Mensajes del Sabor del Caos

La esperanza II

2012-01-10T19:24:00.001-05:00

La segunda esperanza

El año es 2002.

Todos

(Es decir, toda mi familia)

Piensan que debería ser escritor.

Arrullo un relato inacabado muy deudor de Kafka.

Lo remato con una intromisión del narrador quien, entre otras imprudencias,

Se suscribe a la tesis que postula Borges en su prólogo a Ficciones:

Desvarío laborioso y empobrecedor el de componer vastos libros.

Yo, hasta ese entonces, nunca había leído a Borges.

Solamente conocía a Gregorio Samsa y por las noches soñaba con cucarachas escritoras.

El texto kafkiano habita un librero abandonado en la geografía de la cabaña que habito.

Sus tapas son de plástico y su cosido es un espiral infinito de polietileno.

Ese año no veo televisión pero tampoco quiero ser escritor.

Las manos de mis padres envejecen y sus miradas, fijas en el futuro, cada vez se contraen más.

La segunda esperanza que me emprende radica en abandonar esperanzas ajenas y enajenarme a punta de borracheras prepubertad y masturbaciones a dos manos pensando en la profesora que calificó mi kafkiano relato.

La esperanza I

2012-01-10T19:20:00.002-05:00

Esperanza primera

"Lasciate ogne speranza, voi ch'intrate"

Inferno – Dante

Tener esperanzas es también una manera de estar preso. En la sala de lecturas del Infierno no hace falta recordar el cartel que marca la entrada. Abandonadas las esperanzas se ha hecho la libertad. A las calles de mi barrio no las adornan ni polis ni prostitutas, diríase que nada sucede entre los barrotes de asfalto. La ciudad gime bajo el pavimento, la promesa de una alfombra de arena cálida al contacto con la piel se escurre como granos finos por entre los dedos. Ciudad presa. ¿En qué momento se había jodido todo? Ni deletreando a Zavalita hallo una respuesta. No la necesito porque no estoy preso. La ciudad no soy yo, sin embargo, l’état, c’est moi. La libertad es siempre un niño abierto de piernas bocabajo con la verga de su padre hiriente que se la ha metido de un envión. La esperanza es un gesto que recubre lamentos, son las gotas de lágrimas y semen congeladas en un poema que nunca será escrito.

Tesis para una cosmogonía de supermercado o Bildungsroman listo para servir

2011-12-21T00:04:00.000-05:00

Nothing is true, everything is permitted - Hassan-I Sabbah en Alamut, por V. Bartol

Si dios no existe, entonces todo está permitido - Dostoyevski

UNO. El hombrecito, que es todos los hombres sin saberlo, levanta la cabeza pero no por su propia voluntad y se ve rodeado de luces y más hombrecitos, indistintamente. Luego de un momento que parece toda una eternidad empaquetada el hombrecito es ya una mujer de plástico exhibida en el pasillo 1-A de la sección Comestibles. La mujer de plástico venera dioses de carne. Los dioses de carne, extrañamente, no se encuentran en stock.

DOS. El hombrecito que es todos los hombres también tiene cinco años y vive debajo de un puente inamovible (el niño, no el puente). Este buda miniatura de panza golosa y ano en ebullición sueña con ser el puente movedizo: como figuras de Lego, pedazos inconmesurables de concreto caen cada día bajo el peso de los lamentos que ruedan por la superficie. El buda-niño es arrastrado por una alfombra de hormigas quienes todos los días abogan por su iluminación.

TRES. Un hombre cualquiera recorre un barrio residencial portando un cartel y frente a una casa cualquiera se detiene con su sonrisa de funeral. El cartel dice:

Mi cabeza puede ser tu revólver, bailarina del polvo y amante del eterno.

CUATRO. El hombre cualquiera es en realidad el hombrecito que es todos los hombres. La casa cualquiera sigue siendo una casa cualquiera. Y a la bailarina la estamos creando.

CINCO. El universo cabe en un supermercado. La sociedad ha querido verse representada en la escuela, en la oficina, en la milicia. La sociedad no es más que la sección Aceitunas rellenas con chocolate dentro de la sección Aceitunas rellenas dentro de la sección Aceitunas dentro de la sección Juguetes para pasar la noche.

SEIS. Interior-Universo. Se abre el telón. El único personaje grita: Este enunciado es falso. Se cierra el telón.

SIETE. Ante la arbitrariedad, este apartado se declara en huelga general. Más adelante (en el tiempo y el espacio) publicaremos nuestro manifiesto llamando a la unidad de las tesis y la conciencia de clases. Ningún hombrecito que es todos los hombres pretenderá asumirse como producto de una narración sin ton ni son.

OCHO. Roberto Bolaño es un personaje de Javier Cercas. Los dos son ahora personajes de la mujer de plástico, quien escribe esta historia desde la sección Ropa -no tan- casual, cerca del baño 34B.

NUEVE. El hombrecito que es todos los hombres es ya una vieja enana vestida de impermeable quien impacientemente hace fila para pagar una prueba de embarazo mientras en su bolso lleva un ejemplar de la mujer de plástico precocida para divertirse un día de sol. La vieja enana se llama María. María no es ningún nombre bíblico.

Postdata de 1985: Orwell es un farsante y seguimos en busca de la bailarina, algunos (no les creemos, se parecen mucho a nosotros) nos dicen que ella ya tiene quien le quite lo bailado.

El hombre-poema

2011-11-29T23:38:00.002-05:00

Cualquier intento de representar una forma

imposible, es de por sí una clase muerta

Tadeusz Kantor

Camino el mundo como víctima de un harakiri inconcluso

Cabeza cortada por error en la cosmogonía de un beso y una cachetada

Voy por el mundo buscando corregir este cercenamiento

Los fantasmas de mis miembros muertos duelen

Incluso en el espectro de un alma que nunca tuve

Como protagonista de una novela mexicana

Me pregunto al ver cada rostro que recorro:

¿De qué río se nos habla en ese extraño exilio

que es la escritura?

Lo que sucede es que Yukio Mishima

Tuvo una muerte salpicada de honor

Y lo mío acaso no es más que un sueño

Dentro de otro sueño: el acto de morir cada día

Como síntoma de una historia infinita,

Como sentencia inacabada de este personaje

Violento y suave entre los hombros:

Te confieso que yo soy el verdadero hombre-poema.

2 > 4

2011-11-16T11:49:00.001-05:00

En un mundo de ruinas grasientas

Lo único sensatamente posible

De hacer

Es pedalear sobre ellas

El sabor del caos

2011-11-16T11:44:00.002-05:00

La ciudad es una impresión difícil

Deja de tener su gracia por las noches

Contra mí - Nicole Cecilia Delgado

1. El asfalto es una pista de patinaje del infierno. La jalea negra y pestilente sube oliendo a sudor y cigarrillos viejos. Descendiendo por la vía el señor de cabeza colorada piensa que va por la Auto-bahn.

2. La universidad caótica acoge en su panza a medio parque automotor de la ciudad. No sé hasta qué punto las máquinas van a la escuela a ser mejores. O peores.

3. Guayaquil sabe a anacronismos y a residuos de modernidad gastada. No, su corazón de abuela no transpira entropía. La ciudad del río y el estero está más allá de todo orden y desorden.

4. Bajando la 9 de octubre como se baja por la espalda de un cuerpo deseado es la única manera de bajar. Con el caminar africano y la mirada en los balcones desgastados que reposan sobre vitrinas empañadas.

5. Bajo la lluvia, los adoquines; y bajo estos, no la playa, sino el mangle eterno. Árbol mágico que fuiste casa del real Don Goyo. Ya no existes. Por eso te queremos. Te extrañamos. Te queremos de vuelta en las páginas de una guía de turismo. Mangle de todos nuestros lamentos.

6. En la ciudad hay un cuadrante de libertad no invadido por las fuerzas de quien nos gobierna por obligación consentida. En la plaza de los fotógrafos jubilados se respira el comercio libre y sudoroso, como le gusta al pueblo. No hay burros ni sus ladrones.

7. El espacio público es la utopía del siglo veintiuno. En el siglo veinticuatro será el tiempo público. Pero eso ahora no importa. Nos importa el helado viendo al agua. La cabeza de cualquier macho anciano recubierta con una capa de bronce y chispas de chocolate.

8. Guayaquil entra y sale por la boca. Son sabores nunca saberes.

9. La ciudad de la furia es una canción triste. Guayaquil es alegre como solamente lo pueden ser quienes bailan en la desdicha.

Esto apenas comienza

2011-11-12T21:51:00.005-05:00

Don’t know what I want,

But I know how to get it.

Sex Pistols, Anarchy in the UK

Hablamos de una Guerra totalmente

En latencia. Que tiene el tiempo.

De una guerra de posición.

Que se libra ahí donde estamos.

En el nombre de nadie.

En el nombre de la existencia misma,

Que no tiene nombre.

Tiqqun, ¿Cómo hacer?

Hartos de los machos ancianos de barbas infinitas

Como su virilidad clásica

Medios

Espejismos

Cualquier cosa

Solo representan lo que no pueden representar:

Una nueva ética amatoria del deseo

Debemos construir nuevos antepasados

Que nos hagan más libres

Bienaventurados los huérfanos, el caos del mundo les pertenece

Los machos ancianos y sus barbas teóricas

Nunca practicarán la anomancia

Nunca verán el futuro a través del ojo inexpugnable

Espectros

Repeticiones

Siempre la primera y última vez

Nunca la felicidad, nunca la revolución, nunca el desastre: la gran crisis

Somos los niños perdidos de Nunca Jamás

Ulises frente al Cíclope nombrando nuestra inmortalidad

Delincuentes y príncipes libres, todo a la vez

Bienaventurados los niños perdidos, de ellos es el reino de los cielos

A los ecologistas de última hora les decimos:

No nos interesa la presencia del abismo

El abismo es la presencia

Devenir indiscernibles y volver a degustar

El placer visual del hormigón sucio

Estamos en guerra

La fiesta ha terminado

Sin embargo, si no puedo bailar, esta no es mi revolución

Emma Goldman dixit tropecientos años detrás

Desde las calles decimos:

Si no podemos (r)evolucionar, este no es nuestro baile

Bienaventurados los imbéciles, porque de ellos es el reino de la tierra.

Miamor esto no es amor

2011-11-01T12:34:00.003-05:00

So messed up I want you here

In my room I want you here

Now we're gonna be Face-to-face

And I'll lay right down In my favorite place

And now I wanna be your dog

Iggy Pop and The Stooges – I wanna be your dog

Quiero ser tu perro sangrante

Con el rabo incendiándose por la fricción antes de que un nuevo ciclo borre del mapa

El aguaje de tus caderas

Algunas mujeres son más grandes que otras Dijo Morrisey,

Lo que me recuerda que

Morir a tu lado es una manera tan divina de morir

Solo que este aliento que se fuga no es la muerte

Sino tan solo su reflejo en un espejo invisible

Y su anhelo de existencia en un extremo del rizoma,

Acá, del otro lado, hemos hecho del suelo Un nuevo manto de Turín Podría calcar tu figura de titán y guardarte de recuerdo Bajo mi colchón Dormir cada noche sobre la palpitación oscura de tu pubis Con mi cabeza apoyada en tus senos de origami

Alguien alguna vez dijo que toda historia de amor

No es más que una historia de desamor,

Yo agrego que el amor sirve para sentirlo con el ojo negro:

No seremos libres mientras tengamos agujeros insalvables e inexplorados

Mi historia, ni es amor ni se acaba todavía No hay necesidad de escribirla Esa tarea, acaso infinita, se la dejo a los que creen que escribiéndola, la historia del amor vivirá por ellos, y a todos sus descendientes que son, sin temor a decirlo, toda la humanidad

¡Huelga humana, huelga de vientres y huelga de género!

Le copio el grito de guerra a mi guacho del sur

La luddita de bigotes, hija descarriada de la gran tradición progre latinoamericana

Amor Roma

El imperio de los sentimientos

Ni dios ni amo

Pero yo soy mi propio dios y el dueño de todos mis pasos

Atlas, levantando el velo de un solipsismo sin fin

Me agarra de los cabellos con fuerza agridulce

Y me dice:

Ni Dior ni amor

Alabado sea Dionisio, esta vez volví

Convirtiendo el mundo en una fiesta,

No me sobra el tiempo

Recuesto mi cabeza en la raíz de dos troncos inmensos de mármol divino, podría decir que soy feliz, pero la felicidad es una ilusión. Nuestra condición es una afectación libre de nuestros deseos. Del otro lado de la cortina febril de este volcán humeante, una voz que suena díscola y llena el cuarto con su olor a humedad me lame los oídos y me dibuja una última frase de placer

Esto no es amor, mi amor.

Visita a La universidad desconocida

2011-09-02T21:52:00.003-05:00

Sueño con un sueño de detectives,
poetas investigadores de otros sueños
que son en realidad la pesadilla
latinoamericana: generaciones y
generaciones de flores marchitas pisoteadas
pulverizadas y absorbidas por la pampa
martinfierrista o las regiones más transparentes

los detectives poetas me llevan por senderos
oscuros de algún edificio o conjunto de edificios,
caminando nos encontramos con otras personas,
comprendo que se han acostumbrado a la
penumbra, que esto algún día fue un sendero
luminoso

junto a los poetas detectives sueño en un salón
de clases desocupado, hay, sin embargo, un pupitre
ocupado por un niño o un ser diminuto,
me acerco y veo que cada asiento tiene un nombre,
en el del niño leo: Miguel Muñoz, y me pongo a llorar
me lanzo al suelo desconsolado y noto que los
poetas detectives ya no están, el niño ha desaparecido
también y me despierto

Estoy en un sueño dentro de un sueño
me despierto de un libro de Bolaño que
nunca he leído y caigo en un laberinto borgiano

Somos

2011-09-02T21:46:00.003-05:00

Fuera de la representación
de M como el poeta malo
está, como luna de sí mismo,
el otro: M, el mal poeta
que quiere ser su propio sol

Porque entre poeta malo
y mal poeta no hay
diferencia alguna
más allá de que
uno lo sea por convicción
y el otro por natura

Una vez leído Borges
asumimos nuestros fallos
M malo y mal M
maldecidos por los espejos,
la cópula de un progenitor
desconocido, y la lucha
por existir

Olvidé preguntar cuál es mi papel
en esta obra: teatro del absurdo
salpicado de comedia banal,
he dejado de lado
(y por consecuencia hemos)
a Shakespeare y desde Descartes
mutamos hacia: Soy, luego eres.

Un plato que se disfruta frío

2011-07-21T21:00:00.002-05:00

Dos días había pasado John Jairo Cárdenas Sánchez encerrado en el pequeño cuarto alquilado que ocupaba desde su llegada. Acostado sobre la cama sin colchón, miraba al techo desde donde pendía un viejo ventilador oxidado. John Jairo se extrañaba al pensar que el óxido lo perseguía, lo veía como metáfora de su propia vida. En el cinto del pantalón sentía la frialdad de su compañero inseparable, metió la mano debajo de la camisa, lo acarició y lo levantó por encima de sí. El revólver color naranja con pintas metálicas estaba recubierto en ciertas partes por una capa de sangre seca. John Jairo dejó el arma sobre el aparador que estaba a su lado y se quedó viéndolo, contemplando su magnetismo. El revólver despedía un brillo puntiagudo cada vez que alguna asta del ventilador le echaba un reflejo de sol, casi como un guiño sonriente para John Jairo, que se quedó dormido con los ojos abiertos fijos en su compañero.

Al despertar, John Jairo Cárdenas Sánchez, se dio cuenta que era de noche por la ausencia de reflejos en su amado revólver. Pronto serían tres días de consumada la venganza. El gozo del golpe fallido (aunque John Jairo nunca lo supo) le producía una profunda alegría, una ensoñación lenta que manaba del revólver oxidado y que crecía con el paso de las horas. El viejo revólver bailaba ahora sobre su mano, daba volteretas y se detenía en las más raras posiciones; este juego lo disfrutaba John Jairo en una completa serenidad. De repente, y sin darse cuenta, tocaron a la puerta. El revólver empezó a latir febrilmente, se apuntó a sí mismo hacia el origen del ruido, se cargó de rabia por el descongelamiento del placer y se descargó en un orgasmo violento, sonoro y fatuo.

La venganza

2011-07-15T18:54:00.003-05:00

El día en que John Jairo Cárdenas Sánchez ejecutó su venganza, nada pudo haber estado más dispuesto para la desgracia. Imagine lector la siguiente situación: amanecía y la mañana seguía pareciendo noche, la lluvia era tan fuerte y tan pesada que cuando John Jairo salió a la calle a la primera cuadra ya estaba empapado. Sin contar el espectáculo que resultaba para todo el barrio, congregado en los balcones, ver a un único peatón saltando entre los charcos. Si algo resultaba mal (como ya debía John Jairo empezar a suponer) la policía disponía ya de suficientes testigos. Siguiendo, sin pena ni gloria llegó nuestro personaje a la parada de autobús, donde siguió mojándose hasta que se embarcó. Pasaron los minutos y la lluvia no cesaba, parecía que avanzaba junto con el autobús, siguiendo a John Jairo a donde fuera que vaya.

Ahora dirá usted, lector crítico y empecinado, que no puede contarse historia más gastada que esta que transcribo. Lo que sucede es que no se trata de ninguna ficción, esto que estoy contando sucedió en la realidad, y pasa que en la vida real las ficciones se repiten sin cesar, nadie escapa del lugar común.

Decía que John Jairo seguía viendo la lluvia por la ventana del transporte, hasta que llegó al centro de la ciudad, al edificio de las oficinas de Aseguradora Continental. Subió veintisiete pisos, recorrió un largo pasillo, entró por la última puerta de la derecha, avanzó unos metros y de nuevo entró por la derecha a la primera oficina. Sentado en un escritorio de espaldas al río se encontraba Miguel Muñoz escribiendo tranquilamente sobre una libreta. John Jairo entró, lo reconoció, sacó el revólver y se desprendió de toda la carga del tambor sin pausas ni remordimientos. Fue tanta su excitación que parecía un extraño caso del síndrome de Amok: llegó, mató y se fue, sin ton ni son.

Lo que no se imagina usted lector, es que en Aseguradora Continental todos los empleados, desde cierta categoría en adelante, somos obligados a llevar chalecos antibalas. Usted sabe, hay que trabajar seguros.

Las viejas blasfemas

2011-07-14T08:52:00.003-05:00

Viejas blasfemas recorren la estancia
no han perdido la locura
como la señorita avara de plaza de mayo
M no se inmuta, no presta atención
ni tampoco la cobra

de repente las viejas se toman la tarima de
cualquier político en cualquier contienda
electoral, no importa, lo que sí interesa es
que las viejitas se trepan, se amontonan,
se reproducen

ahora M mira estupefacto la escena
que se desarrolla en todo su esplendor
en frente suyo, el paisaje se llena
de viejecitas rebeldes
cualquier político ha perdido su voz
y ahora se marcha con cualquier excusa
en cualquier carro negro

M no tiene muy claro el papel de
las viejas blasfemas, tan solo
observa con detenimiento, se
arrima a un árbol,
parece que las piernas se le cansan
y se sienta en una banca muy cerca
de la tarima donde ahora las viejas
empiezan a desnudarse: se sacan
todo, hasta las enaguas y una que
otra tanga, M sonríe cuando su
mirada se cruza con alguna que baja
sonrojada desde la tarima

las viejas han quedado desnudas
y contrario a lo que podría pensarse
en la estancia (o parque, o plaza)
solo se encuentran ellas,
arrugadas como testículos,
y M, que no deja de mirar y sonreír

De improviso nace el sol
las nubes se amontonan en
cumulonimbos, y actores
y espectador dejan la escena
caminando en direcciones contrarias

Solo un niño solo, desde cualquier rincón
de cualquier plaza en una ciudad cualquiera
aplaude fervorosamente la rebelión de
las viejas blasfemas.

Coffee break

2011-07-14T08:45:00.005-05:00

Abren la cortina de mi sueño matinal
un grupo de enmascarados irrumpe
en la calma de la fiesta mecanizada
y gritan:
¡nadie se mueva!
--¡arriba las manos!
---¡esto es un contrato!

no hay café colombiano que me levante
de mi letargo infinito
a lo Oliverio Girondo:
sempiternísimamente archicansado
es que no estoy dormido
ni despierto del todo
percibo hologramas
--de reflejos
---de copias
----de las cosas que me dicen "son reales"

me tranquilizo, los enmascarados se han ido
no era nada, mi jefe los ha despachado
y de paso ha firmado el contrato
por mi
--por todos
gracias señor
tengo tiempo para una siesta
o para actualizar mi estado
lo que venga primero:
el cansancio o la urgencia de pertenecer

qué más da.

Poética

2011-07-14T08:37:00.002-05:00

Eres tu propio dios
tu propia inyección
alucina mundos
huye a las montañas
con Elqui
con Prchal

porque poesía no es más que

el silencio de
el ojo de oro
la cordura de
Lucho Hernández

poesía no es más
que una nueva
forma de habitar
la Tierra.

Et cetera

2011-06-30T12:29:00.002-05:00

Y lo demás ya lo olvidé
Acurrucado bajo el fulgor
Vino salado de la estepa
*insertar secuencia de imágenes*
Etc
Etc.
Etcétera
Et cetera

Hace dos años tenía una esposa, un hijo, una hija, etcétera. Un día de verano, soleado, caluroso, etcétera, salimos a pasear en auto hacia las afueras de la ciudad. También tenía un perro, dos gatos, unos cuantos peces, etcétera. Cruzamos la frontera urbana y paramos al pie de la carretera, para acampar al pie de un acantilado costero. Primero bajé yo, luego mi esposa, luego mi hijo, etcétera. Tendimos una manta en el suelo y colocamos (no recuerdo si en este orden) pan, queso, jamón, etcétera.

Luego desperté en una comisaría (o eso me gustaría creer) y un policía no se cansaba de repetir: ¿Y lo demás?, ¡Y lo demás!, ¡Y lo demás loco de mierda!

Lo demás se sobreentiende gracias a una progresión lógica o al contexto
Lo demás no interesa expresar
Lo demás lo he olvidado

Y lo demás es etcéteramente etcétera

Papá

2011-06-29T21:15:00.003-05:00

¿Por qué me deseaste?
¿por qué me pensaste?

nunca te hice ningún mal
y sin embargo me llevabas de la mano

me ataste a tu sonrisa
y te acostabas con mujeres

te vi partir cada día al trabajo
mientras la tele me alimentaba

te declaras inocente de toda culpa
tú no sabías nada
y aún así

¿por qué me sacaste de tus entrañas?
¿por qué me jodiste mi existencia?
¿por qué no tengo padre, papá?

La pasajera

2011-06-29T21:08:00.002-05:00

Quiero ser tu Bruce Willis
maniática y desenfadada,
el radar de tus ojos
solo funcionará esta noche
antes de que él te lleve
al infierno de las palabras

Sí, él, Santiago
autor de tu muerte
y de mi muerte

Tranquilo, no te muevas
o tu cabeza caerá
por el abismo de la oración

Es inútil huir
tu huida está escrita
al igual que mi presencia
pero no así esta palpitación
esta humedad del trópico
que reclama el asalto final
la estocada del torero
a la bestia sangrante

Quiero un aborto tuyo,
tu mejor regalo
será el fantasma de un feto

Jódete Santiago Roncagliolo,
esta muerta indolente
no vivirá virgen.

El mejor poeta es el que mejor se vende

2011-06-15T22:56:00.003-05:00

Voy a escribir los mejores
versos que has leído,
le cantaré a la naturaleza
y a la vida
de una forma nunca antes vista

Retrataré el horror en la cara del indio
al ver sus tierras inundadas
por la represa,

Se llamará (el poema) Belomonte y me ganará cinco premios

Que es trillado, me dirán
que el progreso requiere de indios desamparados
que ya todo está dicho

Entonces me declararé postmoderno
y escupiré versos catatónicos
le cantaré al alcohol y a las prostitutas
y saborearé mi gloria a través del suicidio

Que ya todo está dicho, dicen de nuevo
¿qué quiere entonces el lector contemporáneo?
¿quiere resquebrajamiento o quiere evasión?

Cantarle al amor
a la existencia
al placer
al sexo

Ya nada inquieta

Sin embargo, lo haré
me mojaré y lo haré

Voy a escribir los mejores
versos que has

¡Alto!

Encienden la tele...

¡Hola, soy Andrés Guschmer, y soy un hombre Yanbal!

...Apagan mi mente.

El origen

2011-06-15T11:24:00.010-05:00

A Paul Verlaine y Luis Hernández

En la gruta donde
fluyó nuestra atracción,
se encierra, bajo las
conchas incrustadas,
el origen de mi confusión

Sin embargo,
no he vuelto ya a esa playa,
donde el jardín de tu pubis
me sonrojó las neuronas

Nada puede herirme,
solo tu dolor, mujer

Y voy (detrás de ti)
buscando la manera
de que la duda sempiterna
me deje de turbar.

Manifiesto Intertextual [Poético-terrorista]*

2011-06-09T00:22:00.001-05:00

Aquello que puede ser mostrado no puede ser dicho
Wittgenstein

El decir no es lo dicho (le dire n'est pas le dit)
Heidegger

El lenguaje es opresión
Foucault

Un idioma es el universo traducido a ese idioma
Granizada – J.A. Ramos Sucre

Anda en mi cerebro una gramática dolorosa y brutal.
Flor de contradicciones bailando un fox-trot sobre el sepulcro de Dios.
Leiramombaririlanla
Altazor – Vicente Huidobro

Estamos viviendo el luto de nuestro tiempo
No a las respetables putas de la belleza
No a los distinguidos perros de la poesía
Todos los géneros son una convención que no necesitamos
Héctor Hernández Montecinos – de Los sueños divinos (1999-2009)

Hay que abrir de par en par las ventanas y tirar todo a la calle, pero sobre todo hay que tirar también la ventana, y nosotros con ella.
Julio Cortázar, Rayuela, capítulo 147; extraído de Tratados en La Habana, de José Lezama Lima.

Ni tibios epicúreos, ni inflados sibaritas. Una especie de hedonismo espiritual, un verdadero Sendero del Placer, la visión de una buena vida que es a un tiempo noble y posible, enraizada en un sentido de la espléndida superabundancia de la realidad.
Hedónica aplicada – Hakim Bey

Dar rienda suelta a las pasiones inmorales, en la cotidianidad, en nuestras intimidades. Correr hacia el abismo de lo desconocido. Provocar el fin de las normalidades.
Pasiones inmorales – Axión//Protesta

La vida giraba en torno nuestro como el paisaje en los ojos de un ebrio. ¿Tiene sentido esta vida?Trabajamos para comer y comemos para trabajar. Lo que hay, es que esas cosas uno no las puede decir a la gente. Lo tomarían por loco.
Y yo me digo: ¿qué hago de esta vida que hay en mí? Y me gustaría darla... regalarla... acercarme a las personas y decirles: ¡Ustedes tienen que ser alegres! ¿saben? tienen que jugar a los piratas... hacer ciudades de mármol... reírse... hacer fuegos artificiales...
Y me dan ganas de reír, de salir a la calle y pegarles puñetazos amistosos a la gente. Y seré hermoso como Judas Iscariote y toda la vida llevaré una pena.. pero ¡ah! es linda la vida.
Yo no soy un perverso, soy un curioso de esta fuerza enorme que está en mi.
Extractos de El juguete rabioso – Roberto Arlt

Chúpaselo, chúpatelo, chupémoselo.
Subvertir la realidad cotidiana de la poesía actual.
El riesgo siempre está en otra parte. El verdadero poeta es el que siempre está abandonándose. Nunca demasiado tiempo en un mismo lugar, como los guerrilleros, como los ovnis, como los ojos blancos de los prisioneros a cadena perpetua.
Manifiesto infrarrealista – Roberto Bolaño

Nuestro egoísmo es ya superlativo; nuestra convicción, inquebrantable
Como Zaratustra nos hemos librado de la pesadez, nos hemos sacudido los prejuicios. Nuestra gran risa es una gran risa.
Combatir la nada oficial de libros, exposiciones y teatro.
Manifiesto estridentista número 1 – Manuel Maples Arce

Únicamente cuando se pierde todo somos libres para actuar.
La autoperfección es simple masturbación, sólo la autodestrucción conlleva evolución.
La publicidad nos hace desear coches y ropas, tenemos empleos que odiamos para comprar mierda que no necesitamos. Somos los hijos malditos de la historia, desarraigados y sin objetivos. No hemos sufrido una gran guerra, ni una depresión. Nuestra guerra es la guerra espiritual, nuestra gran depresión es nuestra vida. Crecimos con la televisión que nos hizo creer que algún día seriamos millonarios, dioses del cine o estrellas del rock, pero no lo seremos y poco a poco lo entendemos, lo que hace que estemos muy cabreados.
El club de la pelea – Chuck Palahniuk

Como poeta sería maricón o, si acaso loca, como Whitman y Blake. Neruda y Paz, en cambio, son maricas.
Roberto Bolaño, EL MUNDO, 14 de agosto de 2002.

Tomen el Pornoterrorismo y háganlo suyo, coman de él todas, déjense poseer por él, que su mutación continué con tantas formas como cuerpos haya, que su escurridiza forma siga escapándose de las manos de todas, ya sea por cosquilleo, ya sea porque nos ha cortado la carne y ahora sangramos.
Manifiesto Pornoterrorista

Everything is a remix. Todos somos parientes de Pierre Menard. No te confíes de las palabras. No hay necesidad de buscar la “originalidad” vanguardista, tal sutileza no existe. Tan solo busca develar lo antes dicho y darle la vuelta de tuerca que los ojos-tuerto no han visto.

Militar contra toda institución de cultura. Vamos a lanzar huevos a la Casa de la Cultura (que más parece un museo de ratas). Vamos a lanzar poemas al basurero municipal. Vamos a lanzar sapos sobre las cabezas de los congresistas.

Tenemos la rage, como Kenny Arkana, estamos cansados de la nueva ola posmodernista putista droguista neohippie. Ya todo lo hicieron los Beats. También Allen Ginsberg, amigo personal de Martín Adán. Incluso el testaferro de la oligarquía incursionó en la pornomiseria (para qué recordar la porquería de versos del tipo “solo nos queda Barcelona”). Estamos hartos de todos los poetas-estrellas de rock-suicidas que lo que necesitan es penetrar o ser penetrados. “Después de clases nos matamos” parece que gritaran en sus versos vomitados.

Seamos baudelerianos en la técnica, rimbaudianos y lautreamontianos en la actitud.

Hay que habitar poéticamente, como cuando Ferlinghetti nos señaló entre las llamas.

Proletarios del mundo entero, váyanse a la mierda. Burgueses del mundo entero, auspicien mis obras, luego váyanse a la mierda también.

Acepta la miseria de tu existencia y sé feliz por primera vez en tu vida. No hay nadie a quién salvar ni nada qué celebrar. Hace falta que no haga falta nada. Que no te moleste. Exprime los libros. Devenir Funes. Cultiva la metáfora y el relato breve. Sé conciso y cuida el ritmo. A la mierda latinoamérica la barroca. No más macondos ni catedrales ni heroes ni tumbas ni julius ni pájaros obscenos. Queremos más continuidad de los parques, más ultras, más grageas para morir de pie (como diría el Huilakso).

Pelea con nosotros. Tal nuestra invitación tal nuestro mandato. Que llueva sangre.

Interven. Este manifiesto será re-escrito una y mil veces por todos.

*Manifiesto no reconocido por
ninguna organización desde
alguna parte del mundo.

No somos terroristas

2011-06-01T23:03:00.010-05:00

La vida es sueño, mi amor
tú lo sabes bien;
nos queman el mundo
y solo ruego
que me alcancen
las caricias y los besos

para despertarte a medianoche
y pedalear sobre las ruinas
de su mundo
de rosarios y listones;

estamos despiertos,
deja que los demás duerman;
bandoleros desnudos
entonando canciones piratas,

¿Quién quiere dormir
en una ciudad que nunca despierta?

Diario (La rayuela y el caligramalhecho)

2011-05-11T23:39:00.000-05:00

(Texto encontrado entre uno de los diarios de Janos, que a su vez había encontrado una parte en sus cuadernos de colegio)

Miércoles 11 mayo 2011 (22:13 horas):
(Hoy encontré este pequeño texto entre las hojas de un cuaderno cuadriculado que tenía debajo de mi cama. Al parecer era otro diario, de otra epoca, con otras intenciones. Lo transcribo aquí en mi pequeña bitácora con algunos comentarios pertinentes con el paso del tiempo):

(...)a veces me convenzo de que la estupidez se llama triángulo, de que ocho por ocho es la locura o un perro... La rayuela de Julio presente con el café de la mañana... Los cálculos matemáticos de mi locura... Cadáver hirviente de mis anteojos invisibles... Convierten todo en gatitos maullantes... Los oigo nadar en mi taza... Los siento ahogarse y dejar de ronronear... Inserto la rayuela en el círculo mágico de porcelana... Suben y los revivo a besitos... Después de todo, la literatura sirve para poner a jugar a mis ocho perros(...)

(Este pequeño texto (que empieza con una frase sacada de la novela de Cortázar) venía acompañado de más palabras que no pude descrifrar y por eso he citado tan solo lo que parece ser parte coherente y unificada. Antes, al comienzo de la hoja se lee la siguiente inscripción)

Diciembre 5 (2002): La lectura de Rayuela y de ciertos caligramas por la red (no recuerdo los autores, me parece que Girondo y Apollinaire) me ha dado una pequeña idea (bueno para ser sinceros no es nada “ideado”, tan solo un caligrama con una frase de Rayuela), lo que pasa es que no logré hasta ahora construir la forma de la rayuela en donde insertar lo que había escrito. Las computadoras no son de mi agrado totalmente y creo que algo manual se verá mejor. Mientras tanto copiaré aquí debajo lo que tengo hasta ahora (espero no olvidarlo luego)

(Ese es el texto que acompañaba al otro texto del imaginado caligrama, debajo de todo eso y al final de la hoja había dibujado un juego de rayuela muy pequeño. Por ahora, y a estas alturas de la noche no se me ocurren más opciones que:

a) arreglar el texto y concluir el caligrama
b) guardarlo en este diario como una anécdota más
c) quemar el texto y dar por concluida una etapa de mi vida que solo me estaba anclando
d) irme a dormir y pensar mañana con mente clara y comida en el estómago

creo que me decidiré por...

e) todas las anteriores

Voy a arreglar esa miseria de texto, que parece un intento fallido de poema. Luego voy a guardar la anécdota de todo el proceso aquí mismo en este diario (supongo que mañana). Después de eso quemaré la primera hoja (creo que con pena... mucha pena) y para finalizar me iré a dormir (¡No! No puede ser, eso sería mañana y yo tengo hambre y sueño hoy... ¿qué hacer?... mejor me voy a dormir e invierto el orden de acción)

entonces así:

1)duermo hoy
2)quemar el texto (mañana, claro)
3)guardar el escrito del proceso como anécdota en este diario
4)arreglar el texto y concluir el caligrama

pero... ¡no! ¡no puede ser, si hago eso y quemo el texto primero luego no podría rehacerlo!... Ya a la mierda con los recuerdos voy a botar esa tontería a quién carajos le importa Cortázar y el puto caligrama... ¡me voy a dormir ya!)

Buenas noches, querido diario.

Hierve bajo el sol

2011-05-06T00:42:00.010-05:00

el suelo. La brisa del mar me regala partículas de sal que se depositan en la comisura de mis labios, como niños sudorosos. Mis pies traspasan el círculo mágico que es la sombra del parasol y parecen depositados en un microondas, se doran por todas partes. Doy una vuelta y quedo boca abajo, la arena se convierte en apanadura. Giro la cabeza, la veo a ella, tiene los ojos cerrados, no sé si duerme. Extiendo mi mano y antes de tocarla veo mis uñas llenas de granos de arena, parece un esmalte de color extraño. Desisto de mi misión, llevo el índice hacia mi boca y mis dientes se dedican a saborear un nugget salobre. Desisto nuevamente, quiero limpiar mis dedos y no encuentro más lugar que la arena misma. Retomo el viaje de la mano, llego a su vientre donde deposito un montículo de arena húmeda. Destruyo la pequeña montaña con movimientos circulares de mis dedos. Ella sonríe y arquea la espalda. Sin darme cuenta estampa mi cabeza en la arena. Aspiro con todas mis fuerzas el fresco olor a conchas trituradas.

Recuerdo que hace muchos años, cuando recién empezaba mi naufragio escolar, mis padres me llevaban seguido a la playa. En mi memoria siempre estoy yo y está Playas. Nunca mi hermana ni mi casa. Tan solo mi padre o mi madre, en algunos casos mi abuelo intermitente, y la playa como desierto. Siempre quise llegar al mar pero antes debía recorrer el infierno. Recuerdo que todo se transformaba en lava ardiente y pegajosa. La arena succionaba mis piernas poco ágiles y a la vez iba invadiendo cada intersticio, se metía dentro de mis dedos, subía por mis piernas y si me descuidaba y caía me sentía como un hombre en llamas o un pescado apanado, arena insoportable por todas partes. Arena como sal prieta, asquerosamente salada que entraba en mi boca. Y luego el olor, una mezcla de tripas de pescado con azufre. No tenía más opción que llorar y alzar los brazos esperando las manos salvadoras que me saquen de ese lugar y me lleven a la purificadora agua.

Ya no se encuentra en mi memoria el día en que comencé a gustar de la arena. No sé si fue un proceso lento o si en un instante me encontraba jugando en ella como si nada. Tal vez llegó un día en que dejó de interesarme su malestar, así como todo en algún momento deja de ser interesante para mí. Lo que sé es que ahora la siento parte mía, es mi cama de motel en noches de carnaval, es la cancha de fútbol que nunca tuve, es mi patio de juegos, la entrada a mi piscina y hoy se había convertido en mi tumba hirviente hasta que ella me resucitó con el estruendo de su risa.

Ratas de ciudad

2011-05-04T22:26:00.003-05:00

Las plazas y los parques
ejes del rizoma
maquillaje edulcorante
- disfraces de ciudad fea
constituyen islas
bastiones de lo convencional
que devienen
en

Las calles de mi ciudad
tentáculos negros
rectos
- curvos
con ventosas humeantes
asquerosas
- apestosas
donde habitan ellas

Las que beben
del meado de dios
y que conviven
amando
- y atacando
a mis amigos
putas, maricones, indigentes
y muy de vez en cuando
se erigen en gobernantes.

Diario (Autobús)

2011-04-15T23:11:00.006-05:00

Se abren ante mí las piernas de la maravilla

y todo juega, canta y ama para mí

Lunático - La Culebrona

La ola se cerró a unos tres metros enfrente de mí. Seguí remando hasta que la vi muy grande como para hacer el patito. Deslicé la tabla hacia un costado y me sumergí justo en el instante en que esa muralla de espuma se derrumbaba encima de mí; con tal suerte que la tabla, que había permanecido a mi lado, golpeó mi cabeza con toda la fuerza de la ola. “Se acabó, voy a quedar inconsciente y nadie llegará a rescatarme”. Fue lo primero que pensé mientras aun estaba bajo el agua. Luego salí a la superficie y mi siguiente alivio fue saber que no sangraba. Sin embargo la intensidad del dolor y el fuerte sol de mediodía me hicieron temer por un desmayo o una insolación. El set recién había pasado y remar hasta la orilla nunca es buena idea; esperé un poco y con el siguiente set traté de coger un par de olas pero fue imposible. La tercera reventó detrás de mí y no dudé en irme en esa, acostado sobre la tabla hasta la orilla.

Hoy recuerdo perfectamente ese día. Sentado en el bus rumbo a Playas no queda más que ponerse a pensar. Junto a mí va Panamito. En un par de horas esperamos estar surfeando en Puerto Engabao. Son las 5:30 de la mañana. En doce horas tengo clases en la universidad; aquí en Guayaquil, por supuesto. Pero a esa hora probablemente esté todavía en el agua. Normalmente viajo a Playas los fines de semana, a surfear como un turista más, en una playa que me vio crecer y me vio partir. Sin embargo, siempre que hay la oportunidad, o más bien siempre que el oleaje crece, hago el viaje; no importa lo que deje de hacer en la ciudad. Hoy hemos salido bastante temprano, yo no soy de los que madrugan ni de los que patrullan la playa pero ayer se acabó el aguaje y para hoy se esperan olas de más de dos metros. Muy grande y muy poblado como para ir a Puerto Engabao, creo que si Los kilómetros no están que hacen tanto tumbo todo será de Chabela para atrás, lo mejor para mí será ir a El sapo o a Olas verdes. Mientras tanto miro por la ventana y a los habitantes de la Perimetral salir a trabajar.

En los años cincuenta y sesenta las contraculturas se hacían presentes en cada país del planeta donde la inequidad en la distribución de la riqueza y las luchas por implementar un solo sistema económico y político creaban jóvenes rebeldes e inconformes. En Europa se redescubría el anarquismo y las tesis revolucionarias a través del situacionismo, el dadaísmo y el surrealismo que fue lo único bueno que nos dejó el acomplejado Freud. Mientras tanto en Estados Unidos, aparte de lo antes mencionado, los jóvenes se reapropiaban de sus ciudades y de sus cuerpos, formaban pandillas de motociclistas, experimentaban con drogas diferentes a las que se expendían en las farmacias por el placer de la ilegalidad; en el sur de California, donde la mayoría de las ciudades tienen nombres en español, las personas vivían en guetos que colindaban con el mar, aquí el surf era su contracultura: joder al sistema teniendo la mayor diversión posible, no trabajar, no mantener ni ser mantenidos por el estado, redescubrieron la conexión con la naturaleza antes que los hippies y sin babosadas de amor y paz.

Pienso en Ecuador, donde las casas más pobres y los poblados más olvidados por lo general se encuentran a orillas del mar. Saliendo de la perimetral pasamos por una serie de ciudadelas privadas donde se han olvidado del espacio público pero no les importa porque tienen el dinero para hacer del Caribe su propio espacio público. Desde ahí para adelante todo cambia, no hay otra ciudad, todo es una sucesión de pequeños pueblos donde el mayor progreso consiste en la autopista que los une como nudos en una piola. En algunos lugares el surf representa la escapatoria a una vida de condicionamientos y normas sociales. Ahora ya no hay contraculturas pero siempre tendremos rabia dentro nuestro, porque nos deben todo.

A Panamito seguramente le dirían que es un souther si estuviera en California. Es de los surfistas que les encanta joder vida y llevar una vida de acuerdo a los estándares dictados por la estética del surf-marketing. Es buena onda y siempre está dispuesto a irse de surfari, aun cuando las condiciones dan para lo peor. Lo bueno es que le encanta comer y cuando estamos cruzando el peaje saca de su mochila una funda de tortolines.

- Loco ahora dejamos las cosas en tu caleta y nos vamos de una a Chabela

- Simón pero hay que ir a ver cómo está afuera de tu casa pues, ¿o te ahuevas?

- Nada Panamito yo no me ahuevo, habla bien. Si igual vamos a terminar surfeando El sapo, que no se llena tanto y la ola todavía viene grandecita

- ¡Bien que se te hace! Oe cierto no te olvides de sacar la cera, verás… Cha que no se sube ni un puto vendedor, ¿trajiste agua?

- Si, toma

Mientras Panamito se toma mi agua noto que la puerta del bus va cerrada. Ya no dejan subir vendedores ni pasajeros en el camino. Hace un par de meses un accidente de tránsito endureció los controles policiales, de repente se acordaron de las leyes. En dos meses se olvidarán de nuevo. Ya van a ser las seis y media, a esta hora ya está bastante claro y el chofer apaga las luces que rodean al autobús. Las Posorjas-ovnis les dicen algunos.

- Y hasta que apagaron tanta huevada

- Jaja la plena esta nota parece discoteca rodante

- Volante más bien si estos manes van a más de 120 como si nada

- Quisiera saber cómo sería ver pasar uno de estos buses desde el pie de la carretera, una masa de lucecitas multicolores que emiten tecno cumbia a mil por hora jajaja

- Lámpara, oe pásate la funda de tortolines que ya me dio hambre

La verdad ya no es solo tecno cumbia, también salsa, boleros y vallenato. De repente pasan una cumbia agradable que siempre me hace recordar a La Culebrona.

Tras más de una hora de viaje ya pasamos Cerecita y pronto estaremos por Progreso. Siempre he querido viajar al lado de alguna pelada buena pero nunca se me cumple el sueño. No es que diga que las peladas de por acá son feas pero simplemente no me atraen. Es más, la gente por acá, ahora que lo pienso bien, son indígenas. Es decir, no tienen costumbres indígenas pero tienen los rasgos del habitante de la sierra o del amazónico. Incluso tienen un acento un tanto extraño que me da risa, es como un cantadito cuencano pero, no sé, no es como el costeño mestizo. Alguien debería remontarse a los orígenes de estas personas, de estos que nunca sufrieron el mestizaje genético pero que sin embargo lo perdieron todo ante la imposición de la cultura occidental.

Llegamos a Progreso finalmente a ritmo de la Wendy Sulca, el más exitoso producto de exportación peruano, y contra todo pronóstico el bus se llena de vendedores.

- Hasta que al fin hijueputa, ¡colita!

- Jaja pilas Panamito cómprame una coca

- Loco estos manes no venden coca, les sale muy caro y más difícil de lograr ganancias

- Ya lo que sea, entonces una semen-up

- Jajaja pilas

Pasadas las 7 de la mañana estamos llegando a Playas. Ya no recuerdo lo que desayuné y eso es señal de que estoy bien despierto. En San Antonio el bus se queda casi vacío. Hay muchos jóvenes de Progreso estudiando en el colegio militar que hay aquí. Puedo ver también del otro lado de la carretera los buses que vienen de Playas, con más estudiantes de caqui. Recuerdo que debería estar yendo a mi clase de la mañana, recuerdo que tenía que pagar el arriendo y recuerdo que debería empezar a buscar trabajo. Luego recuerdo que probablemente hoy vea a la chica del funboard amarillo y una mueca se transforma en sonrisa en mi cara. Panamito me mira y me pregunta por qué me estoy sonriendo y que si estoy loco.

- Oe ¿te acuerdas de la man con el funboard amarillo?

- Uuuhh jajaja ¿te gusta? Si, es bonita

Ya pasaron dos horas desde que salimos de Guayaquil. El bus llega a Playas y me estiro en mi asiento, estoy a punto de levantarme y ponerme a calentar de la desesperación. Luego de dar unas cuantas vueltas por las calles de polvo, que por debajo tienen asfalto, llegamos a la iglesia central. Aquí se baja la mayoría de los pasajeros, suben unos cuantos, pasan un par de minutos y continuamos rumbo a Posorja. Mi casa está en esa vía. En el camino vemos con Panamito a surfistas saliendo de todas partes, todos rumbo al mar. Repasamos el plan: dejar las mochilas, cambiarnos de ropa (cada uno por su lado, obviamente), agarrar platita, guardar el bloqueador y coger las tablas. La carretera pasa cerca de la playa, no veo más que murallas de espuma blanca. Llegamos a mi casa, el autobús disminuye la velocidad para que nos bajemos y sin embargo creo que aún va muy rápido. El conductor conversa con una muchacha con uniforme escolar y el oficial nos dije que bajemos pronto. Pongo mis pies en la tierra, el viento está offshore. Que se jodan todos.

El juguete rabioso

2011-02-24T18:43:00.002-05:00

La vida giraba en torno nuestro como el paisaje en los ojos de un ebrio. ¿Tiene sentido esta vida?Trabajamos para comer y comemos para trabajar. Lo que hay, es que esas cosas uno no las puede decir a la gente. Lo tomarían por loco.

Y yo me digo: ¿qué hago de esta vida que hay en mí? Y me gustaría darla... regalarla... acercarme a las personas y decirles: ¡Ustedes tienen que ser alegres! ¿saben? tienen que jugar a los piratas... hacer ciudades de mármol... reírse... hacer fuegos artificiales...

Y me dan ganas de reír, de salir a la calle y pegarles puñetazos amistosos a la gente. Y seré hermoso como Judas Iscariote y toda la vida llevaré una pena.. pero ¡ah! es linda la vida.

Yo no soy un perverso, soy un curioso de esta fuerza enorme que está en mi.

Diario (continuación)

2011-02-24T18:39:00.002-05:00

*Estas palabras las encontré entre las hojas de El guardián entre el centeno, uno de los pocos libros que Janos guardaba con esmero.

Vacaciones, descanso, trabajo, playa, bienvenido a casa resalta en cada árbol, pájaro, pared y mota de polvo que me rodea. Intenciones, propuestas, sueños y pesadillas rebotan de lado a lado, escapando hacia el cielo o estrellándose en dirección contraria a las estrellas. Aquí estamos, aquí estoy.

Diario

2011-02-24T18:34:00.003-05:00

*Este texto, transcrito íntegramente en una servilleta cuidadosamente guardada entre dos placas de vidrio me fue dado por uno de los amigos de Janos. A dos años de su muerte, lo publico sin más que decir.

El tiempo y el chancho

Hoy, por primera vez en mi vida, vi orinar a un chancho. Lo hacía a un lado del carretero, sin descaro y frente a otros de su misma especie, cerca a unas cuantas casas de caña. No hablo en metáfora ni intento representar a alguna clase social de mi país. Esta noche no estoy para esas sutilezas. Era un chancho, un cerdo, un marrano, el animal de donde proviene el jamón y la fiebre porcina. Tenía la piel cubierta de un pelaje muy corto y amarillento, así como amarillo era el chorro que salía de él, mojando la tierra, el polvo.
Es extraño como se graba en la mente un suceso que nunca antes mis ojos habían observado, lo tengo muy presente, como si lo siguiera viendo: yo en el carro, viento, polvo, asfalto, cabañas semidestruidas, chanchos por aquí y por allá, y entre todos ellos uno solo que agacha su trasero para orinar como perro hembra. Debe ser el encanto de las primeras veces o un secreto fetiche por los chanchos, o el orine animal. Talvez ninguna de las dos, porque todo en la vida es nuevo, nada ocurre dos veces y a veces pienso que ni siquiera una sola. Este aire que respiro no es el mismo cada vez, los objetos que miro no son iguales tras cada pestañeo: el reino del tiempo ha ejercido su mandato. Yo mismo no soy el mismo un segundo después de ahora. Cada segundo estamos muriendo, cada segundo alguien nace y alguien muere. Muere, mueren, morimos, moriré. Hoy me enteré de la muerte de alguien conocido. Un eslabón más que se disuelve. Todo es tan efímero, nacen, mueren, nacen, mueren, y cada tanto emerge la vida, el placer de vivir, el disfrute de algo que no es seguro.
Hoy nunca más será hoy pero siempre tendremos los recuerdos, que no sirven de mucho pero ahí están, como anclaje y resorte simultáneamente. Talvez algún día, karma mediante, me convierta en chancho.

Los que creemos

2011-02-24T17:56:00.001-05:00

Entre las páginas de un Juguete rabioso,
destilando alegria por entre las rejas de una casa okupada,
coraje y determinación en las calles de tu ciudad
de cada ciudad
como en un poema de Leonor Silvestri

En la ultima pelicula,
en la tienda de la esquina,
con saco y corbata,
con sandalias y camiseta,
frente al público,
bajo un semaforo o bajo el cielo raso de un teatro
alli donde las tablas acogen futuro,
por entre los escombros de la cárcel, escuela e iglesia
como diría el sufí,

sentados bajo el sol en una plaza
sobre la arena de la playa
reteniendo su derecho a no-hacer-nada
como el yerno descarriado del padre rojo,
en el fin del mundo, en la tierra del fuego
en el corazón de un niño mentiroso
en el rezo de un monje zen
allí y acá, en todas partes
las personas y la anarquía,
los anarquistas
los que creen, los que creemos.

Voyeurismo bíblico

2011-02-24T17:54:00.000-05:00

Un mensaje bíblico de desobturación:
“La lámpara del cuerpo es el ojo; así que, si tu ojo es bueno, todo tu cuerpo estará lleno de luz “
- Mateo 6:22

El hombre de la leche

2011-02-24T17:12:00.003-05:00

"Y me encontré recorriendo una pradera rodeado de decenas de ovejas. De repente, una de ellas se me acercó y me habló. No recuerdo nada de lo que me dijo pero sé que yo era un pastor y esa oveja era Dios."

- Irónico, ¿no es así?
- Jaja sí, ¡qué loco sueño!. Yo, en cambio, nunca recuerdo mis sueños pero nunca olvidaré uno que me fue contado una noche como ésta. Lo soñó Diego, un amigo de la facultad, hace ya varios años. La verdad no le he encontrado un punto de sentido a esta historia pero la voy a contar de todas maneras:

"Todo sucedió en una vieja casa donde vivía un niño de diez con su hermano mayor, Diego, y la madre y su novio, quien parecía un fracasado con unos cuantos tatuajes azules con un temperamento de borracho y gracias a Dios se veía que no usaba armas.
Bien, Diego despertó en la parte trasera de su camioneta, le tomó un minuto abrir sus ojos y fue hacia la parte de atrás de la casa donde se encontró con una gran sorpresa, no vio a su hermano pero ahi estaba su madre con su cabeza pelirroja en sus manos mientras el novio tenía sus manos alrededor de un viejo cura, tratando de ahogar al viejo hombre.
Diego vio desde la ventana hacia la camioneta, vomitó y se esforzó por permanecer de pie. Vio al bastardo de cuello rojo con un martillo. Convirtió al cura en un amasijo de hombre. El cura estaba luchando la pelea de su vida pero era viejo y estaba destinado a perder. El novio golpeó tan fuerte como pudo y hundió al cura hasta sus zapatos.
Ahora Diego conocía pero nunca se había topado al cura que yacía en el suelo. Se escuchó a sí mismo decir 'Ese debe ser mi papá'. Entonces supo lo que iba a hacer. Diego reunió suficiente coraje y agarró la primera cosa firme que encontró: era una fría botella de vidrio con leche que había sido recién repartida.
Diego entró, vio la sangre en el suelo y se dio la vuelta y puso seguro en la puerta. Vio la muerte en los ojos del novio. Su madre era un fantasma, muy molesta como para llorar. Entonces se acercó un paso al hombre en el suelo, de su boca salía un extraño pero audible sonido. Escuchó al novio gritar '¡Sal de aquí!' y Diego dijo 'No hasta que sepa de qué se trata todo esto' 'Bien, este cura estaba atacando a tu madre', pero Diego sabía quién estaba empezando el drama. Así que Diego puso muerte en su cara y destrozó la botella en el hombre que dejó a su padre en desgracia y vio la blanca leche derramarse junto a la sangre. El novio cayó bien muerto al lado del cura, que luchaba por respirar. Y Diego gritó 'Papá, ¿por qué tenías que regresar?'. Su mamá entonces sacó un sobre lleno de dinero de detrás de donde guardaban el azúcar y la miel 'Tu padre nos dio esto', ella colapsó en lágrimas, 'Ha estado pagando las cuentas por años', 'Mamá pongamos este cuerpo debajo del árbol y pongamos a papá en la camioneta y partamos para Manabí', justo entonces entró su pequeño hermano sosteniendo la gorra del lechero y una botella de vodka."

- Fue entonces que mi amigo perdió toda imagen del sueño y en un fondo totalmente blanco escuchó una voz que le decía “Bien, ahora has escuchado un lado de la historia pero ¿quieres saber cómo termina? Si debes saber el final de esta historia, ve y pregúntale al hombre de la leche.” Ahí se despertó mi amigo en la más profunda de las confusiones con un sueño que nunca olvidaría, como tampoco lo haría nadie a quien le ha sido contado.

Ojo al Cristo que es de plata | (Un relato mítico)

2011-02-24T17:06:00.002-05:00

Cuando el cristianismo intentaba recuperar presencia en tierras de lo que ahora es España, las misiones evangelizadoras acostumbraban ir de comunidad en comunidad en largas procesiones, generalmente a pie o en el mejor de los casos a caballo. Presidía la marcha un Cristo de gran tamaño elaborado enteramente en plata, con vestimenta de seda y terciopelo, y que posaba sobre un lecho de cojines arábigos cargado por cuatro de los misioneros más robustos. Se cree que kilómetros antes de llegar a un pueblo el fulgor de la efigie ya daba alerta a los habitantes del lugar y preparaban la bienvenida para su Señor.
A pesar de representar a la encarnación de Dios y ser llevado por misioneros cristianos, los Cristos de plata eran víctimas constantes de los delincuentes de caminos, que los buscaban para fundirlos y elaborar preciosas espadas, copas elegantísimas o cualquier otro capricho de la vanidad. Es por esto que entre los misioneros corría incesantemente un susurro, ojo al Cristo, ojo al Cristo, se repetía constantemente por entre las filas de la procesión. Y cuando llegaban a una ciudad o aldea éste susurro pasaba entre los pobladores, ojo al cristo que es de plata, le decían las señoras a sus pequeñuelos y estos últimos se lo repetían a todos quienes se cruzaban frente a ellos.
Esta frase tan precisa y única se transformó en un lugar común cada vez que alguien quería poner sobre aviso a otra persona. Luego pasó a designar malos augurios, pronósticos de mala suerte, adversidades y para poner un ojo avizor a los climas de tormenta.
La costumbre de llevar Cristos de plata en las misiones religiosas se perdió rápidamente, así como la influencia del catolicismo en una tierra dominada por musulmanes. La última referencia que se tiene es la del Mío Cid entrando a Valencia con un Cristo de plata como primer guerrero pero nunca nada se confirmó. En cambio el susurro, ahora convertido en frase emblema de todo consejo y advertencia, perduró hasta nuestros días. Ojo al Cristo que es de plata (o simplemente ojo al Cristo), le dice un man a su pana cuando parece que la pelada le pone los cachos. Ojo al Cristo le dice un padre a su hijo cuando le lleva malas calificaciones. Ojo al Cristo te digo yo porque todo esto seguramente no es más que una mentira.

After party

2011-02-24T16:57:00.002-05:00

A ella le gusta vivir en la calma de la fiesta pero nunca se sienta en el banquillo de los cansados. La última vez que la vi usaba jeans. Millones de neuronas agónicas se desparramaban entre el sudor para ser absorbidas por el suelo de arena de la discoteca. Tenía la cara cansada y las piernas eufóricas. Siempre me gustó contemplar su meneo. Hay tantas cosas positivas que decir de ella sin embargo en esa noche nada tendía a lo positivo y, lamentablemente para ustedes, no puedo dar la información completa; no es de importancia pero hay muchos detalles que quedaron sin ser expuestos.
Pasada la medianoche vi que abandonaba la pista de baile. Su salida de aquel lugar tendría una doble intención. Algo que yo no descubriría hasta varias horas más tarde. Vi que se dirigía hacia el oeste, hacia lo único que el oeste tiene en este lugar: el mar. No iba con ganas de nadar ni de refrescarse, lo sé porque la vi cogida de la mano con un muchacho al que no reconocí. Supongo que era para bajar la tensión.

La conozco desde que dejé los libros gordos de contabilidad por los obsesos de literatura (creo que ahora lo que quiero es comprender los libros). Bien, con respecto a ella más bien diría que conocí el lado oscuro de su ser, porque a ella ya la había conocido de antes. En esa época la soledad carcomía mis huesos. A mis amigos de la universidad les encantaba dramatizar el asunto; ella era una muchacha tranquila, muy tranquila. Aunque sí tenía sus rarezas, talvez un poco más de lo normal pero a mí me gustaba eso. Entre rabietas aprendí a lidiar con aquel tormento de mujer. Cada día entablar una conversación era un verdadero desafío a la paciencia y la perseverancia. Me gusta el misterio, lo misterioso, lo que no se muestra, por eso creo que me obsesioné por formar parte de su vida, de abarcarla por completo, lo que me hizo vulnerable.

Sentado desde donde me encontraría logré ver que el muchacho desconocido se enredó en sus piernas y luego huyó, se alejaba de ella sin dejar de verla. No sé cómo pudo hacerlo, yo habría tropezado fácilmente en toda esa arena pero él lo hizo; como si temiera algo, como si dejar de verla lo convirtiera en piedra. Me acerqué y sentí una leve brisa, una brisa fresca que aliviaba el ardor de su cráneo. Lo sé por la manera como ella echaba la cabeza hacia un costado, recibiendo el dulce vientecillo con una sonrisa de placer. Su cuerpo estaba casi recostado, sus manos enterradas en la arena hacían de viga para no dejarla caer de espaldas.

Gritos que cada vez profundizaban la agonía venían de todas partes, sobretodo de la multitud que rodeaba a la discóteca. Ya no había tiempo para nada. El hecho estaba consumado. Salir de la zona, salir del pandemonio, salir del embrollo era imposible, ni aunque quisiera. El calor era cada vez más abrasador. Debo decir que sé dar consejos pero no seguirlos, a todo el mundo le digo que la vida es para vivirla y lucharla, vaya cómo lo he cumplido yo. Tengo algo aquí (dentro, en el pecho) que me empieza a sacar de quicio. Es que es gracioso encontrarse con una yo diferente, y en este planeta no hay espacio para los dos. Aunque somos la misma persona, es más divertido dejar correr la imaginación, o lo que sea que me diagnosticó el psiquiatra; de esta manera puedo disfrutar mi pequeño coctel de cianuro (que me hace dar mil vueltas) haciéndome a la idea de que estoy inmersa en una historia de suspenso. Nada más me someto a una nueva travesía. Irme de aquí recostada sobre la arena, con la brisa del mar lamiendo mi cara, nada podría ser más hermoso. Tiendo al caos, por eso me quedo en blanco. Es mejor así.

El fin del amor

2011-02-24T16:48:00.005-05:00

Todas las citas (en cursiva y entre comillas) pertenecen al Cancionero de Francesco Petrarca, donde el hablante lírico narra sus desventuras en la búsqueda de Laura, su amor idílico, y la posterior muerte de ésta.

___________________________

- Las flores se marchitan y a los ruiseñores se les va la voz, la vida no pasa, tú pasas por ella Laura, ya es hora de que lo vayas comprendiendo
- No, Julián. ¿Qué tal si la libertad no significa perder toda esperanza? ¿Qué tal si todos nacemos con nuestro amor ideal esperándonos a la vuelta de la esquina?
- Mira, lo que yo sé es que si uno quiere algo tiene que hacer que pase. Y tú... bueno tú no haces más que dar vueltas por ahí con eso que ni siquiera me atrevo a llamar libro.

Dicho esto Laura se dejó caer sobre el sillón cercano a la ventana y con la cabeza apoyada en las manos, fingió que pensaba. Julián salió de la habitación, salió del departamento con dos maletas y un bolso de mano, y tomó el primer taxi que pasó.

"Fue el día en que del sol palidecieron
los rayos, de su autor compadecido,
cuando, hallándome yo desprevenido,
vuestros ojos, señora, me prendieron."

El viernes santo del año 1996 Laura dio por casualidad con el Cancionero de Francesco Petrarca cuando hurgaba en la descuidada biblioteca de su padre. Hacía tiempo que él había muerto y en la casa abandonada no había quien leyera, mucho menos quien limpiara los libros. Ese día Laura leyó todo el cancionero, lloró, llegó a su departamento, lo volvió a leer y volvió a llorar. Antes de acostarse hizo un recuento de los lugares por los que había pasado ese día y trató de recordar a todas las personas con que se había cruzado.

"Al aura el pelo de oro vi esparcido
que en mil sedosos bucles lo volvía..."

A Julián le costó tanto reconocer a Laura con el pelo tinturado que cuando llegó al departamento de ella entró directamente sin saludar a la muchacha rubia que limpiaba el jardín. La muchacha rubia era Laura. No solo su pelo había cambiado, ahora hablaba muy lentamente y casi susurrando, como si conjugara su hablar con su caminar, que también se había vuelto lento y ridículamente sensual.

"Bien sabes, tras de ti, cuánto he penado,
mas surges ante mí constantemente,
día a día, y en monte y en pendiente,
y no ves que el sendero es empinado."

- Te lo digo Julián, toda mi vida lo he esperado, y no solo eso sino que también lo he sentido.
- Cada día estás peor Laura, ya no sé que decir. Realmente pienso que lo nuestro no va más pero me preocupas y tengo miedo de lo que te pueda pasar.
- ¿Pero qué me va a pasar, Julián? No seas dramático... Mira, volviendo a lo que te decía, todo esto no tiene que ser más que algúna invención como la de Morel... puede ser que yo sea una especie de Faustine, que el cancionero es la clave para descifrar la invención y que Francesco me espera como siempre lo ha hecho.
- ¿Estás hablando en serio? ¡El Cancionero es ficción!, Laura nunca existió y la Invención de Morel es una novela fantástica. No sé como puedes argumentar tu locura con más locura.

"Pues creo, al ver su rostro, percatarme
de una piedad con el dolor mezclada
y oír que me aconseja desolada
que de esperanza y gozo me desarme."

Hacía ya dos meses que Julián había dejado a Laura y esto no hizo más que confirmar sus teorías. Todo el tiempo no hacía más que hablarle al viento, o hablarle a su amado Francesco como ella decía. Según Laura, él la veía y la esperaba. Ella ya casi no salía de su departamento donde mantenía extensas sesiones de amor con su perdido Francesco. Para recobrar energías salía a dar un paseo, siempre acompañada del Cancionero. Casi no comía.

"Tiempo es de morir
y estoy tardando más de lo que quiero.
Ella ha muerto, y consigo mi alma tiene..."

En la enésima lectura de su palimpsesto, Laura se dio cuenta de que talvez su teoría de la invención de Morel estaba errada. Empezó a ver al Cancionero como un médium inerte, un paso hacia dimensiones desconocidas que solo ella podía usar. Se dio cuenta de que ella había muerto. De que su amado había muerto. De que para renacer hay que morir. Y de que para morir hay que matarse dos veces.

La última vez que Julián había visto a Laura fue el día en que se llevó sus cosas del departamento. Ahora, en la fría sala del hospital psiquiátrico no podía asegurar de qué color era el pelo de ella. Tampoco estaba seguro si ese era el color de piel que recordaba de Laura. Esta nueva imagen de ella le daba tanta pena que casi vomita. Estuvo viéndola un par de minutos. Ella no lo veía. Ni siquiera mantenía la vista fija por más de un segundo. No hablaron nada y Julián estaba a punto de marcharse cuando Laura se le acercó y con un aliento frío le dijo:
- El ojo está herido y la mirada extraviada, no por exceso de luz sino porque la noche es gélida. La clave está en la mirada Julián. Pero no confundas extraviada con perdida. No estoy perdida. La derrota fue hace mucho y sé muy bien como los que pierden acaban siempre encontrándose. El amor no tiene fin y lo sé ahora que te tengo aquí, mi querido Francesco.

Julián no tuvo tiempo ni de hacer una mueca de extrañeza, hubiera querido gritarle a ese resto de humanidad que que las personas se mueren y si el amor sobrevive es solo en las letras de la ficción pero no pudo, un monstruo desnudo le saltó encima y fue lo último que captó su mirada.

Y se libera

2011-02-11T20:40:00.004-05:00

El conductor suicida elige un muro y acelera.

Un mito, todos los mitos

2011-02-08T20:11:00.002-05:00

La historia de un mito que copypasteó pedazos de mitos viejos como la antigüedad y lo impuso policialmente por un periodo de dos milenios. Hoy, su asesino el capitalismo le debe todo a ese Gran Mito. Amén.

El mejor testamento del mundo [Un cuento sobre una tradición de fin de año]

2010-12-21T22:55:00.006-05:00

La mañana del 31 de diciembre del 2010, M despertó muy temprano para terminar lo que la procrastinación no le dejó hacer durante toda la semana: escribir el testamento de su monigote. La figura de este año no era nada especial, un Nobita de 3 metros que se erguía orgulloso en el patio de la casa. No, no era nada especial. El propósito de M era ganar el concurso de testamentos que organizaba la junta barrial, el premio eran 100 dólares que a M le caerían de maravilla ya que en un arranque de fe ciega aposto todos sus ahorros con un compañero del colegio a que Barcelona clasificaría a la Libertadores. 'Eso es desperdiciar el dinero' le dijo su abuelo, 'y no lo digo por apostar, que vaya que a mi me encanta, pero ¿por qué tenías que apostarle al Barcelona?'. El abuelo de M es también barcelonista, pero un barcelonista con los pies en la tierra.

Mientras desayunaba, M revolvía sus pensamientos en busca de la manera en que debería escribir un testamento genial. Tenía que ser lo más chistoso posible, sin llegar a usar la vulgaridad de los chistes fáciles y el doble sentido. M terminó el desayuno sin decidirse por una sola idea, ni siquiera sabía quién sería el personaje al que representaría. Queria que fuera un político, porque todos los odian pero los políticos ya están berreados. Quería que fuera un deportista pero eso reduciría el espectro de lo que podría dejar el difunto. No tenía la más mínima idea de cómo empezar.

- Mami qué te parece si hago que sea el testamento del loco y que nos deje su guatita y su mochila escolar
- Hmm no sé mijo, mejor haz que sea la ministra esa que copió su tesis, ¿cómo es que se llamaba?
- ¿y yo qué voy a saber? Además de esa vieja no se acuerda nadie, mejor hago sobre Jamil y que nos diga que lo material no es lo importante sino la paz mundial, como dicen las misses.
- No sé mijo ahorita no tengo tiempo para pensar en eso tengo que terminar el relleno y tu ayudame comprando las uvas y las velas y de paso ahí le preguntas a tu tío.

M cogió los 5 dólares que su mamá le dio y salio de la casa pensando en su testamento ganador. Al pasar al lado del Nobita gigante le dieron ganas de patearlo hasta destrozarlo. '¡Nobita pendejo no se me ocurre nada!' , gritó M. Tres calles después y sin dejar de pensar en el testamento y en los 100 dólares, la tienda del tío de M lo recibió con la sonrisa de medio metro del presidente.

- ¿Qué le parece tío si escribo mi testamento sobre Correa y que en vez de dejarnos cosas nos las quite en nombre de la robolución ciudadana?
El tío de M soltó una carcajada pero la tuvo que contener enseguida porque la señora a la que estaba atendiendo en ese momento lo miró con una cara de seriedad que daba espanto, como reclamándole a él por semejante blasfemia del muchacho.
- Me parece perfecta -dijo el tío una vez que la señora dejó la tienda- solo que tienes que agregarla muchas más cosas, hmm por ejemplo que nos deje su sonrisita de Colgate para que nos ilumine cuando el Paute se seque o que nos deje a su equipo el Emelec para que cubra las penas que da el Barcelona
- Ahí si ya habló tonteras tío, con Barcelona no se meta que yo no me meto con su Sietelec.
- Ya deja de ser picado muchacho que el próximo año es todo y dime ya qué viniste a comprar porque hoy cierro temprano y aún tengo que hacer unas cuentas.

M compró las uvas y las velas para su mamá y regresó a su casa. Obviamente pensando todavía en una buena idea para su testamento, o más bien el de Nobita, que se ganó otro regaño por permanecer inmóvil ante la desgracia de M de no poder escribir algo bueno. Las uvas y las velas quedaron sobre la mesa del comedor, las primeras de color verde y las segundas, amarillas; colores previamente designados a la mamá de M por el todopoderoso horóscopo de la revista Vanidades. Sí, M también pensó incluir este asunto de las supersticiones de fin de año en el testamento. Lo pensó nada más. Por ahora.

Pasar un fin de año en Guayaquil no es lo más divertido que pueda haber. Todo el mundo corre hacia la playa más cercana, o la más de moda que siempre es Salinas o Montañita. La familia de M decidió recibir el nuevo año sin salir de la ciudad, festejar con la gente que aun quedaba en el barrio y quemar el viejo afuera de la casa. Es claro que a M esto le pareció una catástrofe y hubiera querido gritarles a sus padres lo fuera de onda que estaban por quedarse en Guayaquil pero como todavía apreciaba su vida no lo hizo y se conformó con plasmar su voz de protesta en el facebook.

Pasó el almuerzo y pasó la tarde y el testamento no se escribía. M estaba a punto de entrar en desesperación. Tenía las ideas, tenía las ironías y las bromas de un humor finísimo pero no tenía definido a su personaje ni al contexto ni a quién se dirigiría. Incluso ya tenía recortada la cartulina negra que pensaba usar. 'Ya sé, voy a hacerlo sobre una persona cualquiera sin nombre que nos deja un montón de catástrofes y problemas en la economía' pensó M. Agarró una hoja de papel y un lápiz y justo cuando iba a escribir la primera palabra se le vino a la mente que podría escribir sobre un niño que se moría y le dejaba a la humanidad todos los valores perdidos. '¡No! Demasiado aburrido, tiene que hacer reír' se recriminó M. Rayó toda la hoja, la llenó de garabatos mientras hacía una lista mental de lo que podría incluir en el testamento: una cirugía de reconstrucción facial para Hugo Chávez, el paquete entero de Wikileaks para Obama, medallas y condecoraciones para los policías rabiosos, un título de presidente para Álvaro Noboa, el campeonato para Barcelona, un canal y un buen apuntador para Carlos Vera, unas clases de dicción para Jorge Ortiz, helicópteros que no se caigan para las fuerzas armadas, la reconciliación para pacos y robaburros, para taxistas y los no-taxistas pero que igual taxean y finalmente para su majestad de Carondelet y su majestad del puerto.

Ya oscurecía y M seguía pensando y pensando sin parar hasta que se le ocurrió buscar en internet algún testamento. Primero quiso buscar inspiración, luego se dijo que talvez podría copiar una que otra frase y finalmente se propuso buscar uno bien refundido y hacerle el copypaste y 'ojalá que nadie se de cuenta porque ese premio me lo gano yo'. Luego de pasar por una media docena de webs, M empezó a darse cuenta de que en realidad nunca antes había escrito un testamento ni algo que se le parecía, y que tampoco había visto muchos. Todos los ejemplos que encontraba estaban escritos en verso y con una rima muy ingeniosa. Notó que eso era parte esencial del texto y su desilusión fue tan grande que cerró todo y rompió la cartulina que había preparado. Apagó la luz y se acostó en la cama hasta que su mamá lo llamó para cenar.

Bajó las escaleras y en el comedor vio a la mitad de su familia conocida, reunida alrededor de la mesa principal, todos vestidos de blanco y con una vela entre las manos a la altura del pecho, como si alguien se fuera a casar. M era el único que vestía de un color diferente. Después de la cena y de despachar dos pavos y medio, la familia entera salió a la calle para reunirse con el resto del barrio y organizar la quema del viejo. M sacó a Nobita a punta de patadas y fue el último en salir de la casa. Por un momento pensó que podría escribir algo rápido con rimas fáciles y alusiones a su propia familia pero le ganó el descontento y colocó al gigante de lentes en el lugar de ejecución encima del Chavo del ocho y de unos cuantos pokemones y políticos nacionales.

El tío de M se le acercó y en un susurro le dijo 'No te preocupes loco que ya tengo todo arreglado para que te ganes ese billuzo'. M se quedó con la cara desencajada sin saber qué responder, no pudo decirle que el mejor testamento del mundo había quedado en ideas, ganas y papel roto.
A eso de las once de la noche el tío de M y otra vecina recogieron todos los testamentos y los colocaron en un cordel donde todos los podían leer mientras el jurado de vecinos los calificaba. Pasaron unos minutos hasta que se le entregó el resultado oficial al tío de M en un trozo de papel. Los vecinos se reunieron en torno a él, los monigotes esperaban su sacrificio y el reloj avanzaba hacia las doce. El tío de M se puso los lentes y con extrema seriedad levantó el papel hasta su rostro, lo leyó y, dirigiéndose a todos, habló:
- y el ganador por el mejor testamento del viejo es... ¡Mi sobrino, carajo!

El monarca de tu propia piel

2010-12-03T20:03:00.001-05:00

Nunca la ajena voluntad, aun grata,
cumplas por propia. Manda en lo que haces,
ni de ti mismo siervo.
Nadie te da quien eres. Tú, no cambies.
Tu íntimo destino involuntario
cumple alto. Sé hijo tuyo.

- Ricardo Reis (Fernando Pessoa)

Lombrices universales (Gabby Pri | Paco Valdivieso)

2010-10-31T17:07:00.006-05:00

Se marchitan las vértebras de mi árbol genealógico
junto mi Antípoda;
caen las sonrisas y
mi yo futuro (aunque sea un no-yo)
ese de mis antepasados en una idea
que me pica en ese sector de la espalda que no alcanzo.

Va quedando sólo ella,
la única mandataria democrática que no saldrá del poder
en una agonía infinita.

Quiero lo que una vez una chica me dijo
Hasta el día de mi descenso,
“no es que yo quiera vivir para siempre, sólo no quiero morir”.

Se consumen nuestros apellidos.

Palindrocedario

2010-10-29T23:49:00.002-05:00

A de seda
La B arrabal
o mi Carne en racimo

Los niños tienen los pies bonitos

2010-10-25T13:30:00.003-05:00

Más abajo de la cintura, Cristo se quiere celebrar.
De la semilla, semental.
Chinoy - Que salgan los dragones

Nunca tuve la costumbre de llevar un diario, aun cuando dedicaba buena parte de mi tiempo a repasar en mi pensamiento los sucesos que transcurrían hora tras hora. Podía hacerlo donde fuera que me encuentre: al lavarme los dientes, al bañarme, mientras iba en el colectivo, y antes de dormir, sobretodo. Siempre estaba al tanto de lo que mi cuerpo sentía y lo que mi mente tramaba, sin embargo nunca se me ocurrió dejarlo por escrito. Pudo haber salido alguna buena historia de todo eso, sin duda. O talvez no, mi vida no fue más que una sucesión interminable de momentos perfectamente evanescentes y muchas veces rutinarios. Es probable que nadie lea esto y si lo hicieran no cambiaría nada, esto ni siquiera me representa pero es un alivio deshacerse, al menos simbólicamente, de aquello que pasó, y dejarlo en la Tierra.
Todo tuvo lugar en no más de un día, un sábado para ser más precisos. No llegué bajo presión, me gustaba lo que hacía y con quién lo hacía. Al principio sentí cierto pudor cuando empezamos a conversar, aunque era yo quien hablaba la mayor parte del tiempo. Nada era convencional, ni el lugar donde estábamos ni la conversación que manteníamos ni las miradas que se cruzaban entre los dos. Recuerdo que ese día se cumplían dos meses desde la primera vez que nos vimos, generalmente otras personas no duran tanto o acostumbran a hacerlo una vez y ya. Conmigo era diferente, te lo aseguro, sentía un compromiso con lo que hacía, y una gran necesidad también. El hecho es que aquella vez empecé, como era habitual, a contarle lo que había vivido durante la semana. Me miraba fijamente y de vez en cuando hacía una mueca extraña que tomé por una sonrisa. Cuando hube acabado de contarle mis cosas, se levantó y me tomó de la mano, dijo que esta vez debía olvidarme de las penas y debía en cambio sentir más la felicidad de vivir, eso fue lo que dijo. Agarrados de la mano entramos a su cuarto e inmediatamente me sentó en una esquina de la cama. Yo no sabía qué decir, sentía una incomodidad terrible a pesar de la confianza que le tenía. Mientras cepillaba mi cabello con una mano, con la otra agarró mis piernas y las puso sobre su regazo, me sonrió y procedió a sacarme las sandalias. Pasó su mano muy lentamente por mis dedos, mi pie, mi pierna -las caricias se detuvieron un momento-, me miró y en seguida siguió hasta que llegó sobre mi vientre. Todo estaba en silencio, era como si hubiera desaparecido el universo entero y quedásemos solo los dos, rodeados de una oscuridad angustiante. Fue en ese momento que tocaron a su puerta. Me asusté y me incorporé enseguida. Me empujó detrás de la puerta y escuché a alguien que dijo:
- ¿Qué haces aquí? Ven rápido a la capilla que llegó un tal Ramón para confesarse.
- En seguida, señor. Ya voy.
Cerró la puerta y dirigiéndose a mí dijo:
- Puedes irte ya, no olvides hacer tus oraciones esta noche.
Lo vi alejarse y alcancé a escuchar que le decía a otro de los sacerdotes recién llegados: ¡vaya que los niños tienen los pies bonitos, eh Manuel!
Aun tengo fija la imagen de él entrando a la capilla con una carcajada mientras el otro se quedaba con una mueca extraña en la cara. Ha pasado mucho tiempo desde aquel día y sin embargo aun escondo mis pies de la mirada de la gente, pero son ellos quienes esta tarde me guiarán a través del río y todo acabará, al fin.

Utopía/Distopía

2010-09-03T22:18:00.005-05:00

- "Mamá, papá... Soy heterosexual."

Cualquier coincidencia con la realidad (Leonor Silvestri)

2010-07-26T18:49:00.003-05:00

Estoy volviendo a casa. Fumé no se cuanta marihuana pero no ha sido poca.

Hay experiencias límites. Hay experiencias que una nunca más quiere volver a atravesar. Hay experiencias que una no se imagina que atravesará nunca. Especialmente tan llena de porro. El suicidio de una amiga. El abuso de los padres. Del padre. Un aborto clandestino. Encontrarse una chica aparentemente violada en una esquina a una cuadra de tu casa.

Flaca estás bien, decís-. Decís como te enseñó el feminismo. Hablarle a “la víctima”, nunca a él. No vas sola, no tenés miedo. Podrías atacarlo, defenderla, podrías hacerle lo que quieras. Flaca, estás bien?, insistías. Le ves la cara al chabón. Lo mirás por primera vez. Tiene más miedo que la chica, que está completamente ida. Ayudame, te dice, la encontré tirada y desnuda, ya llamé a la policía, te dice.
Ella es un palito. El pantalón que el pibe le ayudó a poner está todo mojado y al revés, la blusa mal abrochada, el maquillaje corrido, el pelo revuelto. Un taco tirado en el piso, una sola media puesta. ¿Dónde está el otro zapato? Nunca salir de noche en tacos si no tengo plata para ir y volver en taxi. Acostumbrarse a llevar botas, acostumbrarse a verse sexy en borcegos, no usar sin taco. Saber correr. Saber patear. Saber jugar a la pelota. Él tiene más miedo que todxs. Puedo leer su miedo. Su miedo me dice: yo no le hice esto. Ya se corazón, lo veo, no se lo hiciste. No fuiste vos.

Me aproximo. Ella huele a alcohol, la mojaron toda, pis, alcohol, agua. Es muy pequeña, podría romperle el cuello si quisiera. La abrazo. Yo me llamo Leonor, ¿cómo te llamás? La abrazo fuerte. No te voy a soltar. Yamila, o Yasmin o Yas o qué dijo.

La policía llega. Preguntas, preguntas preguntas. Pero ¿no ves que está en shock y no puede contestarte? Mamita quien te hizo esto, ma qué te pasó. Mamita, mamá, ma. Yamila, Yasmin o Yas llora. No quiere que ningún varón se acerque a ella. Deciles que se vayan que me dejen sola, llevame a mi casa. ¿Dónde vivís? En San Telmo. Preguntas, preguntas, preguntas. Cómo, quién, dónde, cuándo, por qué. Yo también tengo una hermana me dice el uniformado gordo de pizza. No quiero tu puta caridad cobani de mierda, no quiero tu puta comprensión ni saber de la puta de tu hermana, quiero la ambulancia, quiero la ambulancia para esta piba ya mismo, pienso.

Yas, Yasmin, Yamila no quiere que se le acerque ningún varón y agradezco mi baja estatura, mis manos pequeñas, mi voz suavecita y aguda, mis recién estrenados 50 kilos y mi cara de luna. Ella me lee mujer. No importa que mi amante me diga “nene”, que yo me sienta más chico que otra cosa. Ella me lee mujer. Los ratis me leen mujer y porque eso ocurre ella confía en mi, ellos no me joden y me dejan calmarla. Pues no hay problema, sé jugar el juego de la feminidad. Mujer una identidad estratégica para estos casos.

Mi amigo va a buscar a mi casa ropa. Un jogging, medias de lana, algo con que cubrirla, un gorro. Hiela afuera, y ella está toda mojada. La subo al coche de la policía, por asqueroso que me resulte es mejor que la calle, que estar parada en el frío de la calle con 3 ratis que te miran fijo. La cambio ahí, resguardo la poca intimidad y el poco pudor que nos queda a ambas, la poca integridad que le queda a ella que lleva por toda prenda un jean sucio y mojado y ya no tiene la bombacha.

No entiendo nada de lo que pasa, que está pasándome, dónde estoy, que pasó, dónde está mi amigo, el amigo con el que salí, no entiendo estaba todo bien, qué pasó, tomabamos algo en su casa tranqui, dónde estoy, por qué me pasa todo esto a mí. Trato de hablar de otras cosas. Qué estudias, trabajás, con quién vivís. Con quién. Si la vida te da, 4 amigxs, 2, 3 que pueda guardarte, que puedan ir a buscarte, que puedan defenderte. ¿a quién le aviso de todo esto? Lo que se viene va a ser peor, ¿a quién le aviso? ¿A quién llamo? No tengo a nadie, dice. Delira, pide su celular, piensa que lo tiene, piensa que tiene su celular y su dinero. No tiene nada. No tiene ni la bombacha, No tiene ni el maquillaje en la cara.

Un rati me pide hablar. Me bajo del patrullero y me acerco a él. Entre tanto policial, se reproducen como hongos, como pestes, me siento en una peli porno una gang bang. Señorita, uds sabe, una violación es cosa seria, hay que poner en funcionamiento todo un protocolo, ¿ud. realmente piensa que la violaron? Quizás se peleó con el novio, discutieron.

Yo no sé uds, pero a mi me parece que estamos ante un caso de violación. Le doy la espalda, como un gato macho que no teme, y me meto de nuevo en el patrullero a abrazar a Yas.

La ambulancia llega 30 minutos después, quizás más nunca menos. Pasó un siglo. Cargo su cuerpo drogado, la bolsa de plástico donde esta su pantalón mojado, y sus tacos en la mano. ¿Puedo ir con ella?, le digo al médico. Solo una persona. Me subo, mi amigo queda abajo: te voy a buscar adónde vayas llamame ni bien puedas. Te dije que no te iba a dejar. Ella me agarra la mano todo el viaje. No te voy a soltar. Yo no te digo mamita, no te hago preguntas. Yo soy vos, viajamos juntas. En la ambulancia, un policía. No sé que me da más miedo, si la historia entrecortada de esta chica que no sabe que le pasó o la cara del rati. Llegamos al hospital Ramos Mejía. La bajo, se cuelga de mi hombro. La ponen en silla de ruedas hecha con una silla de plástico.

Nadie nos habla, nadie dice nada. Segundo piso, el hospital huele a meo de gato. Y no hay un alma en ningún lado. Solo la cara que me parece de lascivia de los practicantes de guardia. Subimos a maternidad. Nos dejan tiradas en una silla esperando. El rati nos sigue de cerca. 30 minutos después alguien se dispone a antendernos. Jamás dice su nombre. Será la 6ta o 7ma persona que tampoco nos dice su nombre. La médica me pide si me puedo retirar. Yas me agarra de la mano, se aferra a mi. Le explico, no se acuerda de nada, si querés te cuento yo que me dijo y que vi. Quedate me dice entonces. Me parece que esta drogada, muy drogada, dice, ya se le va a pasar. Si estamos ante un caso de violación, cosa que no podemos descartar, podrías haberte infectado con una infección de transmisión sexual. Algunas se curan y otras no. como el VIH. También podrías estar embarazada. Por eso te vamos a dar toda esta batería de remedios. Por eso te vamos a dar la pastilla del día después. ¿Podés ir vos a buscar a farmacia los remedios?, me dice la médica. ¿La vas a revisar?, podría estar herida. Si, sí ahora la miro.

Bajo a buscar los remedios. Está helado el hospital. Helado y pestilente. Solo fantasmas. Me cobran la tarjeta de teléfono más de lo que usualmente cuesta, y ningún público funciona. Es que la necesidad y la emergencia es buena para el comercio y el sabotaje de Telefónica. En la farmacia del hospital una señora me pregunta quién soy, para quién es, y qué pasó. Soy la testigo presencial de un supuesto caso de violación Soy la muerte de todos los predicados, soy un cuerpo que se solidariza con otro cuerpo. Soy todo lo que vos jamás serás vieja hija de un policía. No te puedo dar los remedios porque tiene que tener un sello del hospital la receta y tiene que venir una enfermera. Es que me mandaron para agilizar como podría estar embarazada y tiene que tomarse la pastilla del día después, no podés llamar a la médica? Está en maternidad. No tenemos teléfono acá. Me alcanza las recetas y me despacha.

De camino llamo a la casa de Yas, Yamila, Yasmin. Atiende su tía. Llora del otro lado. Está asustada. Alguien llama a tu casa a las 6 de la mañana para contarte tremendo cuento. Que encontraste a su sobrina tirada en la calle. Desnuda. Que no se acuerda nada. Llora más del otro lado. Yas es Julia en realidad, Yasmín se llama Julia o su familia le dice Yasmin Julia. No parece lastimada, trato, inútilmente de tranquilizarla. Le doy la dirección del hospital. Ya vienen, ya van. Gracias me dice. Cortamos.

Nunca he sentido más impotencia en toda mi vida.

Subo, le cuento a la médica lo ocurrido en farmacia y me dice que ella se encarga con alguna enfermera. ¿Dónde habrán quedados los sellos? Yas sigue catatónica. En shock. La médica me pide que me retire, que la va a revisar. Ella se queda acá internada.

Salgo y el policía me toma los datos. Mi amigo llega a buscarme. Volvemos caminando a casa. Nunca me he sentido más triste en mi vida. Y no hay nada, nada que ningún activismo, ninguna militancia, ninguna experiencia práctica, ningún afín pueda darme en estos casos para no sentir el asco total, la total y absoluta repugnancia por la raza de los seres humanos de la que hoy quiero desertar más que nunca.

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*más sobre Leo acá -> Diario de Leonor Silvestri

Oleaje

2010-05-15T20:26:00.002-05:00

Camila levantó lentamente su cabeza sobre la cama hasta alcanzar el borde de la ventana. Su mirada purpúrea divisó la pequeña figura de Luis acercándose con su caminar pausado; llevaba una sandía bajo un brazo y con el otro sostenía un recipiente lleno de agua fresca de pozo. Volvió a recostar su cabeza esbozando una sonrisa de alivio, Luchito volvía a ser el de antes, siempre tan activo.

Dos años atrás Camila estuvo a punto de ser la señora de Hernández; la boda estaba en su punto, los invitados ansiosos, el servicio contratado, el párroco dando talleres de sexo prematrimonial, la vecina contábale la buena nueva a su respectiva vecina; todo estaba listo, o casi todo.
Luis Hernández -Luchito para las amistades- laboraba como cajero en un supermercado. Todos los días su rutina laboral se desarrollaba invariable, hasta que cierta mañana de primavera cinco o seis sujetos asaltaron su lugar de trabajo. Luchito fue impactado en un brazo por una bala perdida proveniente del arma del guardia del establecimiento. Casi pierde la mano izquierda. La empresa lo despidió a él y al guardia para evitar cualquier perjuicio legal posterior. Nunca recibieron indemnización ni beneficio alguno.
Tres meses transcurrieron hasta que un inicio de gangrena lo llevó de nuevo al hospital, la primera noche ardía en fiebre; la segunda, su transpiración le hacía parecer que nadaba sobre la cama; la tercera, no despertó más. Su estado febril y la fuerte infección sumados a una desfavorable reacción a los corticoides le indujo un paro cardio-respiratorio que lo dejó en coma por los siguientes diecinueve meses.

La fruta fresca por las mañanas es el mejor aliciente para un día que pinta grisáceas las olas. Camila tenía pensado contarle a Luchito de su reciente embarazo pero primero quería disfrutar del desayuno con su amado. A los dos les gustaba discutir de religión, política y deportes, los tópicos prohibidos, como les decían. Camila era agnóstica, liberal e hincha del equipo blanco; Lucho se decantaba por la anarquía, el tao y coreaba los goles de los azules.
Terminó el desayuno y Camila no se decidía por hacer partícipe a Lucho de la alegría que su vientre cobijaba. Se dijo que del almuerzo no pasaba y aunque bien podía hacerlo ahora mismo, había algo que la detenía, un cierto temor que la hacía retener las palabras en su boca. Mientras tanto, Luis agarró su pantaloneta y su tabla y bajó sin detenerse la colina donde se asentaba su casa hasta que sus pies tocaron la arena fresca.

Luego de los desesperados meses que ambos pasaron en la cama de un hospital, Luis en coma y Camila aguardando su despertar, decidieron mudarse a una rústica cabaña que él había estado construyendo desde hacía algún tiempo en una remota isla frente a las costas de Playa Venecia. Aun le hacían falta muchos arreglos pero ya era habitable. Debido a su ubicación, solo se podía llegar a ella en bote y eso, más que preocupar a los recién llegados, los alegraba. Poco a poco fueron terminando de constuir su morada, instalaron puertas y ventanas y un pequeño huerto para permacultura que fue para Camila un sueño hecho realidad. La isla estaba rodeada por acantilados arenosos y en la punta norte sobresalía una saliente de roca y coral que era el lugar favorito para Luchito, no por la belleza de la flora y fauna marina en esas aguas cristalinas sino porque alli se formaba un pointbreak que él consideraba único en toda la región, y lo mejor era que solamente él corría esos pequeños milagros que eran las olas que allí se formaban.

Camila y Luis nunca más regresaron a la ciudad, no les quedaban parientes vivos a quienes extrañar, y a pesar que los víveres que llegaron con ellos se habían agotado hace mucho tiempo, el huerto funcionaba a las mil maravillas y aunque sí habían notado ligeros cambios en su contextura, ellos no se preocupaban porque se sentían fuertes, vivos y más ágiles que nunca antes.

Más o menos cerca del mediodía Camila encontró una nota sobre la mesa del comedor, era Luchito que decía, Llevas niños pegados a la comisura de tus labios, tus dientes de azúcar calman la sed de los diabéticos y las franjas de tu frente relucen tu impaciencia. Tus cuatro extremidades te separan un lugar en el paraíso, la concavidad de tu cuerpo te hace dueña del placer y tus ojos lilas trazan sendas a través del fango. En cambio yo.. yo soy un poco torpe, soy el hombre más feliz del mundo solo que no soy hombre ni soy feliz, la felicidad es una opción y yo agoté mis posibilidades, ahora no me queda más que recuperar mi infierno y convertirme en rey de mis tormentos, me sumergiré como una gota feliz en el océano divino, y si te escribo todo esto no es por alguna desviación necrofetichista que desconozcas de mí, sino porque te amo más que a este hermoso momento de mi determinación individual. Sé que comprenderás esto que hago, ya lo hemos hablado y confío en tu alma de princesa libre. Te dejo porque el oleaje está en su punto y ya sabes cuánto y con qué ansias he esperado esta corriente sureña. Besos.

Los dos habitantes de la isla nunca sintieron el deseo de volver al contacto con la ciudad. Tenían todo lo que querían y más de lo que podían necesitar. Sin embargo, secretamente, Camila percibía en Luis una cierta aversión por la vida, claro que él siempre había sido así pero ahora que vivían volcados en su existencia no entendía cómo él transpiraba desilusión. Nunca fue capaz de decírselo, ni siquiera podía estructurar en su pensamiento lo que de Luis percibía y calló sus sentimientos porque muy profundamente ella sabía que lo entendía, que era la otra la que no quería hacerlo, podía pero no quería.

Camila soltó la nota y no le bastaron las manos para secar sus lágrimas, no entendía cómo Luchito podía hacer eso en tal momento de sus vidas. Sus rodillas se doblaron de la pena y fue entonces que contempló las letras al reverso de la nota, Camila, yo sé que esto te parecerá irracional pero lo hago por tu bien y el de nuestro hijo, si, lo sé, y no me preguntes cómo. Él no puede crecer con un padre desencantado, y tú eres luz suficiente como para iluminar esta isla. Camila corrió hacia la ventana y vio a Lucho deslizándose por entre las olas. A pesar de las torrenciales y gruesas lágrimas no pudo más que sonreír y verlo partir. Las olas, efímeras como la existencia humana, llegaron y se marcharon, llevándose a Luis lejos de esta civilización enferma. Una nube lila dejó su rastro sobre la isla, Camila vio las aguas transformarse en sempiterna calma y sintió que todo se iluminaba con una luz concéntrica de la que ella era la fuente. Sentía que Luis disfrutaba su instante de libertad y que alli en la cabaña donde se encontraba su futuro estaba asegurado, para ella y para su hijo.

El barco de los locos (Theodore Kaczinsky)

2010-05-12T11:14:00.005-05:00

Erase una vez un barco dirigido por un capitán y su tripulación, tan vanidosos de sus habilidades para dirigirlo, tan llenos de arrogancia y tan creídamente superiores, que se volvieron locos. Pusieron rumbo al norte, llegando tan lejos que empezaron a encontrarse con icebergs y casquetes polares, pero continuaron navegando siempre hacia el norte, hacia aguas cada vez más y más peligrosas, con el único objetivo de tener la oportunidad de alcanzar hazañas marítimas lo más brillantes posibles.

El barco iba alcanzando latitudes cada vez más elevadas, al tiempo que aumentaban las incomodidades de los pasajeros y la tripulación. Se empezaron a quejar de sus condiciones de vida.

¡Que el diablo me lleve! exclamó alguien de la tripulación, si no es el peor viaje que jamás haya hecho. El puente está cubierto de hielo. Cuando estoy de guardia, el viento atraviesa mi ropa como un cuchillo; cada vez que tengo que izar las velas, por poco me congelo los dedos; y todo para ganar unos miserables 5 chelines al mes!.

¡Pues no os quejéis tanto! dijo una pasajera. Yo no puedo pegar ojo en toda la noche por culpa del frío. En este barco, las mujeres no tenemos tantas mantas como los hombres. ¡No es justo!

Un mexicano hizo coro:

¡Chingado! No gano más que la mitad del salario mínimo de un marinero anglosajón. Para sobrellevar este clima extremo, nos hace falta una buena alimentación y no llego al mínimo exigible; los anglosajones reciben mayor ración. Y lo peor de todo, es que los oficiales nos dan siempre las órdenes en inglés en lugar de hacerlo en español.

Pues yo tengo mayor razón aun para quejarme, dijo un marino indio. Si los rostro-pálidos no hubieran arrebatado la tierra de mis ancestros, jamás me hallaría en este barco, en medio de icebergs y vientos árticos. Estaría navegando simplemente en canoa, atravesando algún apacible lago. Merezco una compensación. Que al menos el capitán del barco me deje organizar timbas para que pueda sacar algo de dinero extra.

El capataz tampoco tenía pelos en la lengua:

Ayer, el segundo de abordo me llamó "maricón" porque decía que me gustaba chaparla. ¡Tengo el derecho a chuparla sin que me califiquen por eso!.

No son solo humanas las únicas criaturas que sufren maltrato en este barco, añadió un defensor de los animales entre los pasajeros, su voz temblaba de indignación. "¡La semana pasada vi al tercero de abordo patear al perro por dos veces!".

Uno de los pasajeros era un profesor universitario. Apretando sus puños exclamó:

"¡Todo esto es horrible! ¡Es inmoral! ¡Es racismo, sexismo, especismo, homofobia, y explotación de la clase obrera! ¡Es discriminatorio! ¡Debemos luchar por la justicia social: igualar salarios para el marinero mexicano, mayores salarios para toda la tripulación, compensaciones para el indio, igual número de mantas para las señoras, garantismo para chuparla y que se deje de patear al perro!".

"¡Si, si!" gritaron los pasajeros. ¡Si, si! gritó la tripulación!. ¡Basta de discriminación! ¡Exijamos nuestros derechos!.

El grumete aclaró su garganta:

"Ejem. Todos tenéis buenas razones para quejaros. Pero creo que lo que realmente debemos hacer es virar en redondo este barco y volver hacia el sur, porque si seguimos hacia el norte es seguro que tarde o temprano nos hundiremos, y con el barco se hundirán vuestros salarios, vuestras mantas, y vuestro derecho a chuparla no os servirá de alivio, porque estaremos todos ahogados."

Pero nadie le prestó atención, porque no era más que el grumete.

El capitán y el resto de oficiales de la tripulación, desde su puesto en el puente de mando, habían estado observando y escuchando. Se sonreían y guiñaban entre si, y a indicación del capitán, el tercero de a bordo bajó del puente de mando, y cruzó hacia el lugar en donde pasajeros y tripulación se reunían, abriéndose paso entre ellos. Con rostro circunspecto habló de esta forma:

"Nosotros los oficiales debemos admitir que algunas cosas del todo inexcusables han venido sucediendo en este barco. No nos dimos cuenta de la verdadera situación hasta que escuchamos vuestras quejas. Somos hombres de bien y queremos actuar en consecuencia. Pero, bueno, el capitán es bastante conservador y chapado a la antigua, y quizás tenga que ser presionado algo más antes de que tome alguna medida concreta. Mi opinión personal es que si protestáis con más fuerza ,pero siempre pacíficamente y sin violar ninguna de las normas del barco, podréis sacar al capitán de su inercia y forzarle a tomar en consideración los problemas que tan justamente reclamáis.

Habiendo dicho esto, el tercero de a bordo volvió hacia el puente de mando. Según se iba, los pasajeros y la tripulación le tildaban de "¡moderado! ¡reformista! ¡liberal! ¡hombre de paja!. Sin embargo acabaron actuando según sus indicaciones. Se reunieron como una piña ante el puente de mando, gritaron insultos a los oficiales, y exigieron sus derechos. "Quiero mayor salario y mejores condiciones de trabajo", gritó el marinero. "Igual número de mantas para las mujeres" gritó la pasajera. "Quiero recibir mis órdenes en español" gritó el marinero mexicano. "Quiero el derecho a organizar timbas", gritaba el marinero indio. "No quiero que me llamen maricón" gritó el capataz. "No más patadas al perro" gritó el defensor de los animales. "Revolución ahora" gritó el profesor.

El capitán y los oficiales se reunieron en privado y discutieron durante un tiempo, sin dejar de guiñarse, asentir y reírse entre ellos todo el rato. Entonces el capitán se dirigió hacia la cubierta del puesto del mando y, dando muestras de gran benevolencia, anunció que el salario de los marinos se elevarían hasta los seis chelines al mes; que el salario de los marineros mexicanos se elevarían hasta los dos tercios del salario de los marineros anglosajones, y que las órdenes para recoger las velas se darían en español; las pasajeras recibirán una manta más; el marino indio tendría el derecho a organizar timbas los sábados por la noche; el capataz dejará de ser calificado de maricón mientras mantenga su afición a chuparla en privado; y al perro no se le darán patadas a no ser que haga algo realmente punible, como robar alimentos de la despensa.

Los pasajeros y la tripulación celebraron con gozo estas conquistas como una gran victoria, pero a la mañana siguiente, todos volvían a estar insatisfechos.

"Seis chelines al mes es una miseria, y todavía se me congelan los dedos cuando tengo que recoger las velas" gruñó el veterano marinero. "Sigo sin recibir el mismo salario que mis colegas anglosajones, o suficiente comida para este clima" dijo el marino mexicano. "Las mujeres seguimos sin tener suficientes mantas para mantenernos calientes" dijo la pasajera. El resto de miembros de la tripulación y los pasajeros vociferaban el mismo tipo de quejas, y el profesor les animaba.

Cuando ya todos habían hablado lo suyo, el grumete alzó su voz -más alto esta vez para que esta vez nadie pudiera ignorarle:

"Es realmente terrible que el perro reciba puntapiés porque robe chuscos de pan de la despensa, y que las mujeres no tengan el mismo número de mantas que los hombres, y que marinos tan veteranos tengan sus dedos helados, y tampoco entiendo por qué
el capataz no va a poder chuparla si le gusta. ¡Pero mirad qué grandes son los icebergs ahora y como el viento viene cada vez más fuerte y helado!. ¡Debemos hacer que este barco de vuelta hacia el sur, ya que si seguimos hacia el norte, nos hundiremos y nos ahogaremos!"

"Por supuesto, respondió el capataz, es horrible que tengamos que seguir dirigiéndonos hacia el norte. ¿Pero por qué debo seguir chupándola en los servicios? ¿Por qué me tienen que llamar maricón? ¿No puedo ser como los demás?"

"Navegar hacia el norte es terrible" dijo la pasajera. "¿Pero no te das cuenta? Es por eso exactamente por lo que las mujeres necesitamos más mantas para no tener frío. ¡Exijo el mismo número de mantas para las mujeres ya!"

"Ciertamente" replicó el profesor, "que navegar rumbo norte supone mucho esfuerzo por parte de todos. Pero cambiar el rumbo hacia el sur sería irrealista. No puedes ir hacia atrás en el tiempo. Debemos encontrar una forma sensata de salir de esta situación".

"Mirad", añadió el grumete, "si mantenemos a estos locos en el puente de mando, acabaremos todos ahogados. Si lográsemos que el barco esté fuera de peligro, entonces podremos preocuparnos de las condiciones de trabajo, mantas para las mujeres y el derecho a chuparla. Pero lo primero es conseguir que el barco vire en redondo. Si nos unimos unos pocos de entre nosotros, planeamos algo con coraje, nos salvaremos todos. No necesitamos a muchos, con seis u ocho basta. Tomaríamos el mando del timón, tiraríamos a estos lunáticos por la borda, y volveríamos hacia el sur". El profesor elevó su expresión y dijo seriamente, "no creo en la violencia. Es inmoral".

"Nunca es bueno usar la violencia" añadió el capataz.

"Me da miedo el uso de la violencia" dijo por su parte la pasajera.

El capitán y los oficiales habían estado escuchando y observándolo todo. A la señal del capitán, el tercero de a bordo bajó de nuevo hacia la cubierta principal y se juntó con los pasajeros y la tripulación diciéndoles que todavía había muchos problemas en el barco.

"Hemos hecho grandes progresos" dijo, "pero aun nos queda mucho por hacer. Las condiciones laborales del veterano marinero son aun duras, el marino mexicano sigue sin recibir la misma paga que los anglosajones, las mujeres aun no disponen del mismo número de mantas que los hombres, la timba organizada por el indio es una miserable compensación por la pérdida de sus tierras, es injusto que el capataz siga teniendo que chuparla en el baño, y el perro recibe de vez en cuando alguna patada."

"Pienso que el capitán necesita mayor presión. Creo que lo conveniente sería que volvierais a manifestaros, eso si, pacíficamente".Según volvía el tercero de a bordo hacia el puente de mando, los pasajeros y la tripulación le insultaron, pero sin embargo hicieron lo que les había recomendado y se reunieron frente al puente de mando para volver a manifestarse. Chillaban encolerizados y alzaban los puños, incluso llegaron a tirar un huevo podrido al capitán, que esquivó habilidosamente.

Tras escuchar sus quejas, el capitán y los oficiales se reunieron para debatir en común, y no pararon de guiñarse los ojos y sonreírse en complicidad. Entonces el capitán se dirigió a la cubierta del puesto de mando y anunció que el marino veterano dispondría de guantes para que no se le helaran los dedos, el marinero mexicano recibiría una paga de tres cuartas partes de la de un marinero anglosajón, las mujeres recibirían otra manta adicional, el marinero indio podría organizar timbas los sábados y domingos noche, el capataz tendría el derecho a chuparla públicamente a partir de que anocheciera, y nadie patearía al perro sin el permiso expreso del capitán.

Los pasajeros y la tripulación estaban extasiados con esta victoria revolucionaria, pero a la mañana siguiente estaban de nuevo descontentos y empezaban a quejarse de las mismas duras condiciones.

El grumete por su parte se enfandó gravemente.

"¡Sois una pandilla de idiotas!"gritó. "¿No veis lo que están haciendo el capitán y los oficiales? Os mantienen ocupados con reivindicaciones triviales sobre mantas y salarios y perros que son pateados para que no pensemos en lo que de verdad va mal en este barco, que si seguimos dirigiéndonos hacia el norte acabaremos todos ahogados. Si tan solo unos pocos de entre vosotros volvierais en razón, os juntáseis y echarais a los que dirigen el timón, podríamos hacer virar el barco y salvarnos. Pero lo único que hacéis es reñir sobre nimiedades como las condiciones laborales, juegos de timba y el derecho a chuparla."

Los pasajeros y la tripulación se indignaron.

"¡Nimiedades!"gritó el mexicano, "¿Crees que es razonable que solo consiga las tres cuartas partes del salario de un marino anglosajón? ¿Eso es nimio?".

"¿Cómo puedes llamar a mi discriminación trivial?" gritó el capataz. "No sabes lo humillante que es que te llamen maricón?"

"¡Patear al perro no es una nimiedad!" gritó el defensor de los animales. "¡Es bárbaro, cruel y brutal!"

"Está bien", respondió el grumete. "Estos asuntos no son nimios ni triviales. Patear al perro es cruel y brutal y es humillante que te llamen maricón. Pero en comparación con nuestro problema real, en comparación con el hecho de que el barco sigue dirigiéndose hacia el norte, vuestras reivindicaciones son nimias y triviales, porque si no conseguimos que el barco cambie de rumbo pronto, vamos a morir todos ahogados.

"¡Fascista!" dijo el profesor.

"¡Contrarevolucionario!" dijo la pasajera. Y todos los pasajeros y tripulacion hicieron coro uno después de otro, llamando al grumete fascista y contrarevolucionario. Lo apartaron y volvieron a discutir sobre salarios, sobre mantas para mujeres, sobre el derecho a chuparla o sobre como se trataba al perro. El barco siguió navegando hacia el norte, y después de un tiempo se estrelló entre dos icebergs y todos se ahogaron.

Decondicionamiento o Cómo recuperar el arte de la locura sin perder un solo cabello

2010-04-28T14:10:00.002-05:00

¿Por qué tan lejos de los dioses? Quizá por preguntarlo. ¿Y qué? El hombre es el animal que pregunta. El día en que verdaderamente sepamos preguntar, habrá diálogo. Por ahora las preguntas nos alejan vertiginosamente de las respuestas. ¿Qué epifanía podemos esperar si nos estamos ahogando en la más falsa de las libertades, la dialéctica judeo-cristiana? Nos hace falta un Novum Organum de verdad, hay que abrir de par en par las ventanas y tirar todo a la calle, pero sobre todo hay que tirar también la ventana, y nosotros con ella. Es la muerte, o salir volando. Hay que hacerlo, de alguna manera hay que hacerlo. Tener el valor de entrar en mitad de las fiestas y poner sobre la cabeza de la relampagueante dueña de casa un hermoso sapo verde, regalo de la noche, y asistir sin horror a la venganza de los lacayos.

Julio Cortázar, Rayuela, capítulo 147; extraído de Tratados en La Habana, de José Lezama Lima.

Noche/Día

2010-04-26T11:24:00.002-05:00

Cada trazo y cada camino
que terminamos recorriendo
despiden ecos de algo distinto,
que se quedan grabados
como serpientes en la arena
silenciosas y a su vez van dejando huellas,
huellas que permanecen grabadas en cemento
grabadas en la memoria
sigilosas para aparecer en los momentos más inesperados
un cuento
-un corazón
--un cerebro
Una materia prima para crear algo nuevo
que finalmente después de cierto tiempo será
abandonado
-olvidado
--sepultado
Abajo de los nuevos palacios que vienen y desbancan
los suelos viejos que existían ahí antes que ellos
y estos a su vez desbancan a los demás
y formando olas y desfiguros
se vuelven muy difíciles de arreglar
Algo más que es difícil es encontrar los pasados
que queremos componer,
tanta pintura sobre la fachada desgastada
impide y modifica la respiración del animal,
esa bestia sagrada que cambia para siempre
y muy rara vez dormita.
-
Nada nos garantiza que tendremos lo que tenemos
nada nos garantiza una vida segura
tampoco sabremos si tendremos pensamientos
que llevan a una espiritualidad iluminada
Nada nos garantiza la paz,
pienso en que no somos dueños de lo que ya logramos
nada nos garantiza que seguiremos siendo los mismos
pero siempre tendremos las huellas
esas huellas para recordarnos
de dónde y por qué venimos hasta aquí.

Domingo

2010-04-25T19:29:00.004-05:00

Tengo ganas de vivir, toma un pedazo de mi.

Omar Rodriguez-Lopez

La vida de Julieta García cambió para siempre en el transcurso de una semana, dos incidentes que rozaron los límites de la razón y la lucidez transformaron sus días al punto de bifurcar el recorrido de su existencia. El primer suceso fue la muerte del campeón de box Junior Canales, quien fue encontrado en la celda de la prisión federal donde se hallaba recluido colgando de una viga; el segundo fue la tentativa de suicidio de su vecino Ramón Valdez, joven estudiante de periodismo y de quien no se tenía mayor conocimiento, tampoco de sus familiares, si es que los tenía porque nunca nadie fue a visitarlo a la clínica, solamente una persona.

El mismo día del funeral del Campeón, el cuerpo de Ramón Valdez fue encontrado en su departamento totalmente inconsciente, rodeado de un gran charco de sangre viscosa y hasta cierto punto nauseabunda; el flujo de la sangre se remontaba hasta sus brazos, donde se podía ver un gran surco donde se presumió había sido la incisión del cuchillo, cuchillo que descansaba sobre su pecho. Quien encontró a Ramón fue el repartidor de agua, había subido esperando una venta y lo que ganó fue una desagradable sorpresa; Ramón había dejado la puerta principal abierta y su cuerpo era fácilmente visible a través de la malla metálica de la segunda puerta. El repartidor, habitante de un barrio periférico y conocedor de situaciones extremas como la que se hallaba frente a sus ojos, decidió no acercarse más y llamar a la policía; en un segundo escrutinio se alegró de que la segunda puerta tenga un seguro interno, así él quedaba libre de toda sospecha.

La policía llegó con el médico legista y se llevaron un gran susto al constatar de que Ramón seguía con vida, rápidamente cerraron las heridas de manera provisional y, colócandole una máscara de oxígeno, lo treparon al patrullero. En el hospital los médicos que lo trataron no entendían cómo pudo sobrevivir con tal desangrado, aún así su estado era muy grave y corría el riesgo de un paro cardiorespiratorio en cualquier momento.

Para el día viernes Ramón Valdez había sido trasladado de terapia intensiva a un cuarto de cuidados regulares. Ya comía con relativa normalidad y conversaba tímidamente con las enfermeras y los pacientes a su costado. Fue llevado con el psiquiatra del hospital, quien lo encontró lúcido, despierto y con una agilidez mental por muchos envidiable, no comprendía los motivos del intento de suicidio, sin embargo, le dijo a Ramón que podría regresar a su casa siempre y cuando asista con regularidad a las sesiones que él le había planificado. El doctor que lo trataba también lo vio con mejor semblante, el hemograma corroboraba su percepción y, haciendo caso a la urgencia de camas que atravesaban, le dio el alta para el día lunes; pero Ramón no tenía visitas, ni nadie que lo vaya a ver y firme su salida. El médico se contactó con los policías que dejaron a Ramón Valdez en el hospital y acordó con ellos para que vayan a su vecindario a indagar por sus familiares o en el peor de los casos, algún vecino dadivoso. Pasó el resto del viernes y el sábado entero y nadie llegó.

Ramón, Ramoncito, tienes visita -dijo la enfermera con voz baja mientras abría la puerta y encendía la luz- Hasta que al fin se acordaron de ti, eh?

- ...

- Hey, hola Ramoncito

- ...

En ese instante Ramón Valdez sintió que todo este tiempo no había sido más que un sueño celestial, que había muerto y Dios le estaba jugando una mala broma.

- ¿Si me recuerdas? Soy tu vecina, Julieta

- eh.. claro.. sé quién eres.

Esa mañana Julieta y su familia, al llegar de Playa Venecia, fueron recibidos por dos agentes de policía que muy amablemente solicitaron hablar con ellos. Les dijeron que su vecino había sido encontrado en muy mal estado y ahora se encontraba en el hospital Luis Vernaza sin nadie que vele por él y, además de alguien que firme su salida, Ramón Valdez necesitaba compañía y un fuerte apoyo para su recuperación. El papá de Julieta dijo que no le interesaba la vida de ese vago, que lo tenía bien merecido; su madre se mostró un poco más comprensiva pero igual de negativa en cuanto a ofrecerse para ir a ver a Ramón. Solo Julieta García se interesó por él, y aun sin la aceptación de sus padres se dirigió al hospital en su vehículo, escoltada por el patrullero.

- Mira, sé que esto debe ser muy extraño para ti pero me acabo de enterar de lo que te pasó y vine para acá sin pensarlo, incluso yo no entiendo bien por qué vine

- No tienes por qué pensarlo, estás aquí porque eres buena de corazón.. Me cuesta admitirlo pero soy tan antisocial que nadie vino a verme, ni siquiera a ver si ya había muerto jeje

- Eres demasiado trágico contigo mismo Ramón, pero ahora tienes a una amiga que cuide de ti

- Gracias por el gesto, me da gusto saberlo

- ...

- Me gusta cuando haces malabares, eres muy bueno!

- Ah si? nadie me lo había dicho, en el semáforo solo te dan monedas, si es que no te dejan sordo a bocinazos jaja

Julieta rio también y agregó- ¿También haces malabares en el semáforo? Qué chevere, algún día quisiera ir a verte

- Ya bacán, de una, un día de estos te llevo.

Y así pasaron horas y horas, Ramón y Julieta no se cansaron de hablar de lo humano y lo divino, como se suele decir. Sin darse cuenta el lunes se colaba por la ventana pero los dos seguían muy enfrascados en su conversación.

- Me caes bien Julieta, y pensar que nunca me atreví a hablarte

- ¿Y crees que no lo había notado? siempre intentabas cruzar una mirada conmigo, pero yo tampoco me atreví a intercambiar palabras

- Qué extraño jaja

- ¿Qué es extraño?

- Esto, todo esto, me da risa que nunca soy capaz de terminar mis proyectos y aún asi concluyen de alguna manera, aunque con resultados imprevistos

- No entiendo Ramón, explícame

- Verás, este asunto del suicidio fue un proyecto más en mi vida, y como bien sabes fracasé una vez más, pero llegaste tú y todo cambió

- Oh, ya veo.. si, es raro, pero es que no puedes echar todos tus anhelos como recta fugaz

- Lo sé, pero es que yo no tenía anhelos..

- ...

- Yo te quiero, amigo

- Y en el final nos ganan los recuerdos, cuánto amor se escurre entre mis dedos

- ¿Ah?

- Es una canción, muy linda por cierto. Yo también te quiero, desde siempre.

Sin saberlo, Ramón Valdez y Julieta García vivían sus vidas en constante lucha, sumergiéndose entre lo prohibido y lo vanal terminaron al borde de su capacidad; una circunstancia fatal los unió y juntos al fin, vistieron desafíos. Ella no dejó de surfear más de dos días y él incrementaba semana a semana los objetos que podía manipular o mantener en el aire. Escaparon del mar de asfalto y ahora viven en una playa sin nombre, donde, según ellos mismos, llevan vida de piratas.

Sábado

2010-04-24T19:14:00.004-05:00

Sábado. Nada de sabático. No ando para sutilezas judeocristianas y lo que quiero es surfear hasta que mis brazos sientan que se desprenden de mi tronco. Suerte que la marea está alta, remo sin parar hasta pasar una, dos, tres olas y me detengo justo donde nace la cuarta, la paso por lo alto deslizándome suavemente y con la misma suavidad me asiento sobre la superficie del mar. Me siento en la tabla y espero el siguiente set.

El sol de las cuatro de la tarde no podría iluminar más esta tierra de humanos, su reflejo sobre mi tabla espanta a las gaviotas y de vez en cuando rebota hacia mis ojos. Allí viene naciendo una buena, empiezo a remar con todas mis fuerzas y cuando estoy por encima, a patalear hasta que desciendo a toda velocidad, me paro y monto la ola primero con delicadeza y precaución y luego con firmeza y algo de agresividad. Salto sobre la ola y caigo del otro lado, exhausta pero contenta, y vuelvo a remar. Hago esto por más de dos horas, ida y vuelta, siento como mi piel va bronceándose y mis labios secándose pero no me detengo, para esto vine y de acá no me muevo si no es sobre mi tabla.

El sol cae sin más remedio y veo a mi padre hacerme señas para que salga del agua. Lo hago de mala gana aunque ya la marea estaba de bajada y a menos que quiera mi propia escena de Pointbreak ya tenía que ir saliendo tarde o temprano. Mis padres y yo nos quedaremos esta noche en Playa Venecia y mañana regresaremos a la ciudad. Salimos a comer algo al centro y por todas partes, en cada tienda o restaurant por el que pasamos vemos a la gente pegada al televisor, lo cual sería una buena seña del alienamiento cultural de nuestra sociedad para cualquier investigador, pero hoy no es esa la motivación, se trata del Campeón Junior Canales, transmitían un amplio documental con entrevistas al famoso boxeador y a su familia, y una conversación inédita que sostuvo con un periodista la tarde antes a su muerte.

Lo había olvidado, las olas me hicieron olvidar a mi Junior, fue bueno por un instante pero ahora vuelvo a pensar en él y no hago más que entristecerme. Mis padres también, el pueblo entero se entristece. Junior Canales fue más que un héroe para esta nación, fue un símbolo de lucha, nunca se dejó vencer.

Julieta, ya ven mija que se te enfría lo que pediste, ya olvídate por un momento de ese asunto y ven a comer, Ya mamá ya voy no tienes por qué gritarme, ya ya me senté, contenta? Ay mija no te pongas de ese genio que vinimos a la playa para desestresarnos, no para volver aun más tensos.. Y por cierto, ya quiero que me prepares tu hoja de vida para que tu padre vaya hable con sus amigos en La Bananera, aver si ya empiezas a hacer prácticas aunque sea, que de alguna manera se tiene que empezar, porque nosotros ya no estamos como para mantenerte toda la vida, tú ya eres una muchacha grande hecha y derecha, te hemos educado de la mejor manera y ya es tiempo de que te hagas valer por ti misma, Ya mamá ya, está bien, pero no me empieces con tus sermones justo hoy, Pero mija tienes que ya empezar a despabilarte, no puedes ser la misma niña por siempre, ya hablaremos de esto el lunes, ahora come.

No sé por qué me está viniendo este pensamiento a mi cabeza, Ramón, Ramoncito, sé que no lo conozco a pesar que sea mi vecino pero estos días no he dejado de pensar en él cada vez que me acuerdo de mi Junior. No sé por qué pero me parece que él tiene algo que decirme cada vez que nos topamos, pero nunca se acerca, ni siquiera un hola al pasar, ni una mirada suspicaz. Mañana que regresamos veré si lo saludo o algo.

Viernes

2010-04-23T19:01:00.003-05:00

Nunca debí haber salido de mi tierra, solo fue un dia, cierto, pero me siento como esos manes que se van pa España y no regresan sino a los diez años, o no regresan nunca quies lo peor. Por suerte me lo encontré al jovencito ese que miayudó con el pasaje de vuelta, sino todavía estuviera por allá en el centro sin saber qué hacer, disimulando la montubiada porque sino esos guayacos hijoputas de una me hubieran bajado por ahi, y a pesar que soy moreno, esos hijueputas no aguantan paro.

Yo, es decir Candelario Blackman, nací en Esmeraldas al igual que mi padre y el padre de mi padre, justo después que mi bisabuelo vino desde Jamaica junto a otro grupo de obreros a construir el ferrocarril, y al igual que todos allá me ganaba la vida vendiendo la cocada que prepara Severina, mi mujer, o ayudándolo al cholo Macías cuando la pesca estaba buena, cosa que era muy de repente, ustedes sabrán, con esa fábrica atunera se acabó el pescado chico que es el que nosotros los pobres vendemos en el mercado de San Lorenzo. Nosotros los pobres, los payasos, allá los dueños del circo son los que no trabajan, los que guían nuestra vida tras un escritorio. Talvez se pregunten cómo es queste negro bruto les habla tan bonito, y hasta profundo, pues este negro fue a la escuela y al colegio, aunque numás hasta cuarto año pero me gustaba estudiar y leer, tenía buenos maestros, eran gringos pero hablaban español mejor que muchos esmeraldeños, sabían harto y me prestaban sus libros y yo me pasaba todo el día sentadote leyendo hasta que mi papá me llamaba a que lo ayude recogiendo las herramientas y cerrando la bodega, luego a acompañar a mi madre al Nocturno, a vender ahi afuerita, a los pelados que salían con hambre a esa hora.

Viajé al Guayas acompañando a mi compadre El flaco, el man venía a ver a la jeva que andaba de doméstica allá en una mansión por Samborondón, así que nos despedimos antes de llegar a Guayaquil. Antes de bajarse me deseó suerte y aunque le parecía que allá en nuestra tierra todo era mejor (aunque no haiga plata), pero que siempre es bueno hacer algo para el bienestar de la familia. Llegué al terminal y recordando lo que me dijo el Cholo Macías cogí el colectivo que me llevó al sur, a la fábrica y bodega de La Bananera, allá tenía que encontrarme con el primo del Cholo, Manuel, y aver qué salía, si nos cogían pa el laburo.

Me fui a ver pasar la vida al malecón, no encuentro mejor lugar para poner en práctica mis lecturas diarias de post-modernismo, pasando por Hakim Bey y Bob Black, hasta algo de situacionismo sesentayochino. Me gusta sentarme de espaldas al río, para ver al otro río, el de gente, de ganado, de ropa con piernas. Me gusta observarlos, ir y venir, y prometerme nunca ser así, como ellos. No entiendo ese desangro mental que tienen todos para con los fines de semana, talvez porque para mí todos los días son diferentes, o porque no confío en los días y su engañoso progreso, porque para mí un lunes es de farra y viernes es de meditación.

Fue entonces cuando lo vi, un moreno muy alto y desgarbado se acercó y se sentó a mi lado. Vio hacia ambos lados varias veces hasta que se decidió a pedirme un cigarrillo. Se lo pasé y aproveché para hacerle conversa. Me dijo que no entendía cómo la gente se queja de que nuay plata y aun asi todos salen a pasear en viernes, de cómo se quejan del gobierno y sin el subsidio a la gasolina no podrían manejar semejantes carrazos. Me sorprendió, no tuve más que darle la razón, que yo estaba ahí por lo mismo, viendo la gente pasar sin entender lo que hacían.

Dos cigarrillos más y me confesó que la noche anterior había estado comiendo pescado con Severina, su mujer, antes de venirse a la 'gran ciudad' a buscar camello. De cómo en La Bananera lo habían hecho romperse el lomo todo el día a cambio de un plato de arroz frío y sopudo; al primo de su amigo lo habían montado en un camión, dizque para apoyar al dueño de la empresa que andaba de político. Ni enterado yo.

Le dije a Candelario que regrese a su tierra y cuide de su familia, que no necesita más que eso. Concordó conmigo, que la verdad no tenía por qué haber venido si allá, aunque a duras penas, lograba sacar pa la comida de su mujer y su hija. Que la escuela era gratis y no tenían mayor gasto. Me dijo que no tenía plata, con mucha vergüenza de su parte, yo le presté sin reparo y hasta le llamé un taxi. Agradecido, no tenía más palabras para mí que 'Dios te pague, Ramón Valdez' y se despidió con un 'Allá en el cielo nadie sabe lo que haces para ayudar así, no cambies muchacho y cuando quieras vente a visitarnos, no tenemos mucho qué ofrecer pero somos honestos. Solo sonreí y lo dejé ir con un fuerte apretón de manos'.

Regresé a mi casa con una sonrisa en mi rostro que no se borraba, y aunque lo había prometido, en ningún momento de mi encuentro con Candelario recordé la promesa que le hice a ella. Lo serio de mi honestidad me hace sonreír.

Jueves

2010-04-22T20:19:00.003-05:00

Well I don't write better when I'm stuck in the ground.

All that I do is wait for you.

Julian Casablancas

No hay mejor medicina para cualquier enfermedad del cuerpo, del corazón o la mente, que un solo de guitarra bien mandado, a todo volumen y si es posible un air guitarazo y un headbanging desenfrenado, terminando con un stage-diving sobre el sofá. Después de esto es imposible no dejar que una lágrima ruede por tu mejilla, de la felicidad claro, terminar la botella y recostarte a escuchar el outro de la canción.

Me llamo Ram, pero mis padres y los viejos de la facultad me dicen Ramón Valdez (bonito apellido, pero no soy dueño del ingenio azucarero). Estudio periodismo por una línea que leí en un libro del que no recuerdo su autor, un borracho empedernido, el personaje principal se debatía entre no-hacer-nada o seguir las reglas de su padre y entrar a la universidad, y preguntando cuál es la carrera más fácil se decantó por el periodismo, y así hice yo, llevo dos años de aprender de todo menos de lo que hace un periodista, he aprendido más en un verano en las calles que en 4 semestres en el puto instituto. Sin embargo, ahí estoy, no soy quién para ir en contra de los designios de los padres.

Les hablaba de mi medicina para las enfermedades, pues hoy estoy que me muero, y tras dos botellas de ron puro mis penas no se ahogan, nadan las desgraciadas. Esta mañana me topé con la mujer que me trae loco (al menos estos últimos días, no vayan a creer que soy uno de esos maricotas que se derriten por un culito apretado), la man andaba besuqueándose con el huevón de Nicolás, no me vio, no quise mostrarme y así evitar el desencanto de verla con otro. La vi alejarse y la llamé a su móvil, me contestó y le pregunté que dónde andaba que si quería ir a tomar un café y luego a ver la última de Tarantino, me respondió que qué pena, que andaba en la casa de Sofía y que mejor quedemos para otro día. Puta de mierda, bueeeno nomás atiné a decirle, nos vemos otro día.

No les he hablado de ella, pues no hay mucho que decir, la conocí el otro día en lo de Carlitos, su nombre es Ximena y a veces desearía que yo me llamara Omar Rodriguez-Lopez, aver si así me da bola, pero nada, bien apretada la conchesumadre. La verdad no sé por qué le doy tantas vueltas al asunto, ni qué fuera tan buena, pero no sé, tienen un no se qué demasiado atrayente para mi, no hemos salido más de cinco o seis veces, pero el tiempo con ella es otra cosa, y sé que ella siente igual aunque no lo demuestra, creo que porque no quiere mostrarse tan fácil.

Cambio de canción, cambio de género, cambio de época, los Strokes siempre fueron buenos para un desmadre, quitarse las penas con himnos de tres minutos, decir lo que es, gritárselo a Julian detrás del reproductor de música, en dónde estarás, I can't get along with all your friends, don't know how to act, don't know what to say, podría pasar la vida con ella, con ella sola, para mí y nuestro momento, detesto cuando tiene que meter a sus amigas en esto. Termino otra botella, a mi ritmo, a las tres de la mañana y comiendo solo, desinfectándome.

No es fácil recordar promesas, ni siquiera cuando de eso depende tu estado mental por el resto de tus días, y no hablo de dejar de hacerme la paja o empezar un regímen de ejercicios para fortalecer los músculos bíceps, sino de aquellas promesas que me hice hace mucho tiempo de morir joven, escribir hasta que mi pluma sangre, no olvidar los semáforos y los juegos, dejar de ver programas matinales en la tele, no tener oficio ni beneficio y leer hasta agotar bibliotecas enteras. No es fácil recordar promesas, en donde estaré. Ramón Valdez, muerto de un disparo en la sien, atropellado por la metrovía, asesinado por sicarios inidentificados, descuartizado por un psicópata pedófilo, todas las maneras de morir ya me las sé, todas las disfruté, que es lo peor, o lo mejor si se pusieran en mi mente en días como este.

Empieza un jueves, lo sé porque es mi cumpleaños, empieza y termina entre espacios de color violeta, nace y muere entre un amanecer y un ocaso, cual flor. Con una resaca que me impide levantarme, en la desesperación por contestar el teléfono lo arranco de la pared pero sin llegar a colgar la llamada, es Ximena, a decirme que me ha pensado todo el día, que quiere verme, que sí le digo, que mañana en el Mall, allí mismo, hasta entonces, besos. Cuelgo y recuesto mi cabeza sobre mis manos, te vas a la mierda Ximena.

El sol se oculta tras la montaña, el azul del cielo se torna naranja y algunas estrellas ya se dejan vislumbrar, agarro mis clavas y salgo a practicar, son las únicas que no me abandonan. Julieta mira por la ventana, sé que me sonríe en secreto, Esta va por ti.

Miércoles

2010-04-21T18:47:00.003-05:00

Podría sentarme aquí mismo y pensar un millar de millas más allá. Oye primo vámos a comer algo que ya me aburrió no hacer nada. Sí, al barsito del tío, aver si tiene algun pastelillo. No loco, esa man ya no viene, tranquilo numás. Jeje, pero claro, eso lo hacemos ya mismo, vente que te invito una cola.

Severo trabajo que nos deja la vieja puta esa, qué se habrá creído pues esta huevona que viene nos dice par de pendejadas y se va, y nosotros como la pistola sacándonos la madre por hacerle su huevada de trabajo. Ya loco, yo sé pero igual, me arrecha que la man sea tan de a verga. Toma, te paso el ajisito que está poderoso. Ya? terminaste? ya pe, vamonoh.. ¡Gracia Tío!

Siempre me bloqueo en el momento exacto en el que quiero comenzar un escrito, es tan frustrante, pensar que en todo momento fluyen las ideas, poemas magníficos, cuentos de trama inexpugnable, pero justo al momento de escribir, así sea un párrafo cualquiera, se me viene el bloqueo y ahí quedo, con la mente en blanco, vacío. Dos horas me tomó terminar el texto, hora y media para pensarlo y decidirme empezar y media hora para transcribirlo, ja! la mierda.. maldita procrastinación.

No entiendo por qué nunca muchachas como ella están en mis clases, o por qué jamás están a punto de tropezar y yo muy caballerosamente estiro mi mano, las ayudo e iniciamos conversación. Qué linda estás mami, si pudiera decirle 'Por qué no vamos un rato a mi casa, a tomar un cafelito? o mejor acá al centro comercial y damos una vueltica'.. Qué lámpara ese man, demasiado ficha la cara de ese desgraciado, mejor me muevo un poco hacia la puerta, igual ya mismo llego a mi parada. Pero por la puta, por qué siempre va tan llena esta mierda?! Adiós mami, fue tan lindo verte, algún día volveremos a topar.

Mediados de mayo y la lluvia no para, por qué no para? por qué Dios no se lleva su lluvia para el Africa y nos trae esos vientos que matan en el Caribe. No me gusta mojarme y llegar a un lugar donde todos están secos, pero si está lloviendo y ellos qué entienden, si tienen carro y hasta chofer. Ahora toca comprar pan y cola, nu hay nada pa más tarde, qué pereza de caminar, no entiendo como llevo haciendo esto los últimos 264 días, todos iguales, sin descanso. Al menos con música todo es más llevadero, The Mars Volta funciona como nube voladora cuando más cansado estoy, sobretodo cuando escucho la de Cicatriz ESP, que vuelo!, no sé como hay gente que aún sigue escuchando reguetón cuando estos gringos se la rifan.

Ahí está ella, uy no, deja arreglarme el pelo un poco, no vaya creer que soy un descuidado, Está leyendo, qué linda se la ve, voy a subir despacio, así la veo con calma, y ella también. Hola Ramoncito, Hola Julieta cómo le va, pues bien, con calor eso si, Ah pues eso siempre pero ven te invito un helado y se nos pasa el calorcillo. Paso de largo, giro la llave y entro a mi mundo, Julieta García continúa leyendo bajo su portal.

Martes

2010-04-20T20:07:00.003-05:00

Viste mami que me lo mataron a mi Junior, ¡Ay mijita! no hable peste del campeón, Pero es cierto mami, me lo mataron, me lo mataron esos gringos desgraciados, Basta Julieta, aprieta la lengua y explícame bien todo esto que dices, Que lo mataron mamá, lo acabo de ver aurita en el noticiero.

Esa noche, al llegar a casa, Don Artemio fue recibido por los sollozos de su hija que, al canto de '¡¿Papá supiste?! ¡pobre mi Junior!', se desparramó a sus pies. Si mija, un cumpa del laburo me contó lo del campeón, pobre de su familia, tan joven.

Julieta no paró de lamentarse hasta casi la medianoche, su madre le hizo compañía con rezos constantes, encomendando a Dios el alma del Campeón. Las fantasías recubren lamentos, mamá ¿por qué?, no lo entiendo, ¡lo tenía todo! No te olvides de lo que pasó con la modelito esa, Sí mamá pero ella no lo merecía a él, además que eso ya fue hace tiempo, No creas miamor, donde hubo amor cenizas quedan, así que mejor ya duerme que está lloviendo y mañana no habrá carro que te lleve a clases, ¡Ay mami! pero le digo a Ramoncito que me lleve, de eso no hay que dudarlo, él lo hará, Mmm bueno pero no sé, no me agrada mucho ese muchacho, siempre tan solito.. y por cierto ¿dónde andará que hace días que no lo veo? ¿Días? si apenas antier estuvo ahí en su terraza jugando malabares, como siempre.

Campeón invicto tras 27 peleas, Junior Canales ahora pasaba más tiempo en Las Vegas del que hubiera imaginado cuando lustraba zapatos por las plazitas de su natal San Juan. Aún así nunca se olvidó del trópico latinoamericano y siempre volvía para ver a su gente. El 27 de enero del '97 se casó con quien fuera el amor de su adolescencia, en Miami; a dos meses de haber obtenido el título de campeón del Consejo Mundial de Boxeo en categoría ligera.
La noche en que mató a su esposa, Junior Canales nunca se había sentido tan desesperado en su vida. Todo lo que aceptaba como cierto no lo era. La realidad no reflejaba lo que sus ojos veían, y las imágenes que constantemente llegaban a su cabeza eran tan solo meras representaciones fallidas de una sórdida realidad camuflada.

No sé quien soy, no sé qué hago aquí ni por qué me casé contigo.. mira, yo te amo y creo que a nadie podría amar más de lo que te amo a ti, pero.. pero está esto, esto que me agobia, Pero mi amor, ¿por qué no me cuentas? o cuéntaselo a alguien más, tienes que contarlo, no te lo puedes quedar, No puedo, sí puedes, No, no puedo.

Junior Canales dirigió sus pasos a la cocina y luego al cuarto, Emma dormía. Él se acerca, la siente, la besa y se acuesta a su lado. No sé si soy o si les pertenezco, no sé si el amor es para mantenerlo. El cuchillo resplandeciente rasga a Emma, la atraviesa, la penetra. Junior enjuaga sus lágrimas y se reclina en el sofá junto a la ventana. Pasan dos días hasta que decide entregarse por su propia cuenta. La policía no logra explicarse el asunto, Junior es un personaje tan querido que verlo tras las rejas le amarga el día a cualquiera.

El dos de abril pasado el Campeón fue encontrado muerto en su celda. De una soga colgaba su cuerpo, no habían señales de pelea ni de forcejeo, todo tan limpio, pulcro, fantasmal. Solo algo, una nota en el bolsillo de Junior que decía: ..y si no tengo nada cómo me sostengo.

La tarde del día siguiente Julieta García y su familia acudieron al cementerio. No estaban solos, los acompañaban más de doscientas mil personas en procesión desde la casa del Campeón. Nunca se vio tanta conmoción en un funeral, ni en días de guerra. No hubo clases.

Lunes

2010-04-19T18:38:00.004-05:00

¿Qué día comienza la semana, lunes, domingo.. sábado? ¿De verdad comienza? ¿Es acaso el lunes el inicio de nuestras desgracias, ya vislumbradas desde el temible y pasivo domingo? Lo que sea que un lunes signifique a mí me da igual, tanto como jaranear un martes, dormir un jueves o salir a camellar en domingo. La semana ni comienza ni termina. Esta manía colectiva de ponerle principio y fin a cada período divisible de tiempo me parece enfermiza, si quieren trabajar por qué no trabajan de largo y si quieren no-hacer-nada como yo, que lo hagan sin parar.

Julieta que no viene y se me enfría la soledad, ya hasta me dan ganas de irme a dormir. Nada que hacer. Nada que leer. La televisión está insoportable, como siempre. ¿Dónde estarás Julieta? Temo que tu nombre sea presagio de nuestra desgracia; pero no, tú no tienes apellido elegante ni extranjero, tú eres García, Julieta García y tocarás la puerta en cualquier momento. Pero aunque sea un mensaje, ¿entonces para qué tiene móvil? No, yo no la llamo, qué pena con ella, molestarla tanto; y yo que no la merezco, pero ella no lo sabe, no sabe que frecuenta a un ser tan desastroso, Hikikomori como dirían los japos. Pero qué mierda, un mensajito no es tanto molestar, ahí va, y mejor que respondas, puta.

Un lunes es igual que un martes y que un miercoles, lo que hago en miercoles lo hago en martes y lo hago en lunes, ¿por qué empezar algo que terminará en un nuevo comienzo exactamente igual que el anterior? ¿por qué comprar el periódico del jueves, del viernes, del sábado? Sería bueno un diario semanal, no, mucho mejor que no haya prensa; no creo en quien la cuenta, ni en quien la produce, ambos se encuentran fuera de esta representación de cada día, asi como una salida de seguridad a 30 mil pies de altura, la ilusión de la seguridad, la ilusión de la ciudadania.

Julieta García, 18 años, alta, blanca, ojos verdes y rizos cafés. Estudiante de algo que no me interesó preguntar. Porque eres tan hermosa pero tienes que morir, yo sólo quiero algo de amor antes que tengas que partir. Claro que yo no te mataré, ni te guardaré de reliquia como aquellos niños a Berenice. Yo solo te quiero aquí. Estas páginas resecas ya no endulzan mi pesar, y todo lo que hace mi mente es dar pasos hacia atrás, hacia un mono mirándose en el agua el primer día del mundo. Necesito una nueva piel. Julieta, me estoy quedando dormido y no escribes ni llamas, ni apareces.

No gracias, no quiero agua, acabo de subir cargando el botellón, sí sí sabía pero supuse que ya no vendría. Ok, listo, la próxima semana será, gracias, gracias. Viejo cabrón a la hora que se le ocurre venir con el agua, tanto que se agitó mi corazón al oir el portazo, ojalá Julieta no tarde en llegar, aunque sea tarde, así le contaría lo que me costó traer el agua, lo delicioso del café con el ultimo libro de Caicedo que conseguí. Ojalá traiga cigarrillos.

Me duermo Julieta, me duermo y no te espero. Acaba el día y acabaré junto a él. Acabaré mi lectura, mi café, mi espera. Espero llegues pronto, y que no te asustes por la sangre, no será mucha, eso espero. Te quise desde la primera vez que te vi asomaba en tu balcón, cuando leías a la luz del verano y yo me peinaba media hora para pasar a tu lado. Deberías socializar más con tus vecinos, Julieta. Mejor aquí termino porque pronto será martes y los segundos en la lista no me agradan. Si tan solo me conocieras serías tan feliz.

Caminando por el delgado filo de una barda

2010-03-20T19:59:00.004-05:00

Uno se mete a escribir porque no fue capaz de pegarle a un chófer que lo puso en evidencia, porque no destrozó los platos en un restaurante, porque no se enfrentó a un policía loco que insultaba a su novia, porque no le dijo a su madre lo mucho que la amaba y detestaba, porque no escupió a un profesor que decía que la tierra era redonda, porque se dejó ganar el puesto en la fila del cinema, porque no tiene oficio ni beneficio, porque piensa que es una forma fácil de hacer fama y dinero, porque si lo hacen mamarrachos como García Márquez y Mutis uno también puede hacerlo, porque no es bueno para los números, porque no quiere ser médico ni abogado, porque está ardido, porque odia a la gente y quiere insultarla.

Uno se mete a escribir porque una chica linda le dijo que le gustaban los escritores, porque necesita una coartada para no trabajar, porque lo hace sentir superior, porque se leyó un par de novelas de vaqueros y quiere entrar en la competencia, porque es un cowboy sin oeste, porque cagatintas como Vargas Llosa lo hacen, porque no tiene voz, porque no tiene ritmo, porque está harto de hacerse la paja, porque quiere atorar a una mujer pero no hay forma, porque piensa que tiene algo que decir, porque descubre que las chicas lindas dicen que los escritores son tiernos pero salen con mafiosos, porque no lo dejan estrujar a la reina nacional de belleza, porque está flaco y no hay remedio, porque tiene miedo de morir sin haberle hundido los pelos a una chica linda, porque si un mamón hipócrita como Vargas Llosa escribe cualquiera puede hacerlo, porque sabe que el cine es tiempo perdido, porque tiene envidia de esos mandriles que salen en la pantalla y ganan millones, porque quiere ser como Bukowski a falta de mejores oportunidades.

Uno se mete a escribir porque no sabe boxear ni tiene agallas, porque tiene los dientes torcidos y no puede sonreír como quisiera, porque para los impotentes de toda índole no hay otro camino, porque todos los feos escriben o asesinan y uno no es capaz de matar una mosca, porque escribir da importancia, porque para que a uno le digan escritor no necesita hacerlo bien y para que lo llamen hijoputa no importa si su madre es una santa, porque tiene miedo de quedarse a la deriva sin hacer nada, porque no puede beber cada noche, porque ama a Dios pero odia las sociedades sin ánimo de lucro, porque no tiene novia, porque no hay emociones sino insultos, porque en su casa no hay tele y la radio se averió, porque la mujer del vecino es un bombón, porque tiene miedo de quedarse calvo y por eso evita los espejos. Uno se mete a escribir porque no se atreve a asaltar un supermercado, porque ama a una mujer y ella es la novia del chico listo de la cuadra, porque no hay suficientes revistas pornográficas, porque quiere hacer algo más que cagar y masturbarse, porque no es el chico listo de la cuadra ni el chico fuerte ni el gracioso, porque es el chico nada, porque vale tres tiras de verga, porque afuera lo cascan, porque su madre grita todo el tiempo, porque no hay ilusiones ni luz al final del túnel, porque su mente vuela bajo y nunca será otro Cioran, porque no tiene valor para saltar, porque no quiere la esposa fea que merece, porque tiene miedo de morir sin haber probado un bello culito, porque no tiene el modo de escupir de Clint Eastwood, porque se atasca entre una y otra intención, porque érase una vez el amor pero tuve que matarlo.

Lo bueno es que escribir no sirve para nada de lo que uno quiere. Escribir es un limite, un dolor, un defecto más. Lo bueno es que después de hacerlo te sientes pésimo. Nada ha cambiado, todo sigue en su sitio (salvo tu jodido cabello), Pelé no vuelve a la cancha. Lo malo es que escribes y Pambelé cae a la lona vapuleado por un gringo, un maldito gringo que estuvo preso por golpear a su madre. Lo malo es que Pambelé no es la madre del gringo y -por más que escribes- sigue tirado. Lo bueno es que escribes y sigues soñando con la mujer del vecino, sueñas que la tienes agarrada por las orejas hundiéndole los pelos. Lo malo es que escribir no cura tus deseos asesinos, que asaltar un supermercado sigue siendo tu objetivo imposible. Lo malo es que aún deseas un amor inolvidable. Lo bueno es que escribir es otra forma de cagar y masturbarte. Lo malo es que lees a grandes autores pero sólo Bukowski te llega. Lo malo es que un día la chica linda se entera que escribes y no deja que se la hundas hasta el otro lado de la muerte. Lo malo es que escribir sirve para todo lo que tú no quieres.

¡Qué viva la música!

2010-03-12T20:22:00.004-05:00

Chaos is not only burning ruins but also butterfly wings.

Tú, no te detengas ante ningún reto. Y no pases a formar parte de ningún gremio. Que nunca te puedan definir ni encasillar.

Que nadie sepa tu nombre y que nadie amparo te dé.

Que no accedas a los tejemanejes de la celebridad. Si dejas obra, muere tranquilo, confiando en unos pocos buenos amigos. Nunca permitas que te vuelvan persona mayor, hombre respetable. Nunca dejes de ser niño, aunque tengas los ojos en la nuca y se te empiecen a caer los dientes. Tus padres te tuvieron. Que tus padres te alimenten siempre, y págales con mala moneda. A mi qué. Jamás ahorres. Nunca te vuelvas una persona seria. Haz de la irreflexión y de la contradicción tu norma de conducta. Elimina las treguas, recoge tu hogar en el daño, el exceso y la tembladera.

Todo es tuyo. A todo tienes derecho y cóbralo caro.

No te sientas llenecita nunca.

Aprende a no perder la vista, a no sucumbir ante la miopía del que vive en la ciudad. Ármate de los sueños para no perder la vista.

Olvídate de que podrás alcanzar alguna vez lo que llaman "normalidad sexual", ni esperes que el amor te traiga paz. El sexo es el acto de las tinieblas y el enamoramiento la reunión de los tormentos. Nunca esperes que lograrás comprensión con el sexo opuesto. No hay nada más disímil ni menos dado a la reconciliación. Tú, practica el miedo, el rapto, la pugna, la violencia, la perversión y la vía anal, si crees que la satisfacción depende de la estrechez y de la posición predominante. Si deseas sustraerte a todo comercio sexual, aun mejor.

Para el odio que te ha infectado el censor, no hay remedio mejor que el asesinato.

Para la timidez, la autodestrucción.

Adonde mejor se practica el ritmo de la soledad es en los cines, aprende a sabotear los cines.

No accedas al arrepentimiento ni a la envidia ni al arribismo social. Es preferible bajar, desclasarse; alcanzar, al término de una carrera que no conoció el esplendor, la anónima decadencia.

Para endurecer la unidad sellada, ensaya dándote contra las tapias.

No hay momento más intenso ni angustioso que el despertar de un hombre que madruga. Complica y prolonga este momento, consúmete en él. Agonizarás lentamente y de berrido en berrido enfrentarás los nuevos días.

Es prudente oír música antes del desayuno.

Tú, disimula el olvido. Aprende a contemplar inconmovible toda génesis. Si te tienta la maldad, sucumbe: terminaréis por rodar juntas del mismo brazo.

Come todo lo que sea malo para el hígado: mango viche y hongos y pura sal, y acostúmbrate a amanecer con los gusanos. Créete ceiba, que también cría parásitos.

Tú, no te preocupes. Muérete antes que tus padres para librarlos de la espantosa visión de tu vejez. Y encuéntrame allí donde todo es gris y no se sufre. Somos muchas. Incomunica el dato.

Tú enrúmbate y después derrúmbate. Échale de todo a la olla que producirá la salsa de tu confusión.

Cuando los relojes mueran

2010-03-06T19:37:00.009-05:00

A pesar de tropicales intentos
sigue indefinida
la sexualidad
de la pantera rosa,
solo sabemos que era
una puta rabiosa

Teenage mutant ninja turtles
weren't superheroes
they were supertramps
stealin' pizza
from the delivery guy

El espectáculo ha querido
mantenernos despiertos,
pero solamente es insomnio
y delirios de zombie
en una ciudad
que nunca despierta,

Y yo que no puedo dormir
con una voz
al otro lado de la ventana
que me dice:
'estamos despiertos,
deja que los demás duerman'

everything is real, everything is permitted
nada es real, lo real es nada.

Soy una puta sentimental, otra vez.

Nefelibatas

2010-02-27T16:26:00.008-05:00

Ana estudia marketing y planea su futuro como prominente emprendedora de los negocios multinacionales. Su cara lleva tristeza acumulada por más de dos décadas. Nadie sabe su edad, sólo que no es lo suficientemente joven como para ser virgen ni demasiado vieja como para perder su membresía al Club 27. Es fea, para qué ocultarlo, sus manías desagradables espantan a los viejos, enloqueciéndo de furor a los niños que se le acercan, curiosos por sus ropas de gitana. Ropas que importó del verano pasado, del vagabundeo vacacional por pueblitos jipis o aldeas indígenas. Fuma. Fuma tanto y sin descaro que agota encendedores y cerillos más que la leche del desayuno, si es que lo toma. Ana no tiene padres.
Julián tiene un porte de atleta, producto de una infancia a base de plátano y plátano, y algo más de plátano ecuatorial. Su nombre bonito siempre anda solo, se esconde de su apellido trazado por el prejuicio, demasiado vulgar como para nombrarlo. Una década y un lustro vieron pasar a Julián bajo el sol, faenando al son de las olas en algúna playa adornada de selva. La gran ciudad se vislumbraba como su gran esperanza, lo sigue siendo, solo que con la máscara de la tragedia y un carpe diem miserable y hambriento de un mejor destino. Julián no fuma, al menos no en el sentido corriente del término, él fuma hierba seca en hojas de biblia, y si la ocasión lo amerita, adorna su marihuana en zanahorias, manzanas y talvez en cierta construcción de papel de aluminio que se atreve a llamar pipa.
El año es el 2010. La ciudad se explaya bajo el sol en todo su esplendor, cientos de metros de tubos de aluminio se codean con miradas tristes, bocas alegres, gente vendiendo, gente comprando, todo al son de los coches cayendo en baches, niños saltando grandes charcos de agua (que no precisamente cayó del cielo) y cierta nube gris que se aproxima con velocidad sempiterna.
El día es caluroso y las personas van aprisa pero los vehiculos no, así como la lengua viaja más rápido que la mente. Los aparatejos de cuatro ruedas se rozan, chocan, y se coquetean entre sí. Al pie de un cerrito que sostiene un centro de estudios Ana espera un taxi, aquella mania de alquilar un carro para llegar más rapido, ya que no se acostumbra a la versión sudorosa del metro de New York. Al mismo tiempo Julián recorre cierta avenida que rememora cierta independencia y lo hace moviendo sus piernas como si corriera, porque está corriendo, y atrás suyo corren dos más. No es un juego, o talvéz si, pero no hay tiempo de pensar en ello. Julián los deja atrás sorteando los carros y tirando al suelo al joven que balanceaba tres machetes que emitían grandes destellos azulados, uno de ellos fue a parar a la cabeza calva de uno de los perseguidores de Julián.
Ana finalmente toma un taxi, lo mira como si mirara a un pretendiente o a una cucaracha, da su dirección y ofrece un precio, el chofer la mira con ojos de lascivia y da su valor, Ana acepta y sellan el pacto. Ella duda antes de subirse y opta por el asiento trasero, queriendo pensar que por seguridad pero lo hizo por vanidad y querer estar lo más lejos posible de esa mirada lujuriosa. Ellos avanzan por la avenida, cruzan el puente sobre el río que apesta y están prestos, al menos el taxista sí, a virar en la primera transversal cuando divisaron cierto tumulto más adelante.
Julián volteó la cabeza una vez más y agradeció a la Santa María de haberla librado de sus malhechores, abrazó bien su botín y su trueno y con la convicción de un ejecutivo gubernamental subió al primer vehiculo que se le cruzó y amenazando al rechoncho y asustado conductor le pidió que por su puta madre no detenga el vehículo por ninguna razón hasta nueva orden.
Ana y Julián nunca se conocieron, ni lo harán. Por extrañas coincidencias de la vida se habían cruzado varias veces por la calle en el transcurso de sus vidas, sin siquiera reparar en la existencia del otro. Hoy lo hicieron de nuevo.
El dia se marcaba hermoso con las nubes de lluvia a los costados un gran sol canicular en el centro de un cielo azul como nunca antes. Un automovil recorriendo un trayecto incierto a gran velocidad colisionó la parte trasera de cierto taxi, destrozando el cuerpo de cierta muchacha de cara triste y ropas de gitana.
Ana y Julían cerraron sus vidas en un abrazo de acero, caucho y cristales rotos. Ellos volaron sobre alas ajenas. Ella selló sus anhelos con alivio, al fin y al cabo nunca quiso ser parte del espectáculo. Él nunca consiguió lo que su esperanza le deseaba, talvez porque eso nunca existió. Hoy murieron, mañana serán portada de cierto diario, el dia después de mañana sus almas gritarán en calma y en el infierno donde crecieron reinará la desesperanza, como siempre.

Killer Kaczynski

2010-02-10T01:32:00.003-05:00

Bombas por la calle, bombas por todo el subterráneo

bombas en tu mente cuando no hay nadie alrededor,

pero en tu jardín nunca hubo un problema

mas ahora estás parado en la calle

Bombas para tu papá, bombas para tu mamá

bombas que pasaron hace mucho tiempo,

y en tu niñez nunca hubo un problema

pero ahora estás parado en la calle

y deseas que hubiera algo que pudieras hacer

para ganar de vuelta ese sentimiento que era nuevo y fresco pero,

Bombas por la calle, bombas por todo el subterráneo

bombas en tu mente y la gente alrededor,

Es una lastima esto que juegas ahora

estás parado, sólo en una calle, con bombas atadas a tus pies

Sangre por toda la calle, sangre por todo tu cuerpo

sangre en tu mente y la gente alrededor

y en tu jardín nunca hubo un problema,

Pero ahora estás parado en una calle

y deseas que hubiera algo que pudieras hacer

para recuperar ese sentimiento que era nuevo y fresco

Un hombre solo

2009-12-17T22:22:00.004-05:00

When the acrobat fell off the beam

she broke everyone's heart

- Dangerous animals

Arctic Monkeys

Soberbio en la cuerda floja
mantiene alta la vista en su equilibrio,
sobre su frente la carpa
recuerda un rito tan triste como antiguo.

Detrás sin riesgo ninguno
mil ojos desconocidos que le observan
esperan en su silencio
que un leve fallo le pierda y caiga en tierra.

No ven a un hombre en el hombre,
ni tan siquiera su vida interesa,
tal vez querrán conocerla
cuando retiren el cuerpo de la arena.

Un hombre sólo, un hombre solo.

Volar es un juego de niños

2009-12-11T19:46:00.003-05:00

“No hay ningún terror en un disparo, sólo en la anticipación a él”.
Alfred Hitchcock

Detrás suyo la gran ventana se había cerrado ya, podía ver el televisor, una silla, la confortable cama sin sábana de la madre de su amiga, la puerta que daba a un extenso corredor y el espejo sin marco incrustado en la pared de ladrillo con su reflejo de pies a cabeza en él, podía verse aún a través del cristal opaco de la ventana y le conmovió lo que vio: un niño de rasgos atemporales parado sobre una pequeña cornisa y detrás suyo el tan apacible cielo de Quito. Se vio por última vez y dio media vuelta, ahora el firmamento lo tenía de frente. El césped del patio aún permanecía húmedo por el rocío mañanero, ella ya había saltado, con la sábana como paracaídas, y lo esperaba allí abajo.
La casa era de la madre de su amiga, él estaba de paso aprovechando las siempre ansiadas vacaciones entre cada año escolar, su familia había decidido pasar el verano en la ciudad que lo vió nacer, la ciudad donde hace doscientos años un grupo de individuos se juntaron a recoger libertad y maximizarla sin esperar por ello algún futuro utópico post-revolucionario e iluminaron América entera con su grito de libertad, aún cuando, por ironías de la vida o no, al siguiente año murieron fusilados. Sin embargo, la historia no importa cuando somos niños y vivimos para jugar y de vez en cuando hacer tareas. Los días son muy aburridos si se siguen las normas al pie de la letra, asi que entre ellos siempre encontraban la manera de salir del tedio que provocaba esta casa del valle quiteño, sin vecinos ni policías, sin buses ni muros, con sus padres en el trabajo y la hermana de cada uno viendo la novela de la tarde.
Un día de tantos, se les ocurrió un juego (de entre tantos también) querían volar, como el Superman de la caja tonta o las figuritas de acción que arrojaban al aire y que volaban y caían majestuosamente en un instante de eterna abstracción.
Ese mismo día iban todos a visitar una casa que la mamá de él pensaba comprar, pero como más importaban para ellos sus ansias de juguetear, subieron inmediatamente al segundo piso, atravesaron a toda prisa el pasillo, entraron al cuarto principal y él abrió la ventana de cristal opaco mientras su amiga arrancó el cobertor de la cama y se pararon en la pequeña cornisa al pie de la ventana. Fue entonces que escucharon las voces adultas que venían de fuera de la casa, llamándolos para ya irse, los mayores pensaron que los pequeños estaban abajo, en el patio, y cerraron todas las puertas. Ella, sin pensarlo no menos de dos veces, saltó con la ayuda del paracaídas improvisado , él tan sólo atinó a cerrar los ojos.
Hay una fábula zen que dice: si estás en un mastil y vas hasta arriba y no puedes bajar, ¿adónde vas? El zen dice: doy un paso en el vacío. En ese momento por supuesto no lo sabía, pero fue lo que hizo, literalmente dio un paso hacia el vacío y no abrió los ojos hasta que sintió el suelo bajo sus pies. Habían volado y el único recuerdo que llevaba consigo era un golpe en la rodilla, genial.

Amor empresarial

2009-12-06T16:42:00.002-05:00

13h30 Almuerzo lo de siempre y este comedor tan lleno de desagradables engominados de cuello blanco más uno que otro negro sudoroso ¿la comida? nada especial, qué más se puede pedir 18h00 veo las nubes dejar pasar a la silente noche (o ya quisiera yo, veo todo gris y la noche jamás detendrá su ruido) 18h30 fumo un cigarrillo 19h00 el cuarto cigarrillo y hasta ahí nomás, con lo que me cuesta conseguirlos 20h00 como mi pasta al pesto para microondas sentado frente al ordenador 20h27 no se conectará esta noche 20h30 me recuesto cuidando de no estropear aún más el colchón 06h00 Nunca más necesité de alarma, tan sólo el miedo y la desesperación de sentir el encierro me quita el sueño 08h00 disfrazo la rutina de espontaneidad 10h30 me convenzo de que la espontaneidad ya no existe 17h30 un sobre blanco con un gran sello rojo y depositado sobre mi cubículo me dice que he sido despedido alegando una supuesta falta de creatividad e iniciativa empresarial 19h00 maldigo a la empresa y su petulante director con sus estúpidos sellos de color 19h05 abro una botella de ron 19h45 la botella se hace trizas bajo mis pies y en mi borrachera soy incapaz de levantar los restos, me acerco a la ventana y contemplo el paisaje nocturno, las luces de los edificios de enfrente, el metro con sus caras apagadas y una extraña luminiscencia en plena calle bajo el semáforo 20h01 juro nunca más volver a ser empleado de alguien 20h04 vacío media nevera en mi crujiente estómago 21h10 eructo y bostezo (me parece que al mismo tiempo) 21h11 me acuesto imaginando la sonrisa que dibuja mi rostro y me propongo soñar con mis futuros días de libertad 06h00 No puedo evitarlo abro mis ojos y un rayo de sol penetra en ellos 06h02 doy otra vuelta en mi cama 06h03 NECESITO UN TRABAJO

Cadáver (de Culebrona) Exquisito

2009-12-01T23:30:00.008-05:00

Salí a perderme por ahí

buscarte

perderte,

dejarme atrás una vez más

rodar por cerros

un cartón de vino,

Adónde fueron

cerro abajo se perdieron

voy bajando al puerto

la Virgen se apagó,

Tres clavos y dos leños

pedazo de mi sol.

Y es la sombra la que nos lleva los pasos

se me arrastra el alma

se me arranca todo

se me arranca el alma

se me arrastra todo

y no sé parar.

Ay lunita santa

sonríe a los locos (y las locas)

bésanos el alma

y déjanos parar.

Quiero sentir el culebreo

de la abundancia en el cuerpo,

encaminarnos a lo oculto

y si olvidamos el futuro

este presente será nuestro.

Vengo babeando y rumiando

y si es que hay alguien a quien deba mi suerte

que sea al carnaval,

mi única autoridad soy yo misma, yo mismo no más.

Tres clavos y dos leños

pedazo del cielo reflejo del sol.

Yo no sé hacer un sendero

y sin embargo lo anhelo

porque cuando haya vencido

no habrá tiempo establecido

y podré hacerlo si eso quiero,

Quiero llevarte al paraíso

y allí perdidos amarnos

olvidarnos del encierro

alumbrar un cuerpo nuevo

una mañana sin horarios,

Quiero levantar una choza

en lo más alto de un árbol

porque cuando haya vencido

habrá tiempo para lo mío

y la tierra no tendrá dueño.

No es sólo el mono el que hace magia, Tulipán

el fuego no es suyo es solo el fuego que es de él

nada puede herirme, solo tu dolor mujer

tengo una sola misión

dos amores y un amor.

La moral que nos bese el ombligo

huimos del trabajo y la triste ciudad

nuestro paraíso está en medio del bosque.

Soy charlatán soy ladrón soy bribón

soy un caso perdido, estoy loco y feliz

y tonto en el amor, soy burlista y atrevido

una infante sin voz, un perpetuo adolorido.

Nunca conocí al tulipán

mas su perfume es real

voy siguiendo sus huellas

por la tierra y el mar

no tengo nada que decir

solo me queda esperar

a que el azar caprichoso

me la venga a dejar

voy a cruzar el mar para poderla pillar

voy a trepar al cerro si ella sigue allá.

La vida es sueño mi amor, tú lo sabes bien

invócame en tu senda y yo te seguiré

invítame a tu secta y yo te seguiré

un solo gesto/beso tuyo me podrá aliviar (Venite Ya)

Regálame tu corazón loco y un amanecer entre las ruinas

dame tu elegante ocio,

Regálame tu corazón loco y un amanecer negro furioso

una pancita tibia y caprichosa.

Una Amapola triste se enamoró de un Tulipán violentamente alegre
lo que provocó el desate de lágrimas y pasiones imposibles.

Un pequeño burdo homenaje a La Culebrona por culebrear mis grises avenidas.

Janos, delincuente y príncipe libre

2009-11-19T23:21:00.006-05:00

“Esta vez, sin embargo, vendré como el victorioso Dionisio,
convirtiendo el mundo en una fiesta... no me sobra el tiempo...”
--Nietzsche (de su última carta, ya 'loco', a Cósima Wagner)

Voy a contar esta historia tal como lo hubiera querido Janos si su cuerpo no poblara hoy las inexpugnables profundidades del río Guayas, lo haré como si solo hubiera pasado un día aunque sé en realidad que para nosotros este año transcurrió entero de una aurora a un ocaso.

Esta ciudad es una ciudad diferente hoy, diferente a lo que era anoche, acabo de despertar y me molesta tanto esta tierra asquerosa de cementerio que penetra tanto en mi cuerpo, aunque creo que es mi cuerpo el que retrocede, dejando paso a mis órganos vacíos y a mis huesos, signos precarios de un cuerpo de belleza griega.

Todo, es decir, todo lo que tiene que ver con Janos, comenzó hace un año (o una noche, como prefieras), apenas el sol ocultó su escandalosa luminosidad bajo los cimientos de las casas nosotros despertamos, y en eso estaba, sacudiéndome las ropas porque no somos fantasmas ni espíritus tampoco enviados del demonio, aun cuando muchos de nosotros seamos más malos que el mismo Satanás, y mucho menos enviados de Dios, me atrevería a decir que somos los hijos no deseados de Dios, sus errores. En fin, fui a buscar a Alain, que no estaba tan lejos y siempre se trae algo bueno entre manos.

Había bebido más de siete vasos de colada morada y parecía que solo esperaba el momento de estallar en una diarrea incontenible, pero la contuvo, llegaron sus padres y lo llevaron al nuevo Panteón Metropolitano, donde hace 6 meses habían enterrado a su hermana menor, víctima de una bala colombiana que iba dirigida a uno de tantos políticos con aires de Mesías y sueños de tirano.
-¿Por qué tenemos que ir al cementerio de noche?
-Porque tu madre y yo trabajamos todo el día, por eso- respondió con tono de enfado y cansancio su padre.
-Y además porque tu hermana se lo merece, al menos hoy, esta noche- añadió su madre.
-¿Y no se supone que estamos en feriado y no hay escuela ni trabajo?
-No empieces, Janos, cambia esa actitud de delincuente - sentenció su padre.
Entraron al panteón y fueron directo a la tumba de la hermana de Janos, dejaron unas flores compradas en la entrada, la madre rezó en silencio mientras el padre de Janos fumaba un cigarrillo intentando disimular un par de lágrimas escurridizas, fue en ese instante que cruzamos miradas por primera vez con Janos.

Alain y yo no hacía mucho que nos conocíamos, habían sido un par de noches atrás cuando lo ví por primera vez, tinturando de rojo las piletas del malecón, solté una sonrisa cómplice cuando me vio y desde ese momento fuimos inseparables.
-¿Tú quién eres? - me preguntó al verme verlo con tanta insistencia.
-Mi nombre es Karen Sibaja - le dije -,
-vengo del cementerio al igual que tú, he visto tu foto en una de las tumbas de la zona norte- agregué, para darle sentido de confianza a mis palabras.
-Ah, bueno – dijo secamente-.
-¿Qué?
-¿Que cómo te llamas?
-Los nombres no me nombran, pero si quieres puedes decirme Alain, da igual – agregó con una sonrisa.
Y me tomó de la mano y recorrimos juntos el camino de vuelta al camposanto, me habló mucho de piratas, calaveras y diablillos, en ese orden, me contó de sus travesuras cada año (está bien, nosostros los muertos volvemos a esta vida cada día de difuntos, pasa un año pero para nosotros es una noche), de cómo hace más de quinientos años su cuerpo fue lanzado al mar en una trifulca entre piratas y la armada española, y de cómo trajo sus restos hasta Guayaquil y los dejó aquí, porque en ese tiempo esta ciudad era un emporio pirata, enclave del tráfico de riquezas y sueños.

Alain se adelantó y cautelosamente se escurrió entre dos tumbas mal colocadas y llegó donde estaba Janos, con una sonrisa lo tomó del brazo ligeramente y lo apartó de sus padres.
-¿Quiénes son ustedes?
-Somos Karen y Alain
-Si, y estamos muertos
Janos puso una cara de náuseas que aún no sé si fue por la colada o por nosotros pero no se dejó intimidar y dijo:
-Y si están muertos, ¿por qué los veo?
-Porque queremos que nos veas – dijo Alain.
-Si quieres ven con nosotros a ver nuestras fosas – agregué rapidamente.
Lo llevamos y conoció nuestros sepulcros y nuestra historia, sus ojos no mentían, destilaban luz y sus palabras también.
-Ven con nosotros, tenemos mucho que hacer – dijo Alain con voz de mentor.
Una vez que dejamos atrás a los padres de Janos con la excusa de ser viejos amigos y no con poca desconfianza de su parte, nos dirigimos a un supermercado de esos que tanto les gusta construir a los judíos, entramos y bebimos jugo, cerveza, agua y cola, aleatoriamente. Guardamos jamones serranos por dentro de nuestros abrigos, galletas cual billeteras en los pantalones, pan, vino, más jugo y salimos sin pagar un centavo, Janos nos miraba con una extrañeza que daba ternura pero salió de ese lugar como si hubiera hecho eso toda su vida, Alain y yo teníamos razón.

-Es raro – comentó Janos – me siento feliz a su lado.
-Eso es porque ahora eres quien eres, te has apropiado de tu vida y la haz hecho tuya – replicó Alain con un trozo de jamón entrando a su boca.
-Karen ¿por qué casi no hablas y sin embargo te comprendo solo con verte, siento la complicidad de tus pensamientos?
-Pues no lo sé, Alain es el teórico aquí – dije sonriendo.
-¿Y a qué viene todo esto que me han hablado, del desate de las pasiones, la vida nómade, y lo otro, cómo era, ah si, feral, qué es eso?
-Ya si no sabes qué es feral es porque la televisión e internet te han comido el cerebro – bromeó Alain en un tono de seriedad aún más risible.
-Feral es lo que fue revertido de la domesticación al estado salvaje; en el ser humano, sin los destrozos de diez mil años de civilización que la agricultura empezó y la revolución industrial se encargó de empeorar – dije, sorprendiendome de mis palabras.
-Hasta la Mona Lisa se cae a pedazos. – arguyó Alain – ¿De qué sirve levantarse del cementerio si se está vivo para encerrarse en fábricas de tortura y ya todos saben que la obligación más horrenda es la de jugar? a la mierda ese tiempo libre asfixiante y si crees que soy pesimista es que no has comprendido nada.
-Si te entiendo – dijo Janos con cierta timidez – pero responde mi pregunta.
-Y bueno, tú sabes por qué estamos aquí contigo, por esa luz que reuniste y te friega, como diría Luchito Hernández, porque sabes qué cambiar pero no en qué sentido, porque la esencia de la vida son las experiencias y no las relaciones humanas, lo sabes, pero hasta ahora no te atreviste a pensarlo de esa manera.
-Para nosotros la vida no pertenece al pasado -esa tierra de famosos fantasmas que atesoran los deslustrados productos de la tumba- ni al futuro, cuyos ciudadanos mutantes de cerebro de bombilla guardan tan celosamente los secretos de la inmortalidad, los vuelos más veloces que la luz, los genes de diseño y la disolución del estado, y mejor vamos a dar una vuelta, esto de estar quieta no va conmigo – dije serenamente.

Janos escuchaba atentamente nuestras palabras, y así mismo nosotros escuchábamos asombrados la increíble profundidad de sus respuestas, nos contó que nunca le gustó la escuela, que en los exámenes respondía con cadáveres exquisitos y automatismos psíquicos, que nunca quiso trabajar, que creía en el plagio y con el plagio creaba. Así estuvimos hasta casi el alba, cuando Janos nos detuvo a Alain y a mi y nos dijo:
-No es la oscuridad lo que los bárbaros esta vez traerán a este mundo, es la luz, que el triste Tzara se enorgullezca de mi, dejaré de vivir entre chimpancés y pasaré, cual Masanobu Fukuoka, a dispersar caos y terror poético por entre las calles de la ciudad-puerto, descansaré los veranos en Walden y haré brillar los inviernos al fuego de un magnicidio.
-¿Un magnífico homicidio? - dije en tono de broma, pero habiendo comprendido cada letra de la sabia declaración de Janos.
-Entonces, bienvenido, príncipe libre – concluyó Alain – Karen y yo te acompañaremos de tejado en tejado, cual bonobos jugueteándole al placer y la insurrección.

Fue entonces que nos abrazamos largamente en alguna avenida perdida entre edificios y semáforos solares, el sol ya dejaba vislumbrar sus tentáculos y mientras Alain y yo volvíamos lentamente a nuestro lugar de descanso, Janos paseó una vez más entre los vivos sonriendo a cada paso, dejando tras de sí una estela luminosa de lágrimas en el pavimento, no dejó de caminar hasta que llegó al puente que conecta dos ciudades y en un último suspiro pronunció: “Estoy despierto, dejaré que los demás duerman”. Y su sonoro cuerpo blandió las aguas del río color café, en un abrazo infinito.
En cada momento morimos y en cada momento volvemos a nacer, así fue como Janos en una determinación individual aceptó el sentido de la muerte y ahora, cada Día de los fieles difuntos (una fecha que quién sabe qué loco decidió) juguetea por entre las sombras de la ciudad; cuidado te lo encuentras, podría secuestrarte y hacerte feliz.

Prensa

2009-11-10T13:25:00.004-05:00

Quien no cree en las noticias, a la altura de quien las cuenta; quien no compra diarios, a medida de quien los produce. Ambos se encuentran por detrás, fuera del escenario, antes de la representación: como el poder soberano y los okupadores. Dentro, la ilusión de la ciudadanía: las noticias, los diarios, el derecho...

Entre la Sagrada Trinidad (derechos humanos-estado de derecho-democracia) y el Encanto Limado del capital global, no nos queda mucha cosa.

Certezas y certezas

2009-10-23T18:56:00.006-05:00

Nací híbrido, mitad mi madre, mitad mi padre.
Y al mismo tiempo ninguno de ellos...
A los ojos de muchos, un error, el pecado original
A los mios, el sentido de la vida, la incertidumbre, una incesante lucha
A la suma de dos mitades que no resulta en uno...
¡Resulta en varios!
Ya fui varios, soy varios, y aún seré muchos otros..
¿Para qué ser uno si puedo ser varios?
Varios errores..
Varios aciertos..
¿Certeza? ¿Cómo esperar certezas de este mar de incertidumbres?
La única certeza, en realidad, tenemos miedo de aceptarla..
La certeza de morir...

Rafael Figueira
(acá post original en el blog de Figueira)

Oración del que ama a Dios

2009-09-15T18:50:00.006-05:00

"Vanos también son el temor, la duda
Y la trunca plegaria que iniciamos."
Jorge Luis Borges

Te evoco Padre miserable

Para que no nos perdones.

Te pido omniausencia

Abandónanos

Sepúltanos todos los días.

Que tu dulzura sea mañana

Nunca hoy.

Piérdete entre las claridades

Danos tus tinieblas

Hoy y para siempre.

Porque sólo ama a Dios quien lo ha matado.

Obrerismo

2009-08-30T21:36:00.003-05:00

El obrerismo es una forma de ideología capitalista, endémica entre los que se autodefinen como revolucionarios. Es una ideología que fomenta la aceptación, y hace propaganda, de la relación labor-sueldo entre personas que se han dado cuenta de la explotación que conlleva el trabajo asalariado. Por lo tanto, es una muy alta forma de alienación.

La veneración por el obrero se encuentra en diversas ideologías estatistas, como el estalinismo y el nazismo. Los trabajadores son homenajeados por su rol como constructores de la nación, el estado y el capital.

El obrerismo no alaba toda clase de trabajo asalariado, pero promueve el trabajo “productivo”. De hecho, maldice a los trabajadores de oficina y de la industria de servicios porque alaba sólo a aquellos que están más implicados en la reproducción del capital.

El obrerismo adora el trabajo manual, el “trabajo con martillos”. Su visión del proletariado es un “hombre musculoso”. Al rechazar el trabajo de oficina y tienda, rechaza a una gran parte de las trabajadoras asalariadas, revelándose como sexista.

El obrerismo ha estado presente desde el principio de los movimientos de trabajadores. Las primeras sociedades obreras fueron de inspiración cristiana, y alabaron el ahorro, la honradez y el trabajo. Este moralismo perdura en el obrerismo, que es un bastión de la ideología cristiana dentro de la clase obrera.

Los más fuertes defensores del obrerismo no son trabajadores manuales (que lo son porque, probablemente, no han tenido otra opción para subsistir), sino ex-marginales que tomaron la decisión moral de convertirse en obreros “revolucionarios”. Su defensa del obrerismo es una compensación a la falta de seguridad que tienen sobre su estatus de clase, y una condena moral para los proletarios que están dispuestos a tomar otras decisiones.

En el plano teórico, el obrerismo entiende la revolución como consecuencia de la lucha diaria de los trabajadores en el capitalismo. La historia de las revoluciones contradice esta teoría una y otra vez. La revolución francesa y la rusa han sido provocadas por luchas de mujeres. La revolución alemana y la portuguesa han sido provocadas por motines. La revolución del 68 en París fue provocada por estudiantes.

El obrerismo lidia con el fracaso histórico de su teoría, no mediante su corrección, sino mediante la falsificación de la historia. En cada caso, los actos desempeñados por no-trabajadores son negados, minimizados o marginados. En cambio, la teoría revolucionaria analiza los acontecimientos reales a fin de comprender los momentos de debilidad en el capitalismo.

Los trabajadores productivos, según los obreristas, ocupan una posición crucial, ya que pueden, mediante la retirada de su trabajo, derribar el capitalismo. En realidad, la importancia de los trabajadores productivos es exagerada, ya que la producción es sólo una parte del ciclo de acumulación. Los trabajadores involucrados en la comunicación, la distribución y circulación de recursos también pueden ser una fuerza poderosa. Una huelga de trabajadores bancarios puede tener un efecto más fuerte sobre el capital que una huelga de trabajadores en una fábrica de automóviles; a su vez, una ola de disturbios urbanos puede tener mayor efecto que ambas actividades juntas.

La búsqueda de facciones cruciales dentro del proletariado, cuya lucha es privilegiada, revela la perspectiva jerárquica de los obreristas. Esta visión supone que el comunismo es un programa ya estructurado que sólo necesita de soldados para ser puesto en práctica; lo que refleja la resaca del antiguo socialismo de la segunda y tercera internacional en sus facetas socialdemócratas, leninistas o sindicalistas. Esta teoría considera a la lucha de clases como una forma (burguesa) de hacer una guerra, con generales y soldados de infantería. El “revolucionario” profesional determina el programa, los obreros lo ponen en práctica.

El obrerismo y el intelectualismo son opuestos, pero no se oponen. Se complementan entre sí. El pensamiento y la acción se encuentran separados, los obreros deben poner las ideas de los teóricos en práctica. Con frecuencia, los obreristas critican a los intelectuales (en algunos casos, para convertirse en unos nuevos), y no a los mismos obreristas. Los obreros deben evitar a los intelectuales, pero no al obrerista, que pretende ser diferente a un pensador especializado. El obrerismo mantiene la división pensamiento/acción, y el privilegio del pensamiento, que es inherente al capitalismo.

El sujeto revolucionario no es sólo el trabajador productivo, ni si quiera todos los trabajadores. Es el proletariado, quienes no tienen poder o riqueza social, quienes no tienen nada que perder más que sus propias cadenas. Además, los estratos no proletarios pueden desempeñar una activa participación en un contexto revolucionario, si el proletariado es atr-activo. Esto se ha realizado en casos como el de los campesinos revolucionarios que participaron en el movimiento Makhnovista, y en comunidades comunistas creadas durante la guerra civil española.

El objetivo del movimiento comunista no es lograr la consolidación de un estado obrero, o la dictadura del proletariado: es la abolición de todas las clases sociales para crear una comunidad humana, mediante la lucha anticapitalista.

Pd: texto regalado desde Lenguas Nomades.. una (auto)critica al comunismo y a muchas vertientes de la anarquia

Cómo quieres morir.

2009-08-13T09:28:00.005-05:00

¿Cómo quieres morir?

¿Colgando de un tirante con la banqueta pateada debajo tuyo?

¿De una sobredosis de pastillas para dormir como una actriz o un ama de casa que se encuentra ya harta de todo?

¿Con una hoja de afeitar para abrir tus venas, recostado en una bañera caliente, para no temblar tanto cuando el calor abandone junto a la sangre tu cuerpo?

¿De golpe, en un reguero de sesos y huesos sobre el asfalto al pie del edificio en el que trabajas?

¿O en cuotas -muerte en dosis-, con cigarrillos y grasas saturadas, polución, presión sanguínea, radiación, toxinas en el agua, edulcorantes cancerígenos y teléfonos celulares?

¿Quieres precisión: ¿que tal un arma en tu boca?

¿O juegas a la lotería de la muerte, conduciendo por la autopista, teniendo sexo con extraños? Pagando impuestos a un gobierno que los convierte en bombas, que puede enviarte a la guerra o enviar a tu puerta a la policía con armas en sus manos?

¿Quizás insistas en que se te pague por ello? ¿Cuánto exiges por hora? ¿Lavas platos por un sueldo mínimo?, ¿Das órdenes y lidias con todo el papeleo por un sueldo de gerente?, ¿Peleas por llegar a la cima del mercado para conseguir un precio justo por tu vida?

¿O pagas por ella, comprándola en unidades, dándote un gusto cuando puedas con alcohol, cocaína, heroína, prostitutas, rock and roll, películas, video-juegos, televisión, turismo, yendo de compras, lo que sea necesario para olvidar por un instante tus problemas?

¿Te venderías a ella por completo si pudieras, tomando ese atajo a lo inevitable, arrojándote al vacío de alguna adicción, religión, negación absoluta, hasta el punto de total aceptación?

¿Quieres saborear cada gota alargando tu muerte tanto como puedas? ¿Un poco cada día por el resto de tu vida, con un seguro médico para asegurarte de no perder ni siquiera un día?

¿O estas preparada para acabar con todo, consumar el hecho con un gesto desafiante, ostentando tu desprecio por las absurdas tragedias de este mundo mientras caes bajo una lluvia de balas? ¿O podría ser que lo que buscas no sea la muerte, después de todo?

Rebeldes Alienados

2009-07-22T09:53:00.007-05:00

[click al titulo, esa cancion de PIB explicará ludicamente todo esto]

La juventud es una época en la cual deberías estar reevaluando las asunciones y tradiciones de las generaciones pasadas, en la que deberías desear apartarte de aquellos que estuvieron antes de ti, y crearte una identidad propia.

Pero en nuestra sociedad, "la rebeldía juvenil" se ha convertido en un ritual: se espera que cada generación se rebele por unos años contra el orden social, antes de "crecer" y "aceptar la realidad". Esto niega cualquier posibilidad para un cambio verdadero que podría tener la fresca perspectiva de la juventud; por ahora la rebeldía es "sólo para chicos", y ningún joven se atrevería a mantener su resistencia en la adultez, por miedo a ser visto como infantil.

Este convenio actúa de manera muy positiva a favor de ciertas empresas que dependen del "mercado juvenil". ¿A dónde está yendo tu dinero cuando te compras ese disco compacto, esa cartera con cadena, ese tinte para el pelo, esa chaqueta de cuero, esos pósteres y todos los demás accesorios que te identifican como una persona joven y rebelde? Directamente a las empresas que constituyen el orden contra el cual quieres estar. Se enriquecen con tus impulsos rebeldes, al venderte los símbolos de rebeldía que en realidad, lo único que hacen es mantener girando al engranaje.

Mantienes sus bolsillos llenos, y ellos los tuyos vacíos; te mantienen impotente, ocupado únicamente en intentar juntar el dinero para encajar en los moldes que ellos mismos establecen para ti.

Noviembre.

"Tu eres la oveja, y nosotros... bueno, ya sabes."

Tus politicas son aburridas como la mierda

2009-07-11T22:09:00.003-05:00

Acéptalo, tu política es más aburrida que la mierda.
(mas info en [CrimethInc], clik al titulo)

Sabes que es verdad. Si no fuera así, ¿por qué todo el mundo se esconde cuando pronuncias ésta palabra? ¿Por qué la concurrencia a tus reuniones grupales de discusión sobre teoría anarco-comunista ha sufrido una caída peor que cualquiera experimentada anteriormente? ¿Por qué el proletariado oprimido no ha entrado en razón y se ha unido a ti en tu lucha por la liberación del mundo?

Quizá, luego años de lucha para educarlos acerca de su papel de víctimas, has llegado a culparlos por su condición. Les debe gustar ser pisoteados por los agudos tacones del capitalismo; y si no fuera así, ¿por qué no se han unido a ti: encadenándose a lugares, coreando consignas en protestas cuidadosamente planeadas y organizadas, y frecuentando centros anarquistas? ¿Por qué todavía no se han sentado a aprender toda la terminología necesaria para una auténtica comprensión de las complejidades de la teoría económica marxista?

Lo cierto es que, para ellos, tu política es aburrida porque les resulta realmente irrelevante. Ellos saben que tus anticuados estilos de protesta -tus marchas, pancartas y reuniones- son actualmente incapaces de efectuar un cambio real, ya que se han convertido en algo demasiado predecible dentro del statu quo. Ellos saben que tu jerga post-marxista es repulsiva, ya que es realmente un lenguaje de mera discusión académica, y no un arma capaz de debilitar a los sistemas de control. Ellos saben que tus disputas internas, tus grupos disidentes y tus peleas interminables acerca de teorías efímeras, no pueden producir ningún cambio real en el mundo en el que viven día a día. Ellos saben que no importa quién mande, qué leyes haya en los libros, o bajo qué "ismos" los intelectuales se alineen; el contenido de sus vidas seguirá siendo el mismo. Ellos saben tanto como nosotros, que nuestro aburrimiento es la prueba de que esta "política" no es el camino a ningún cambio real. ¡Nuestras vidas ya son lo suficientemente aburridas!

Y tú también lo sabes. ¿Para cuántos de ustedes la política es una responsabilidad? Algo a lo que se comprometen, porque sienten que deberían hacerlo, cuando en lo más profundo de sus corazones hay millones de cosas que preferirían estar haciendo. ¿Tu trabajo como voluntario, es el favorito de tus pasatiempos, o lo haces sin ningún sentido de obligación? ¿Por qué piensas que es tan difícil motivar a los demás a realizar tareas voluntarias como las que realizas? ¿Podría ser que fuese simplemente el fruto de tu cargo de conciencia, lo que te lleva a cumplir con tus "deberes" para ser políticamente activo? Tal vez, le agregas emoción a tu "trabajo" intentando (conscientemente o no) tener problemas con las autoridades, intentando ser arrestado: no porque vaya a servir de algo a tu causa, sino para hacer las cosas más excitantes, para reconquistar un poco el romance de las épocas de revueltas pasadas. ¿Has sentido alguna vez que estabas participando en un ritual, en una larga y establecida tradición de protestas que realmente sólo sirven para fortalecer la posición establecida? ¿Has anhelado alguna vez, en secreto, escapar del estancamiento y aburrimiento de tus "responsabilidades" políticas?

No es de extrañar que nadie se haya unido a tus esfuerzos políticos. Quizá te digas a ti mismo que es duro, que no es reconocido, pero que alguien debe hacerlo. Entonces, la respuesta es NO.

Tú, en realidad, nos perjudicas gravemente a todos con tu pesada y tediosa política. Aunque, de hecho, no hay nada más importante que la política. NO hablo de la política de la ley y la democracia representativa, en la que es elegido un legislador para firmar los mismos decretos y perpetuar el mismo sistema. Ni la política del "Comencé a militar en la izquierda radical porque me encanta discutir acerca de detalles triviales y escribir retóricamente acerca de una inalcanzable utopía" anarquista. Ni tampoco la política de cualquier líder o ideología que exige que te sacrifiques por "la causa". Sino la política de nuestra vida cotidiana.

Cuando separas la política de las experiencias inmediatas y cotidianas de hombres y mujeres, ésta pasa a ser completamente irrelevante. Se convierte en el dominio privado de ricos y cómodos intelectuales, que pueden darse el lujo de complicarse sus vidas con tan monótonas y teóricas cuestiones. Cuando te involucras en política por un sentimiento de obligación y haces de la acción política una pesada responsabilidad, en lugar de un excitante juego, que valga la pena por sí mismo, ahuyentas a gente cuyas vidas ya son lo suficientemente pesadas como para añadir más tedio. Cuando conviertes a la política en una cosa sin vida, triste, una responsabilidad espantosa, se convierte simplemente en otra carga para la gente y no un medio para quitarles un peso de encima. Por consiguiente, le arruinas la idea de política a la gente para la cual debería ser lo más importante; puesto que todo el mundo tiene interés en tomar el control de sus vidas, en preguntarse a sí mismos qué es lo que no desean para ellas y cómo conseguirlo. Muestras la política como algo patético, un juego de clase media/bohemio sin sentido, que se refiere solo a sí mismo; un juego sin relevancia para las vidas reales que viven día tras día.

¿Qué debería ser lo político? Que disfrutemos lo que hagamos para conseguir techo y comida, si sentimos que nuestras interacciones cotidianas con nuestros amigos, vecinos y compañeros son gratificantes; que tengamos la oportunidad de vivir cada día como deseamos hacerlo. Y la "política" no debería consistir meramente en discutir estas cuestiones, sino en actuar directamente para mejorar nuestras vidas en el presente inmediato. Actuar de un modo que es de por sí entretenido, excitante, placentero: es político; ya que cuando la acción política es tediosa, agotadora y opresiva, sólo puede perpetuar tedio, fatiga y opresión en nuestras vidas. No debería desperdiciarse más tiempo debatiendo sobre cuestiones irrelevantes cuando debemos ir otra vez a trabajar al día siguiente. No más protestas-rituales predecibles que las autoridades saben demasiado bien como manejar; ni tampoco más protestas-rituales aburridas que no le parecerán a posibles voluntarios como la manera más emocionante de pasar un sábado por la tarde; claramente, éstas no nos llevarán a ninguna parte. Basta de "sacrificios por la causa". ¡Porque para nosotros, la felicidad -en nuestras propias vidas y las de nuestros compañeros- debe ser nuestra verdadera causa!

Después que hagamos de la política algo relevante y excitante, el resto le seguirá sólo. Pero de una monótona, meramente teórica y/o ritualizada política, nada valioso puede surgir. Esto no quiere decir que no debamos mostrar interés por el bienestar de los seres humanos, de los animales, o de los ecosistemas que no están directamente en contacto con nosotros en nuestra existencia diaria. Pero la base de nuestra política debe ser concreta: ésta debe ser inmediata, debe ser obvia para todo el mundo -para que sea merecedora de esfuerzo-, debe ser divertida por sí misma. ¿Cómo vamos a poder hacer cosas positivas por otros, si nosotros mismos no disfrutamos nuestras propias vidas?

Para ser más claros: si te pasas una tarde recogiendo comida de tiendas que de lo contrario hubiese ido a parar a un basural y la sirves a gente con hambre y a gente que está cansada de tener que pagar por comida: ésa es una buena acción política, pero sólo si la disfrutas. Mientras lo haces con tus amigos, si conoces a nuevos amigos, si te enamoras o intercambias historias divertidas; o simplemente si te sientes orgulloso de haber ayudado a una mujer a aliviar sus necesidades económicas: ésa es una buena acción política. Pero si te pasas la tarde redactando una furiosa carta a un obscuro periódico izquierdista, objetando el uso que un columnista le dio al término "anarco-sindicalista", eso no va a lograr un carajo -y lo sabes-.

Tal vez sea hora de una nueva palabra para "política", ya que ustedes han convertido la antigua en una mala palabra. Por lo que cuando hablamos de actuar juntos para mejorar nuestras vidas, nadie debería posponerlo. Y es entonces que les presentamos nuestras exigencias, las cuales no son negociables y deben ser cumplidas cuanto antes; porque no vamos a vivir para siempre, ¿o sí?

1. Hagamos de la política algo nuevamente relevante en la experiencia de nuestra vida diaria. Mientras más lejos se encuentre el fin de nuestra preocupación política, menos significará para nosotros, menos real y apremiante nos parecerá, y más aburrida será.
2. Toda actividad política debe ser placentera y excitante de por sí.
3. Para lograr cumplir estos dos primeros pasos, deben ser creados métodos y procedimientos completamente nuevos. Los viejos son anticuados, están pasados de moda. Tal vez NUNCA fueron buenos del todo, y es por eso que el mundo está como está.
4. ¡Disfruten de ustedes mismos! ¡No existe excusa alguna para estar aburridos... o aburrir!

¡Únete a nosotros en hacer de la "revolución" un juego; un juego en el que todos lo arriesguemos todo, pero no obstante, un juego deleitante y sin preocupaciones!

Parábola

2009-06-27T14:08:00.005-05:00

"Más El hablaba del templo de su cuerpo" San Juan, II:21.

"Y tomé el libro de las manos del angel y me lo comi." Apocalipsis X:9,10

Habia un hombre que tenia una doctrina.
Una doctrina que llevaba en el pecho (junto al pecho, no dentro del pecho),
una doctrina escrita que guardaba en el bolsillo interno del chaleco.
Y la doctrina creció. Y tuvo que meterla en un arca, en un arca como la del Viejo Testamento.
Y el arca creció. Y tuvo que llevarla a una casa muy grande. Entonces nació el templo.
Y el templo creció. Y se comió al arca, al hombre y a la doctrina escrita que guardaba en el bolsillo interno del chaleco.
Luego vino otro hombre que dijo:
El que tenga una doctrina que se la coma, antes de que se la coma el templo;
que la vierta, que la disuelva en su sangre,
que la haga carne de su cuerpo...
y que su cuerpo sea
bolsillo, arca y templo.

Poema Perverso

2009-06-01T02:07:00.002-05:00

A Karen:

Notas de amor en noches en vela

palabras para ellos prohibidas

atentados al "amor" racional

una oda al amor libre: el AMOR FOU

sabotaje a su esnobismo espiritual

sueños de circulos bailarines, luces y colores.

Jugar con fuego quema, aturde porque es una provocacion

un homenaje al querido prometeo, el amante original.

Palabras van palabras vienen

solo queda este abrazo que en un segundo

puso en ridiculo todas las palabras de este mundo.

Un cordon de oro invisible que nos conecta

te quiero y si hubiera de besarte ahora,lo llamarian un acto de terrorismo

asi es que llevemonos las pistolas a la cama

y despertemos a la ciudad a medianoche

como bandidos borrachos celebrando entre Juegos y Fuegos

el mensaje del sabor del Caos.

Noviembre

2009-05-25T22:48:00.005-05:00

La chusma quiere quemar el cielo.

Ni un solo día más sin poesía.

Arde el suburbio, arde la rabia.

Nada pedimos pues todo queremos.

Sociólogos plantean explicaciones.

Filósofos meditan en sus sillones.

Políticos piensan aumentar gastos sociales.

Estúpidos, mientras tanto arden sus coches.

¿Por qué se extrañan de que actuemos así?

Empiezan a entender que no les va a salir gratis.

Asesinarnos día tras día no les va a salir gratis.

Morir día a día. Gratis.

Noviembre (tema de la banda hardcore Antitedax)

Escuchala acá, más grupos libertarixs en esta web: MasQuePalabras

Todo ahora o Nada para siempre

2009-05-07T23:11:00.005-05:00

Voy a vivir profundamente este instante
si no soy Yo quien lo vive, ¿quién?
si no es Aqui, ¿dónde?
si no es Ahora, ¿cuándo?
y si no es de Esta manera.. ¿Cómo?

Amar, amarse a uno y a los demás.
Amar de lo que venimos, amar allá
donde vamos.
Comprender, respetar, cuidar.
Me sonroja las neuronas
que mascaras aquellos versos,
salieron disparados de un impulso latiente,
o quizás de la nariz rojiza.
Un soplo de aire libertario...

The "Ize of the world"

2009-05-01T14:57:00.005-05:00

An egg to fertilize

A pulse to stabilize

A body to deodorize

A life to scrutinize

A child to criticize

Young adults to modernize

Citizens to terrorize

Generations to desensitize

A desk to organize

A product to advertise

A market to monopolize

Movie stars you idolize

Leaders to scandalize

Enemies to neutralize

No time to apologize

Fury to tranquilize

Weapons to synchronize

Cities to vaporize

Este es un juego de palabras con el titulo, que lamentablemente funciona mejor en ingles. Sin embargo lo voy a traducir para compartir estos versos con lxs que hablamos español:

El "izar" del mundo:

Un huevo que Fertilizar
Un pulso que Estabilizar
Un cuerpo que Desodorizar
Una vida que Escrutinizar
Un niñx que Criticar
Jovenes adultos que Modernizar
Ciudadanos que Aterrorizar
Generaciones que Desensibilizar
Un escritorio que Organizar
Un producto que Publicitar
Un mercado que Monopolizar
Estrellas de cine que Idolatras
Lideres que Escandalizar
Enemigos que Neutralizar
Sin tiempo para Disculparse
Furia que Tranquilizar
Armas que Sincronizar
Ciudades que Vaporizar

Lo sé, es típico pero cierto

2009-04-30T11:13:00.008-05:00

CARCEL DE PUERTAS ABIERTAS

amar pensar luchar esta todo por hacer

pegarle fuego a la realidad entera

elegir un camino, mañana distinto

el futuro asi no tiene sentido

me da igual mas bonito, indeciso, clandestino... vivo!!!

---
que mas da

si estoy lejos y aun me quieres dilo

no soy capaz

de rendirme ni aun cuando estoy perdido

en el silencio de esta noche

hay un regalo para ti

son las palabras mas sinceras que jamas podras oir

---
corre que ya llega que nos coge la mañana y nosotras en esta cárcel

carcel de puertas abiertas donde no existen las rejas

sala de interrogatorio donde la unica pregunta es:

¿cuanto tiempo?

¿cuanto tiempo durara el momento?

y cuanto.. cuanto duele perderte!!!

---
y que mas da

tan cerca tan lejos y aun te quiero

no soy capaz

de esconder el sentimiento

de esconderte lo que siento

de ocultar el sufrimiento

bajo llave en mi corazon

de decirte que te quiero

que te hecho de menos

desvelo madrugadas pensando en ti

que pierdo el equilibrio cayendo en el delirio de no sentir

que somos libres y salvajes

---
de que sirve si nada sirve

si corro y no llego, si salto y no vuelo

de que sirve si nada sirve

si no te puedo querer

si escuecen los momentos

de que sirve si nada sirve, tal vez lo necesite

para sentir correr mi sangre

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DESESPERACION

Sigo pensando que nada entiendo,

que para nada esto es lo que imaginé

sigo pensando que seguiré esperandote...

lastima que fuera todo un sueño.. o quizas no, no lo se
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Los sueños que me entierran, porq nadie me avisó de este daño

y yo, como actor de una farsa, no me abandona la mala racha

estoy cansado de ser yo mismo quien se queja y estira del nudo a la vez
---

pensabas que dejaria perderte, nunca ..de ninguna manera

porque del cielo hace ya mucho que bajé

cambie mis alas, mis deseos, mi ego.. por un trozo de papel

para escribirte que porqué ya no venias

a visitarme como antes solias hacer
---

y al ver que ya no me respondias

borré mi nombre de la lista de Jahwee, de la lista de la sociedad

le di mi fuego al cielo para no volver
---

entonces cuando comprendia que ya habia muerto y comprendi

q no servia de nada el insistir....

perdi mis alas, por un trozo de papel

me converti en tormenta y muerto me quedé

sin cielo y sin respuesta me arrepentiré

perder mis alas por un trozo de papel..
---

solamente quemaré mis recuerdos cuando esté contento de olvidarlos

..lamento haber jodido mi momento

A esos "militantes excepcionales"

2009-04-29T11:42:00.005-05:00

Cómo NO luchar:

- Como activista o militante revolucionarix, sacrificando la liberación propia por "la causa", dedicando a la revolución un horario separado al resto de nuestras vidas (como si la revolución fuera un trabajo), subordinándonos a un jefe/ dirección/ programa, luchando por gente que no lucha por sí misma y por lo tanto terminando en dirigirlas, adoctrinando, mistificando el "especialismo" en la revolución social y/o la ideología/teoría de la misma y por lo tanto abogando por la autoridad (sea jerárquica, ideológica y/o moral) de lxs activistas sobre lxs demás

- Separando lo que pensamos de lo que hacemmos, el pensamiento de la acción, la teoría de la práctica. La ideología de la liberación es enemiga de la liberación

- Siendo patriota de una ideología/ bandera/ tradición/ corriente/ organización/ programa/ dirección/ clase pretendidamente revolucionaria.

Esto impide pensar y actuar libremente, y reproduce un montón de actitudes burguesas de chauvinismo y reacciones conservadoras para nada revolucionarias

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Cómo luchar:

- Teniendo siempre en cuenta nuestro objetiivo final (la anarquía a nivel mundial) y nuestros objetivos intermedios colectivos y personales, interrelacionando de manera consciente nuestra acción y nuestro pensamiento en pos del objetivo.

- De manera integral. La lucha "exterior" ppor una sociedad libre debe ser una con nuestra lucha "interior" por combatir a la vieja sociedad dentro nuestro. Nuestro aporte a la autoliberación colectiva debe ser un momento de nuestra autoliberación individual, sacrificar una en pos de la otra es no llevar a cabo ninguna.

- Con creatividad, con placer, con felicidaad. tenemos dos objetivos o un objetivo con dos aspectos: aportar nuestra contribución a la destrucción de este orden social y vivir nuestras vidas lo mejor posible. En el momento en que estas dos cosas se convierten en algo separado y antagónico, estamos haciendo las cosas mal.

- Si la opresión y dominaciónn es total, la autoliberación también debe serlo. No basta con superar las actuales relaciones sociales en sus aspectos económicos y políticos. los aspectos espirituales, afectivos, familiares, de pareja, etc. también son un momento de nuestra lucha por autoliberarnos, ya que todas esas relaciones tambien son parte de nuestra vida. quien considera a esto último como un "plus", algo secundario respecto a "la colectivización de los medios de producción y la abolición del Estado", reproduce las conductas alienantes del activismo

- En fin: viviendo la anarquía en laa medida que podamos. El ejemplo práctico es superior al convencimiento teórico.

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Más bien, ya no se trata de cómo luchar y cómo no luchar. se trata de cómo VIVIR. este sistema es deshumanizante. lo verdaderamente subversivo no es tal o cual método de lucha, sino ser lo más humanos posible.

Mugre

2009-04-28T13:49:00.004-05:00

Porqué no ser un vagabundo. Sin importarte cual es tu rumbo. Con sueños de cartón, sin camas,ni sillón. Porqué no ser un indigente. Sin importarte el resto de la gente. Sin miedo y sin dinero, durmiendo en tu cajero.

Escupo versos con rabia y mal aliento. Maldigo al mundo con olor a excrementos y a esta puta vida. Te frunzo el ceño aunque yo este contento. Busco colillas, contra el aburrimiento, de esquina en esquina.Me entretengo con las bolsas de basura que dejáis en las aceras. Nunca miento cuando estoy bebido pero nunca hay nadie que me entienda y mi imperio son castillos de cartones y mil latas de cerveza que emborrachándome me dan poder.

Porqué no ser un indigente sin luz sin gas. Sin agua corriente, sin baño y sin espejos. Un tipo sin complejos.Porqué no ser un vagabundo sin esperar nada más de este mundo. Antes que a ti prefiero a un perro callejero.

Huelo a comida en los contenedores. Cuando los abro descubro mil sabores. Segrego saliva.Guardo sin llave, tesoros encontrados, en un carrito del supermercado. Lamo mis heridas. Aprendiendode las ratas que me enseñan a no agachar la cabeza. Cucarachas que me cuentan al oído que pronto serán las reinas. En un callejón descubro un mundo nuevo donde yo hacer lo que quiera. Obedeciéndome... apártate.

La Revolucion de la Cuchara

2009-04-27T20:17:00.004-05:00

Hacen marchas comunistas, rebeliones feministas,

Todo lo quieren cambiar, Toman decisiones, quieren soluciones, Y todo sale mal.

No dan cuenta que hay una rebelión, donde llevamos paz y amor,

Todos juntos como hermanos animales y humanos hagamos una sola unión.

Es la revolución de la cuchara,

Saca el muerto de tu plato esa es tu arma,

Sino me quieres creer pobre tu alma.

Aquí vengo yo, de nuevo improvisando a cantarles algo que ya esta sonando,

Es algo sencillo facil de llevar que penetra en tu alma que espritual,

Es la revolucion de la cuchara ponla en la mira y luego dispara,

Dale sin mente bien duro en la frente a toda esa gente que mata entidades vivientes,

Saca hermano la carne de tu plato pues ella problemas te traera,

Deja la violencia ya no derrames sangre o sino la pachamama se va a enojar,

Aquí siguo continuo con mi relato deja ya la carne de dios es un mandato,

Saca tu arma ya la cuchara unete a la marcha y tendras un mañana,

Cual es la diferencia de comerse un humano o un animal,

Si alfinal del caso servida en el plato la mierda sabe igual

Cual es la necesidad, de matar un animal, por sentir placer en tu paladar,

si matas una entidad, sufrimiento traera, si pagas para esto es igual.

Es la revolucion de la cucharaaa…… Sacala, sacala !!! fin!!!!!!!!!!