So messed up I want you here
In my room I want you here
Now we're gonna be Face-to-face
And I'll lay right down In my favorite place
And now I wanna be your dog
Iggy Pop and The Stooges – I wanna be your dog
Quiero ser tu perro sangrante
Con el rabo incendiándose por la fricción antes de que un nuevo ciclo borre del mapa
El aguaje de tus caderas
*
Algunas mujeres son más grandes que otras Dijo Morrisey,
Lo que me recuerda que
Morir a tu lado es una manera tan divina de morir
Solo que este aliento que se fuga no es la muerte
Sino tan solo su reflejo en un espejo invisible
Y su anhelo de existencia en un extremo del rizoma,
Acá, del otro lado, hemos hecho del suelo Un nuevo manto de Turín Podría calcar tu figura de titán y guardarte de recuerdo Bajo mi colchón Dormir cada noche sobre la palpitación oscura de tu pubis Con mi cabeza apoyada en tus senos de origami
*
Alguien alguna vez dijo que toda historia de amor
No es más que una historia de desamor,
Yo agrego que el amor sirve para sentirlo con el ojo negro:
No seremos libres mientras tengamos agujeros insalvables e inexplorados
Mi historia, ni es amor ni se acaba todavía No hay necesidad de escribirla Esa tarea, acaso infinita, se la dejo a los que creen que escribiéndola, la historia del amor vivirá por ellos, y a todos sus descendientes que son, sin temor a decirlo, toda la humanidad
¡Huelga humana, huelga de vientres y huelga de género!
Le copio el grito de guerra a mi guacho del sur
La luddita de bigotes, hija descarriada de la gran tradición progre latinoamericana
Amor Roma
El imperio de los sentimientos
Ni dios ni amo
Pero yo soy mi propio dios y el dueño de todos mis pasos
*
Atlas, levantando el velo de un solipsismo sin fin
Me agarra de los cabellos con fuerza agridulce
Y me dice:
Ni Dior ni amor
Alabado sea Dionisio, esta vez volví
Convirtiendo el mundo en una fiesta,
No me sobra el tiempo
Recuesto mi cabeza en la raíz de dos troncos inmensos de mármol divino, podría decir que soy feliz, pero la felicidad es una ilusión. Nuestra condición es una afectación libre de nuestros deseos. Del otro lado de la cortina febril de este volcán humeante, una voz que suena díscola y llena el cuarto con su olor a humedad me lame los oídos y me dibuja una última frase de placer
Esto no es amor, mi amor.
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