustar
El placer visual del hormigón sucio

Estamos en guerra
La fiesta ha terminado
Sin embargo, si no puedo bailar, esta no es mi revolución
Emma Goldman dixit tropecientos años detrás
Desde las calles decimos:
Si no podemos (r)evolucionar, este no es nuestro baile

Bienaventurados los imbéciles, porque de ellos es el reino de la tierra.

01 noviembre 2011

Miamor esto no es amor

So messed up I want you here
In my room I want you here
Now we're gonna be Face-to-face
And I'll lay right down In my favorite place
And now I wanna be your dog
Iggy Pop and The Stooges – I wanna be your dog



Quiero ser tu perro sangrante
Con el rabo incendiándose por la fricción antes de que un nuevo ciclo borre del mapa

El aguaje de tus caderas

*

Algunas mujeres son más grandes que otras Dijo Morrisey,
Lo que me recuerda que
Morir a tu lado es una manera tan divina de morir
Solo que este aliento que se fuga no es la muerte
Sino tan solo su reflejo en un espejo invisible
Y su anhelo de existencia en un extremo del rizoma,

Acá, del otro lado, hemos hecho del suelo Un nuevo manto de Turín Podría calcar tu figura de titán y guardarte de recuerdo Bajo mi colchón Dormir cada noche sobre la palpitación oscura de tu pubis Con mi cabeza apoyada en tus senos de origami

*

Alguien alguna vez dijo que toda historia de amor
No es más que una historia de desamor,
Yo agrego que el amor sirve para sentirlo con el ojo negro:
No seremos libres mientras tengamos agujeros insalvables e inexplorados

Mi historia, ni es amor ni se acaba todavía No hay necesidad de escribirla Esa tarea, acaso infinita, se la dejo a los que creen que escribiéndola, la historia del amor vivirá por ellos, y a todos sus descendientes que son, sin temor a decirlo, toda la humanidad

¡Huelga humana, huelga de vientres y huelga de género!
Le copio el grito de guerra a mi guacho del sur
La luddita de bigotes, hija descarriada de la gran tradición progre latinoamericana

Amor Roma
El imperio de los sentimientos
Ni dios ni amo
Pero yo soy mi propio dios y el dueño de todos mis pasos

*

Atlas, levantando el velo de un solipsismo sin fin
Me agarra de los cabellos con fuerza agridulce
Y me dice:
Ni Dior ni amor

Alabado sea Dionisio, esta vez volví
Convirtiendo el mundo en una fiesta,
No me sobra el tiempo

Recuesto mi cabeza en la raíz de dos troncos inmensos de mármol divino, podría decir que soy feliz, pero la felicidad es una ilusión. Nuestra condición es una afectación libre de nuestros deseos. Del otro lado de la cortina febril de este volcán humeante, una voz que suena díscola y llena el cuarto con su olor a humedad me lame los oídos y me dibuja una última frase de placer

Esto no es amor, mi amor.