Aquello que puede ser mostrado no puede ser dicho
Wittgenstein
El decir no es lo dicho (le dire n'est pas le dit)
Heidegger
El lenguaje es opresión
Foucault
Un idioma es el universo traducido a ese idioma
Granizada – J.A. Ramos Sucre
Anda en mi cerebro una gramática dolorosa y brutal.
Flor de contradicciones bailando un fox-trot sobre el sepulcro de Dios.
Leiramombaririlanla
Altazor – Vicente Huidobro
Estamos viviendo el luto de nuestro tiempo
No a las respetables putas de la belleza
No a los distinguidos perros de la poesía
Todos los géneros son una convención que no necesitamos
Héctor Hernández Montecinos – de Los sueños divinos (1999-2009)
Hay que abrir de par en par las ventanas y tirar todo a la calle, pero sobre todo hay que tirar también la ventana, y nosotros con ella.
Julio Cortázar, Rayuela, capítulo 147; extraído de Tratados en La Habana, de José Lezama Lima.
Ni tibios epicúreos, ni inflados sibaritas. Una especie de hedonismo espiritual, un verdadero Sendero del Placer, la visión de una buena vida que es a un tiempo noble y posible, enraizada en un sentido de la espléndida superabundancia de la realidad.
Hedónica aplicada – Hakim Bey
Dar rienda suelta a las pasiones inmorales, en la cotidianidad, en nuestras intimidades. Correr hacia el abismo de lo desconocido. Provocar el fin de las normalidades.
Pasiones inmorales – Axión//Protesta
La vida giraba en torno nuestro como el paisaje en los ojos de un ebrio. ¿Tiene sentido esta vida?Trabajamos para comer y comemos para trabajar. Lo que hay, es que esas cosas uno no las puede decir a la gente. Lo tomarían por loco.
Y yo me digo: ¿qué hago de esta vida que hay en mí? Y me gustaría darla... regalarla... acercarme a las personas y decirles: ¡Ustedes tienen que ser alegres! ¿saben? tienen que jugar a los piratas... hacer ciudades de mármol... reírse... hacer fuegos artificiales...
Y me dan ganas de reír, de salir a la calle y pegarles puñetazos amistosos a la gente. Y seré hermoso como Judas Iscariote y toda la vida llevaré una pena.. pero ¡ah! es linda la vida.
Yo no soy un perverso, soy un curioso de esta fuerza enorme que está en mi.
Extractos de El juguete rabioso – Roberto Arlt
Chúpaselo, chúpatelo, chupémoselo.
Subvertir la realidad cotidiana de la poesía actual.
El riesgo siempre está en otra parte. El verdadero poeta es el que siempre está abandonándose. Nunca demasiado tiempo en un mismo lugar, como los guerrilleros, como los ovnis, como los ojos blancos de los prisioneros a cadena perpetua.
Manifiesto infrarrealista – Roberto Bolaño
Nuestro egoísmo es ya superlativo; nuestra convicción, inquebrantable
Como Zaratustra nos hemos librado de la pesadez, nos hemos sacudido los prejuicios. Nuestra gran risa es una gran risa.
Combatir la nada oficial de libros, exposiciones y teatro.
Manifiesto estridentista número 1 – Manuel Maples Arce
Únicamente cuando se pierde todo somos libres para actuar.
La autoperfección es simple masturbación, sólo la autodestrucción conlleva evolución.
La publicidad nos hace desear coches y ropas, tenemos empleos que odiamos para comprar mierda que no necesitamos. Somos los hijos malditos de la historia, desarraigados y sin objetivos. No hemos sufrido una gran guerra, ni una depresión. Nuestra guerra es la guerra espiritual, nuestra gran depresión es nuestra vida. Crecimos con la televisión que nos hizo creer que algún día seriamos millonarios, dioses del cine o estrellas del rock, pero no lo seremos y poco a poco lo entendemos, lo que hace que estemos muy cabreados.
El club de la pelea – Chuck Palahniuk
Como poeta sería maricón o, si acaso loca, como Whitman y Blake. Neruda y Paz, en cambio, son maricas.
Roberto Bolaño, EL MUNDO, 14 de agosto de 2002.
Tomen el Pornoterrorismo y háganlo suyo, coman de él todas, déjense poseer por él, que su mutación continué con tantas formas como cuerpos haya, que su escurridiza forma siga escapándose de las manos de todas, ya sea por cosquilleo, ya sea porque nos ha cortado la carne y ahora sangramos.
Manifiesto Pornoterrorista
Everything is a remix. Todos somos parientes de Pierre Menard. No te confíes de las palabras. No hay necesidad de buscar la “originalidad” vanguardista, tal sutileza no existe. Tan solo busca develar lo antes dicho y darle la vuelta de tuerca que los ojos-tuerto no han visto.
Militar contra toda institución de cultura. Vamos a lanzar huevos a la Casa de la Cultura (que más parece un museo de ratas). Vamos a lanzar poemas al basurero municipal. Vamos a lanzar sapos sobre las cabezas de los congresistas.
Tenemos la rage, como Kenny Arkana, estamos cansados de la nueva ola posmodernista putista droguista neohippie. Ya todo lo hicieron los Beats. También Allen Ginsberg, amigo personal de Martín Adán. Incluso el testaferro de la oligarquía incursionó en la pornomiseria (para qué recordar la porquería de versos del tipo “solo nos queda Barcelona”). Estamos hartos de todos los poetas-estrellas de rock-suicidas que lo que necesitan es penetrar o ser penetrados. “Después de clases nos matamos” parece que gritaran en sus versos vomitados.
Seamos baudelerianos en la técnica, rimbaudianos y lautreamontianos en la actitud.
Hay que habitar poéticamente, como cuando Ferlinghetti nos señaló entre las llamas.
Proletarios del mundo entero, váyanse a la mierda. Burgueses del mundo entero, auspicien mis obras, luego váyanse a la mierda también.
Acepta la miseria de tu existencia y sé feliz por primera vez en tu vida. No hay nadie a quién salvar ni nada qué celebrar. Hace falta que no haga falta nada. Que no te moleste. Exprime los libros. Devenir Funes. Cultiva la metáfora y el relato breve. Sé conciso y cuida el ritmo. A la mierda latinoamérica la barroca. No más macondos ni catedrales ni heroes ni tumbas ni julius ni pájaros obscenos. Queremos más continuidad de los parques, más ultras, más grageas para morir de pie (como diría el Huilakso).
Pelea con nosotros. Tal nuestra invitación tal nuestro mandato. Que llueva sangre.
Interven. Este manifiesto será re-escrito una y mil veces por todos.
*Manifiesto no reconocido por
ninguna organización desde
alguna parte del mundo.
