28 febrero 2012

Playa



Vacaciones, descanso, trabajo, playa, bienvenido a casa resalta en cada árbol, pájaro, pared y mota de polvo que me rodea. Intenciones, propuestas, sueños y pesadillas rebotan de lado a lado, escapando hacia el cielo o estrellándose en dirección contraria a las estrellas. Aquí estamos, aquí estoy.

Como una canción que retumba
desde la cálida gota salada que
       acelera y cae más rápido que su madre
desde el cielo vacío, solo y gris como los domingos
desde el suelo granulado lleno de dientes marrones y encías podridas color del lodo

Es tiempo de...

Entre aguamalas y plateados peces saltarines
agarrar la cena de la tarde
y deslizarse por el vacío
tocando la pared de esta cobija líquida como salvaje

Volví para verte, para darte regalos invisibles
ahora debo irme para seguir viéndote y
regalarte un abismo de coral
ya sabes, afilado, frágil, asesino, hermoso, intocable, violento

Es momento de continuar el viaje
el tiempo no perdona
                      ni espera
el bastardo avanza procreando bestias
monstruos abyectos como los profesores de escuela

Habrá un retorno, sin duda
no sin antes recobrar la pureza
y mi obsesión de turno
Asperger es mi forma de estar preso
de la manera más libre posible
honestamente dulce
como cualquier otro replicante

Sin embargo, no sueño con ovejas eléctricas
y descreo de las 'relaciones humanas'
una experiencia es un orgasmo
siempre la primera y última vez
una y otra vez
como niños vírgenes desflorados por el amor -diario- de su vida

Hace poco empezó un silencio virtual
que hizo fluir el diálogo
ya es hora de cerrar el grifo azul
y dejar de usar la virtualidad
como un pretexto para una sonrisa

Talvez todo debió quedar siempre en silencio

Antes de dejar la ciudad
primero debo quemar la cama
y el televisor
como el hombre-libro de Fahrenheit451

Allá vamos, allá voy.

Amicitia


La muerte es un automóvil con dos o tres amigos lejanos
Roberto Bolaño - La Universidad Desconocida


Mientras esperaba el momento
de sentarme a escribir/te estas líneas
me dormí
unos minutos o toda la noche
nunca sabré
ya el sol sale por las madrugadas
y la luna alumbra el atardecer
      la luna pálida como tu piel
y tu cabello-sangre-de-fuego
como tus ojos incendiarios

Camino a la muerte vamos
         tranquila, que más allá no hay nada
todo está más acá, todo tiene sentido
aquí y ahora
en este automóvil incoloro veloz salvaje
con amigos distantes íntimos
todavía guardo un espacio para ti
y otro más para el león que viene
trepando a arañazos el continente
nos esperan unas cervezas vista al manso
con el corazón agitado

Eres fuerte: te jodes a punta de una pureza tan grande
que te baila en las manos
     como hormiguitas carnívoras atacando tu cerebro
y tú sabes que joderse es también una forma de vivir
no la menos cínica pero sí la más pura

Te regalo un abismo, te lo entrego
de tan sutil manera (creo que ya lo hice, no me doy cuenta de tanto daño)
que cuando más lo necesites lo descubrirás
ese vacío es la felicidad
y cuando la ciudad se estremezca
y tu nariz erupcione
y tu pecho duela como duelen los niños creciendo
ahí, en ese momento, talvez
te acuerdes de mí, aunque no mucho

Te regalo un abrazo
que pueda iluminar el universo
(que, lo sabes bien, es tuyo y es único)
Te regalo una entrada al zaguán de las nubes
porque somos hijos de una brillante y colorida y llameante flor
                      que salte y dance tu destino

Te regalo mi amistad:
fuerza extraña que potencia y anula
Amicitia, bastión de juegos y sabotajes
de palabras vertidas en pos de meterle el dedo en el culo
                                                                                       a los otros

Que sea nuestro paraguas roto y traslúcido
Que sea nuestro amparo

Va por ti, muerta inmortal

Te regalo, finalmente, unos versos robados a Vallejo
A mí, que había tanto atisbado si de veras
llorabas,
ya que otras veces sólo te quedaste
en tus dulces pucheros,
a mí, que ni soñé que los creyeses,
me ganaron tus lágrimas.
Ya está. 

A mí me pareces la más grande de los superhéroes, la más bruja y niña salvaje

Me he sumido en un silencio virtual
para regalarte mis palabras
ahora hay que abrir la ventana
       tirar todo
y tirar también la ventana
me repondré de la afasia voluntaria digital
y en mi boca anidarán pétalos amarillos
muscarias y láminas de caleidoscopios

La felicidad es un vacío.


27 febrero 2012

En auto hacia Alaska


Si Laika fuera mi nombre
me encontraría recorriendo
algún punto de esta personal Alaska:
quimera de todos mis sueños rotos en la infancia

No me llamo Laika, ni mucho menos Supervagabundo
me llamo...
como trescientas mil otras personas
y aun no encuentro mi cíclope
para escupirle el ojo en nombre de Nadie

La búsqueda incesante de la pureza
no lleva a ningún sitio
es un tren descarriado
con estaciones como:
Joderse-Oeste
joderse-norte
joderse-sur
joderse este camino sin camino
lleno de padecimientos
como el demonio amor y su vástago el enamoramiento

Lo más importante de la ruta a la muerte
es el auto con dos o tres amigos
lejanos
Amigos, amigas
                     Amicitia
Milicias de cómplices afines
terriblemente afectados libres de deseos y necesidades
la muerte es dejar la tierra
no hay nada más allá porque la vida no es estúpida
el sufí lo supo y por eso los muchachos perdidos
subiremos a este carro negro
invadiremos la vía del tren
y lo abandonaremos todo

Tan solo esperemos la lluvia
para ahogar las memorias en ella

y a las lágrimas        hundirlas en el tiempo.

Última estación


Estoy llegando a la última estación
tan deprisa que no recuerdo
el momento en que me bajé de la bicicleta
para subirme a este tren de alta velocidad

A través del cristal azul de la ventana
veo jóvenes iconoclastas
hermosos como hermafroditas
en el reflejo, un joven muerto
Dead man walking
y los emperadores destructores de sí mismos
son también nuestro reflejo
porque su cualidad mayor es nuestro destino
aunque nunca lo alcancemos
al menos tú
                       al menos yo

Lamento tanto esa manía de hacerse viejos con delicadeza
la enfermedad es el futuro
vayamos sabiéndolo
para que los hijos de nuestros hijos
maten a sus padres y se maten también ellos mismos
    que mueran los dioses decapitados bajo las espadas
de los príncipes más bellos y descarriados:
iconoclastas hermafroditas

This is it, ground zero
solo quise amasar días de guerra
     y noches de amor
todo lo mezclé en un solo crisol
y reventó el cáncer diminuto como un ojo negro que me habita
el exceso de sueños y la falta de horas dormidas
vinieron en motocicleta, disparando a quemarropa
          me cosieron a tiros la boca y el ano
el sueño se volvió enfermedad
el sueño se volvió la pesadilla más real que es el presente sangrante

Luego de pedalear campante por encima de tanta ruina
el daño es irreversible
luego de estar tan despierto dejando que los demás duerman
quiero cerrar los ojos y volver a abrirlos
en el pasado, en el lugar donde dejé reposando mis obsesiones

Mis obsesiones que me permitirán recuperar el camino
recomenzar la escritura del poema que nunca será escrito
salvar mi mundo
agregar estaciones
o, mejor aún, sumarle un manillar y un par de pedales
a este tren de mierda que me lleva enfermo directo a la morgue.


23 febrero 2012

Aquí continúa el juego de las preguntas


Escribo como quien se despide
escribo todo esto que no pensaba escribir
escribo impulsado por el combustible reactivo de una visita inesperada
frases del fondo del cielo para conformar el futuro
primer y esencial paso que es decir que he ejecutado algo que todavía no hice

Creadora del universo, único conocido
debí dejar que ardieras
como dijo Mario Santiago
o como Mario Santiago lo hizo, ya no sé más

Uno no se puede ver a sí mismo fuera del universo [Kurt Vonnegut dixit]

Los días de gloria nunca siquiera se empolvaron la nariz en la mesa de mi cocina
pero los dias de mucho leer brindaron escritos con este diálogo de la locura
                  el de Lalo Cura, prefigurado por un autor chileno a quien aún no lees

¿Y las noches?
las noches sensibles al mínimo contacto
con los dedos sudorosos
                                            las noches, nada

Superhéroe de gafas de grueso armazón de plástico negro (gafas que ahora, parece, están de moda y que, al quitártelas de tanto en tanto no revelaban una mirada de acero sino los ojos frágiles y desnudos de esos peces para los que el brillo del sol y el azul marino son apenas un rumor imposible de confirmar)

Estos recuerdos pueden hacer que lo olvides todo
                lo que duren en tus ojos es el tiempo que me queda
cuando parpadees no estaré más

Porque a la final estás hablando sola pero con alguien distante
y siempre tan cerca de compartir el delirio de toda la vida sin decir una palabra
  y yo que todavía no sé escuchar

              Mientras el puño de Foucault no explore los anos del mundo
que alguien te ame nada cambia, nada

Así que olvidémoslo todo
esto no es más que una pista:                                       Pierrot the clown (el del placebo)
todos los caminos me llevan a ese imperio: temblor de tu cuerpo dormido

Vienen a buscarme
                                alguien toca la puerta
debo limpiar cataratas, ventilar cuevas y dolores de pecho
       nunca preguntaré nada

Nunca preguntaré lo que no hice
nunca conformaré un futuro imaginario
         solamente espero que hayan sido ciertas estas conjeturas
         de que el insomnio siempre fue involuntario
         y lo último que se pierde mostraba que podía mordisquearte el rostro sin ninguna otra consecuencia que el vientre de tus dientes bailando como niños por la comisura de mis labios

Esto es una pregunta, ahora puedes responder.


16 febrero 2012

Hoy estoy vacío


Viniste a visitarme en sueños / pero el vacío que dejaste cuando te fuiste / fue realidad.
Cvadernos de Indiana - Luis Carlos Mussó


Hoy estoy vacío
la resaca de
este insomnio voluntario
me desencaja el rostro

Abro la ventana
la luz lastima mis ojos
he perdido la noción del día

Vuelvo a cerrarla

Y miro a mi alrededor
no hay nada
más que el desorden
de obligaciones descuidadas

Me tiendo en la cama
y me imagino fumando
un cigarrillo
uno tras otro
tras otro
hasta que se haga de noche

Y sea hora de abrir
la ventana una vez más
antes que ataque,
nuevamente y sin compasión,
la embriaguez del sueño

Hoy estoy vacio
pero ya nunca solo.


15 febrero 2012

Ventanas de noche



Every evening I died and every evening I was born again. Resurrected


Por la noche
las calles oscuras
por igual nos desamparan

Si la ciudad es una impresion dificil
y pierde su gracia por las noches
nunca lo hacen tus artefactos incendiarios
exactamente igual que esta
enunciación de voyeurismo bíblico:

“La lámpara del cuerpo es el ojo; así que, si tu ojo es bueno, todo tu cuerpo estará lleno de luz “
- Mateo 6:22

Un mensaje de des/obturación que
fabrico a mi antojo con versos de
la poeta puertorriqueña

Esta mañana desperté olvidando
el recuerdo de un sueño contigo
me levanté a barrer la casa
de afuera hacia dentro
debía ensuciar mis vestiduras
debía dejar que no ardieran

La noche es desgarradora después del abandono


Dejarse querer / quitarse el disfraz / tocar la intimidad
destruye tanto

No te das cuenta pero
nos tocamos con la punta de los dedos
como si tuviésemos un montón de miedo

Este gesto de quitarse el disfraz es un riesgo:
sin vestuarios ni convenciones sociales
nada predispone la comodidad de una muralla

Pero no te preocupes
la Tristeza es una banda californiana
que no tiene voz pero sí voto
en este nuestro sendero al infierno

Amicitia /
La posibilidad de no caer en
el monólogo interior permanente
allí radica la importancia de la amistad

Y pensar que a duras penas hablo conmigo mismo
Sin palabras no hay personas, dicen

Dos o tres amigos lejanos
conforman la muerte, un automóvil
recorriendo la pesadilla latinoamericana
Bolaño lo supo y predicó el delirio
junto a su gran amigo Mario santiago
eternos caminantes de la fugaz noche de la poesía

Si me necesitas, llámame
incéndiame en tu llama
haz lo que debas aunque por ello en el infierno acabes

No me creo lo que está pasando todavía Necesito desahogarme antes de que la locura me coja Por la noche oyendo ruido mi cabeza no descansa Jodido día tras día Por intentar no caer de la carretera La noche es fría Cualquiera podría morir ahí afuera

Las cosas del destino, estilo lotería.

14 febrero 2012

Fragmentos de un ocaso inexistente


La anarquía es difícil, sobretodo en el amor
Melalkoholia, Anarkía Tropikal

I'm in love with a dying man
I have done everything I can
All our love flying in the sand
Kill kill, Lana del Rey

1
La polvareda azul de tus ojos ancianos: artefactos incendiarios que no te pertenecen. Fuego vivo de otros ojos muertos. Ojeras que inundan nuestro rostro como el cáncer invisible de nuestros padres

2
Que siempre has dependido de la bondad de los extraños, dices
parafraseando a Blanche Dubois, aquel cuerpecito soñador

3
Todo fue tan extraño que resultó común
se corrió el velo de una afasia voluntaria
protectora del orden hegemónico

4
Hizo falta una gotita sabor a entropía
para comprender que aquel muro no era más
que el humo de un cigarrillo fumado con despecho
y lágrimas en los ojos

5
Despedazados y melancólicos como un cuento de Raymond Carver
nunca estuvo más difuso el límite entre llorar y reír
personajes rotos / relaciones rotas / mundos rotos


Have you ever seen a broke man
Seen a broke man begging for his life?
Have you ever heard a broke man
Heard a broke man, heard the pain & strife?
In his one line plea, in his dull edged knife

6
Nostalgia. Nos duele este dolor de-mente y de muerte. Una pena honda de ver inacabado el viaje, o de haber perdido la senda. Podremos ganar de vuelta nuestro rostro marcado por los surcos negros del dolor y el desvelo pero nada nos llevará de vuelta a la Utopía de nuestra niñez. Los mejores instantes no son más que instantáneas descoloridas guardadas entre el plástico. Por eso paramos y nos convertimos en extraños, nos jodimos voluntariamente, y las cataratas mínimas de nuestras cuencas fueron la expresión más pura de este exilio multitudinario.

7
Dolor del nostos. Dolor del nous. Todo es dolor. Dolorosamente bella la sensación de juntar porciones del alfabeto para que te besen en la comisura de los labios. Niños ninjas que inundarán el espacio vacío que dejó aquel crayón incrustado en la fuente de todo este mal. 

*
El ocaso inexistente / se convirtió en / fragmentos  del / amor hecho con / los ojos. 


*
Hace falta que no haga falta nada. Perdí incontables fragmentos. Nada aquí debe ser dicho y lo que debía ser dicho se me escapó de las manos, talvez para encontrarse a salvo. Cuando toda esperanza nos ha abandonado, y un poco antes de elegir entra la fagia de sarcos y la libertad (que bien pueden ser la misma cosa), nos queda este diálogo. A estas palabras kamikaze se les escurre el Cariño 2.0 y en intentos insistentemente vanos buscan el punto de fuga para un grito de afecto. Porque todo siempre fue por esta afectación inmensa como el número 7.  Que sea nuestro único amparo.


Post scriptum: El primer epígrafe es un desvarío quejumbroso; el segundo, un espejo.

11 febrero 2012

Pistolero punk


Los muchachos perdidos dejarán la tierra
Hakim Bey


Niño traicionado por mis sentidos clarificados en un hechizo brillante de hermoso placer. Angelito del caos. Huérfano de todo orden conocido. Armamento ninja. Gestos y olores que retransmiten una jungla, un bosque de chamanismo futurista y meadas increíbles. 

Hay quien dice que su niñez es una hoja en blanco perdida en el archivador de una memoria frágil. Recapacito cansado de toda esta mierda, todo quedó dicho. Mi alma insaciable y mi mente siguen hambrientas. De nada ha servido en la calle mi huella. 

Preso del pasado, siempre el recuerdo es más bello. [The future is in our memories - Klaxons]

¿A dónde fueron a parar todas esas promesas? Y hoy, como antaño, amontono páginas en blanco. Mi cerebro: humo denso. Nunca ganamos la partida pero apostamos.Lo importante es que apostamos. Hago saltar las alarmas. 

Ahora asuman consecuencias. 

Mientras los adultos farfullan detrás de sus caretas. 

Mi liberación depende de mi niño pasado, la tristeza más grande de este mundo. 

Lloro por lo que he perdido.
He perdido todo, en efecto. 

Y solo me alegra desprenderme del deseo. 

El deseo de ser alguien.
La necesidad de autoridad.


Me alegra también el flash en mi cabeza que es el recuerdo de una caminata, sin rumbo y sin camino, por la impresión difícil.

Y compartir el delirio.

De lira,
literalmente
salirse del surco.